* * *
Плюхать среди ночи на Шипиловку Пете не хотелось, совсем. Но раз уж обещал, сдуру, сетевой общественности отснять, что произойдёт (или не произойдёт, что куда реальнее) в полночь на Международной, хошь-не-хошь, отрабатывай, тащись в этот стрёмный наркомаркет, где и подрезать могут потемну. Добравшись до места без десяти двенадцать, блоггер забрался в кусты, в начале наркоторгового "бродвея", и там выудил из кофра дорогую, хорошую видеокамеру, славную тем, что давала приличную картинку при "никаком" освещении. Убедившись, что его, в свою очередь, никто не "пасёт", Пётр начал свой репортаж.
-Без семи полночь... — тихо проговорил он на микрофон, давая панораму пустынной улицы, освещённую несколькими синюшными ртутными лампами, — пока ничего.
Рыжая Немезида, в этот самый момент, висела на двухсотметровой высоте над примерно геометрическим центром приговорённого притона, облачённая в свой ночной угольный наряд. Феечка видела и чуяла всё, в том числе и самодеятельного оператора, появлению которого была весьма рада. Разгрому подлежали одиннадцать домов, это были солидные, двух-трёх этажные строения из красного кирпича, торчащие на улице вперемешку с деревянными домиками. Старые избы, в основном, уже были брошены хозяевами, по причине столь "приятного" соседства.
Тем временем, из двух домов на другом конце улицы, примерно за три минуты до анонсированной расправы, вышли несколько человек, в тренировочных штанах и резиновых тапках, что-то говоря друг другу на непонятном языке и посмеиваясь.
Дождавшись, когда блоггер-репортёр тихо скажет "полночь, пока ни...", Дарья задорно ударила воздушной волной, поддевая металлочерепицу ближайшего к Пете особняка, сорвав и растрепав его крышу. Камера обалдевшего оператора непроизвольно дёрнулась, но парень взял себя в руки, продолжая снимать, хотя и понимал — если смерч сейчас прогуляется по улице, ему самому точно несдобровать. Сам Пётр сейчас даже слабого ветра не чувствовал, всё было тихо, как во сне, только раздираемые листы жести трещали. Как сухие спички, поломались и улетели куда-то вверх стропила крыши, странным облаком рассеялись кирпичи сначала третьего, потом второго и первого этажей. И, нарушая эту дикую тишину, страшно, истошно орали люди. На улице, прямо перед объективом, мягко, как будто заботливо отпущенные странной стихией, шлёпнулись несколько визгливо кричащих, перепуганных разновозрастных детей. Все обломки разрушенного дома, вместе с его взрослыми обитателями, уносились куда-то вверх. Беззвучный вихрь, покончив с первым строением, принялся за второе, третье... с нарастающим темпом. Это было настолько нереально, что блоггер просто решил, что спит, и пошёл по улице, следом за... за чем, Петя не знал. Он прочёл в сети предупреждение "Вьюги", и, как и все, от души посмеялся. Теперь он шёл по уничтожаемой Международной улице, снимая тихий ад. Почему-то он был твёрдо уверен в своей полной безопасности, в этом смерче летающих вокруг стройматериалов и цыган... Шёл, затем побежал, пытаясь нагнать удаляющийся от него эпицентр разрушения. Навстречу, по улице, бежали, что-то непонятно крича, обитатели "бродвея" в домашних тапках, вихрь подхватил их, буквально в трёх метрах от оператора, утащил вверх, к чёрному небу, где уже закрывало звёзды кирпичное облако. Пётр не испугался, он понимал, что разумная стихия к нему благожелательно-равнодушна, и расправляется только с заявленными врагами. И ничуть не удивился, что по пути движения этой... "Вьюги", не пострадала ни одна старая изба.
Дарья не забывала сортировать добычу. Детей назад на улицу. Взрослых барыг — в кучу, отвратительно орущий десятитонный комок протоплазмы. Так... деньги отдельно, оружие отдельно (сколько же у них его, на мгновение поразилась рыжая), наркотики отдельно. А строительный мусор, феечка, собрав в огромную вращающуюся воронку, решила вывалить на дворы внушительных домов местных боссов администрации, главы ОВД, начальника следственного отдела, и прокурора. Поровну, чтобы никого не обидеть.
Когда крутящаяся в воздухе груда всего, что раньше было "бродвеем", унеслась вверх и в сторону, Пётр понял, что не спал, и всё произошло на самом деле. По улице бродили цыганята, вновь тихие, мгновенно пришедшие в себя. В проёме калитки избы истово крестилась и что-то причитала старуха. Блоггер снимал её, и про себя думал, что сейчас вполне бабку понимает, увидеть ТАКОЕ... а потом проследил за остановившемся взглядом молящейся.
Рыжая, сменив угольную маскировку на блестящую пелену Вьюги, нырнула вниз, удерживая в воздухе руины, людей и добычу.
Петя, вздрогнув, поднял камеру. Перед ним, в воздухе, была ОНА. Картинка с сайта, девушка в искристой морозной вуали. Даже холодом обдало.
-Я же обещала, — спокойно произнесла Вьюга.
-Петр Суриков, Surneps в жеже, — Без тени страха представился парень, продолжая снимать.— Только всё равно никто не поверит, тебя не бывает.
Старуха, что-то истерично взвыв у оператора за спиной, повалилась на колени.
-Поверят, куда денутся. Успокой бабушку, ладно?
-Ладно.
-Спокойной ночи, — унеслось к небу серебристое облако.
Пётр взмахнул рукой, прощаясь. Выключил камеру. Поднял с колен причитающую бабку, проводил в избу, накапал валерьянки. И пошёл домой. День обещал быть интересным
* * *
"Росбизнесконсалтинг" — новости, 11 июня 2012 года
00.37 — В городе Кимры Тверской области ураган разрушил несколько домов. Сведений о жертвах пока нет.
Прочитав новость с сайта, Дима достал с полки графин с измаильским бренди, наполненный заново после татаро-монгольского набега, и с тех пор не тронутый. От души, доверху, набулькал гранёный стакан, добыл кусок колбасы из холодильника.
-С переходом вас, дорогие товарищи. Вон куда! — чокнулся со своим отражением в зеркале шкафа, в прихожей, и одним длинным глотком выпил янтарную жгучую жидкость.
7. Гнев Аллаха
...Set the world on a fire
I'll do anything to get what i want...
E-Type
11-19 июня 2012 года, Россия (Москва, Московская и Тверская области), Крым (Угловое), Иран (Джаск), Аравийское море, Оманский залив (локации условны)
Советник никогда не злоупотреблял своим неписаным правом посещения Президента безо всяких предварительных заявок в любое время, включая праздники и выходные дни, и пользовался им считанные разы за всё время их долгого знакомства. Официальное название должности Советника звучала длинно и казённо, должность эта, не раз, начиная с конца девяностых годов, когда теперешний Президент ещё не был официально главой государства, менялась, всякий раз начинаясь с "заместитель" или, чаще, "исполняющий обязанности". Про Советника говорили много всякого, придумывая ему, то связи с американскими банкирами, то чеченских родственников, а то и вовсе членство в масонских ложах. По большей части это было враньё, но опытный вельможа никогда не подтверждал и не опровергал самых диких слухов по поводу своей персоны. Кем он точно никогда не был, так это бюрократом, бумажной душой, хотя себя нередко так называл, в порыве самокритики. Советник даже писал декадентские стихи и тексты для рок-групп, под псевдонимами, естественно. Но самое главное — советы Советника ни разу, за все непростые двенадцать лет, не нанесли вреда Президенту, и, как правило, если глава государства им следовал, приносили победу в бесчисленных информационных схватках. Именно компетентностью Стаса, как, прямо по имени, называл его в личном общении Президент, и объяснялось его право быть "равнее других" в доступе к правителю. И если Советник запросил встречи сейчас, утром второго дня длинных выходных, явившись в личную резиденцию, то случилось действительно экстраординарное событие, требующие немедленной реакции Президента.
Советник ждал главу государства в информационном кабинете, довольно большом помещении, оборудованном, помимо прочей оргтехники, огромным, во всю стену, экраном, на который были заведены выходы телевизоров, видеоселектора совещаний, и мощного компьютера, подключённого к интернету. Именно последним и собирался воспользоваться, излагая свою озабоченность главе государства, утренний гость, заранее взяв со шкафа беспроводную клавиатуру с трекболом-мышью, и выведя на экран внушительных размеров окно браузера.
Вошедший правитель поздоровался с Советником за руку, и уселся в кресло напротив экрана, ни говоря не слова. По виду Президента легко можно было догадаться, что тот не в лучшем настроении. Если бы случилась какая-нибудь явная беда, катастрофа первого плана, главе государства бы доложили об этом, минуя любых советников. А значит, если Стас явился прямо к нему домой, в полдесятого утра, в выходной, катастрофа ещё не случилась, но долго ждать себя не заставит.
-Ну? — Президент, по случаю старого знакомства, не придерживался с Советником правил хорошего тона.
-Два вопроса. Взаимосвязанных. Но сначала — вот.
Советник методично прокрутил сначала новости об урагане в Шипиловке, районе Кимр, затем, обращая внимание молчаливо отхлёбывающего минеральную воду правителя, на даты сообщений и постов, всё о странном проекте VYUGA-IN-BEING. Напоследок он оставил сообщение кимрского блоггера Surneps от 1.03 понедельника. Дав Президенту минуту на прочтение короткого поста, Стас запустил видео.
-Так. — Заинтересованно произнёс глава государства, досмотрев девятиминутный ролик, — И? Какие вопросы?
-Первое. Эта Вьюга для пипла — просто мимимишечка. Летает, борется со злом и вообще. Народная любимица будет, прямо таки. Не то, что мы, унылое говно и бюрократы, которые с наркоторговцами двадцать лет справиться не могут, а она раз, и за восемь минут! С этим мы ничего поделать не можем. А можем мы — не быть при этом ещё и идиотами, стоящими на своём, когда больно. Они... — Советник неопределённо кивнул в сторону экрана, видимо, обобщённо подразумевая оппозицию, — ждут, и уже вовсю давят, кстати, на то, что мы будем тупо пропихивать через наши ресурсы версию обычного урагана. Уже, наверное, с ночи в фотошопах сидят, демотиваторы рисуют... не стоит недооценивать опасность ситуации, когда власть держат за неадекватов. Мы должно поломать им игру. Вьюга, что бы это ни было — дело рук и мозгов человеческих, мы должны чётко отсигналить всем... нашим. Ну... просто... нашим. Чтобы отключить им самоцензурку.
Советник кривовато усмехнулся своим мыслям и продолжил.
-Даже если не принимать во внимание романтическое фэнтези от этого... Сурнепса, ураган, скидывающий сотню цыган во двор ОВД без единого ушиба и царапины, а обломки домов — строго во дворы местного начальства, это какой-то странный ураган. Картинка в начале девятой минуты ролика — там один в один девица с сайта Вьюги. Меньше, чем за пару часов, видеографику создать просто нереально, а ролик на "тытрубу" выложен в 0.58... Короче, я заготовил изменение информполитики, жду только вашего "добро". С первым вопросом всё.
-Разумеется, добро, тут всё ежу понятно... что ничего не понятно. Второй вопрос?
Стас пикнул смартфоном, видимо, передавая полученную отмашку насторожённым помощникам.
-А второе... тут не моя епархия. Ловить их надо.
-Кого?
-Психов-учёных, что эту Вьюгу создали. И в шарашку, как при... как раньше. Манерка-то видна, это не креативный класс... хренов, это умники. Крутостью своей немереной упиваются, технари, с закосом в НС, скорее всего, такое среди них популярно. Да и текст угрозы на сайте доставляет. И ещё признаки. В хакерские игры играть не стали, за "торами" всякими прятаться...
-То есть?
-Ну, как бы промежуточные компьютеры-посредники, чтобы анонимами остаться. Просто взяли, и прямо к этим же цыганам, которых потом снесли, за пять дней до урагана и подключились, контент закачали. С того же "Кимры-Линка", я уже пробил, с ночи мониторил. Просто и со вкусом. "Он сказал, что его зовут Шерлок Холмс".
Президент усмехнулся, вспомнив коллизию из популярного фильма.
-Это понятно. Сейчас либо мы покажем, кто в доме хозяин...
-Либо эта научная отморозь, по факту, будет рулить страной. Просто, записывая свои хотелки во вьюгины блоги. Для этого всё и устроили, скорее всего. И ещё один аспект. — Советник закрыл раздражающую своим сверканием флеш-картинку, с летящей над городом новоявленной супергероиней, — Тут какое-то изобретение. Очень серьёзное, и при этом не требующее огромных ресурсов для освоения, как термоядерный реактор, например, если его небольшая группа, пусть даже богатая, смогла тихо довести до практического использования. Ни одно открытие, из всех сделанных раньше, этого не позволяло в реальной жизни. Если это означает конец эры углеводородного топлива...
Президент и Советник переглянулись.
-... Ну и просто аспект безопасности. — Продолжил Стас, — Ничего сейчас им не мешает устроить подобное в Кремле, например.
-Да. Я всем этим займусь, — встал с места глава государства. — Подъезжай послезавтра к десяти. Будет Шалимов, обговорим.
* * *
Чёрная "Нива" подъехала к внушительным воротам особняка Музалевских, в Дубне, в начале второго. Появлению Мыша и Светки в городе ядерщиков предшествовала мутная утренняя коллизия, включавшая получение, наконец, починенной машины в маратовском гараже, и поездку к профессору. Чекан отнёсся к очередной выходке внучки довольно индифферентно.
-Всё, большая уже. Передайте ей, что пришло время самой за всё отвечать. И, да, Дима, ты был прав. Такое стихийное бедствие людям в руках не удержать. Перед родителями — тоже пусть сама объясняется. Я думаю, что сезон охоты на нас открыт, поэтому действуем по плану. В Крым.
Дима толкнул калитку, она была не заперта, и открылась, поэтому нажимать на кнопку домофона Мыш не стал, а спокойно пошёл к крыльцу дома по бетонированной площадке.
-На месте стоим! — произнёс высокий, нервный голос девушки или молодой женщины.
На крыльце стояла, лично не знакомая Диме, невысокая темноволосая девица, в которой Мыш опознал, по виденным ранее фото, дашкину подругу-вундеркинда, Юлю Музалевскую. "Принцесса хаоса", в шёлковом халате и домашних тапочках, наводила Диме в переносицу внушительный пистолет, судя по виду, вполне боевую "Беретту-92". А рядом с грозной амазонкой находился незнакомый обалдевшему, от такого "гостеприимства", Диме, щуплый, молодой белобрысый субъект, вооружённый ещё более солидно — помповым ружьём. Незадачливый гость остановился, и медленно, плавно поднял руки. Вооружённая и напуганная молодёжь — это очень, очень страшно. За спиной у Мыша лязгнула калитка.
-Юлька, ты чё, сдурела, да?! — Светлана решительно направилась к крыльцу. — Дашка где?
Юля старшую сестру подруги, в отличие от Димы, отлично знала, правда не сказать, чтобы любила. Скорее, наоборот, по особым причинам. Терция опустила оружие, Серёга, чуть помедлив, тоже.
— Спит.
-Императрица отдыхает, бля... — взлетела на крыльцо "онейе сама" — А пушки откуда?
-Трофеи с цыган, — объяснил Мыш, заходя в дом вслед за Светкой, — Молодёжь в теме, так?
Юля и Серый согласно кивнули — отпираться не было смысла, и представились Диме.
