Зверь лютый. Книга 31. Корзно

Девушка осторожно гладит кончиками пальцев свой ошейник и растерянно смотрит на меня.

— Будь осторожна, Фрося. Тот, кто причинит тебе вред — станет и мне врагом. А врагов своих я убиваю. Тот, кто прикоснётся к тебе без моего согласия, кто захочет вывести тебя из воли моей — умрёт.

— А...? А как же...?

Она испуганно смотрит на меня. Дошло? Я — ещё один человек, который может снова засунуть тебя в тоску девичьей светлицы отеческого дома. Или в хладный мрак могилы. Вот таким, колдовским, способом.

А ведь ты хочешь замуж. Хоть за кого, лишь бы из опостылевшей клетки в Галиче. Что ж, дозволяю. Быть счастливой в замужестве. Любить мужа. И хранить ему верность. Под страхом смерти от заклятия.

— Я знаю про твоего жениха, князя Игоря. С ним это заклятие тебя не коснётся. Ему можно. Делать с тобой всё, что ты себе пожелаешь. А вот остальным... Не дразни. Не приманивай людей под мой гнев.

Судя по известным источникам, в РИ они жили счастливо. Любовно. Не только по "Плачу Ярославны", но и по жизни их сыновей. Дети, выросшие в добре, обычно воспроизводят образ жизни родительского дома и в своих семьях. Правда, это не спасёт их от виселицы.

Что ж, хорошее можно и "предсказать":

— Я дарую людям своим удачу. И тебе тоже. Ты будешь жить долго и счастливо. Будут сыновья. Пятеро. Может, и ещё. Ты будешь любить своего мужа, а он тебя. Да и как можно не любить такую красавицу? Он будет без ума от тебя. От твоих... способностей, от смелости в постели, от твоих "соловьиных трелей".

Возможно, лад в будущей семье от опыта Фроси, вдоволь наглядевшейся на своих родителей. Десятилетия непрерывной ссоры, взаимных обманов, козней заставят её особенно ценить доброе отношения мужа. А тот... мужчины довольно "зеркальные" существа. "Кто к нам с мечом — того мы кирпичом". А если "нет", то — "нет".

А может, дело в том, что они оба были, идя под венец, уже взрослыми, по здешней мерке, почти ровесниками. Или оттого, что каждый чувствовал себя "человеком второго сорта" в мире рюриковичей, и они вынуждены были "встать спина к спине". А может быть — мадьярский опыт. И эмоциональный, и сексуальный — Фросе было с чем сравнить и особенно ценить мужа. И поэтический — было чем мужа порадовать. Высокохудожественно.

И сам Игорь, каков бы он не был, но "отринул наследие предков", не последовал старинному русскому совету:

"имея у себе жену велми красну, замыкаше ея всегда от ревности своея к ней, во высочайшем тереме своем, ключи же от терема того при себе ношаше".

К чему носить ключи от замков, когда у тебя ключи от сердца?

Я поднимаю девушку с колен и отечески целую в лобик. Сухан разматывает орарь и накидывает на неё шубу.

— Братец твой, тебя сюда посылая, прислал и воротник от кафтана. Как на торгу — мерка с горкой. Сестра с бобром. Что ж, я принял и то, и другое. Да только глуп он. К такой драгоценности как ты, Фрося, надобна и оправа богатая. Вот тебе шуба соболья. Носи-согревайся. И мехом, и памятью. Нут-ка.

Я покрутил её перед собой. Она, кажется, только об одном думает — как бы быстрее домой отпустили. Не-а, это мне решать — когда и куда тебе идти. Торопишься? — Забудь. Пойдёшь, когда моя воля отпустит.

Сдёрнул шубу с плеч на локти.

"Интеллигентны ли нагие женщины?" — Э-эх, пан Лец, а полунагие?

— Хороша. Отдавать жалко.

Она напряжённо косила глазом, пока я вновь ощупывал, мял её тело.

— Запоминай, красавица. Руки мои. Лапы Зверя Лютого. На теле твоём.

Ухватил за горло, заставил запрокинуть голову.

— Сла-аденькая. Так бы и съел, так бы и загрыз.

Её колотила дрожь. А я ждал, поглаживал, успокаивающе, но не отпуская. Наконец, она выдохнула, обмякла. Взяла себя в руки, смирилась с неизбежным — с её несвободой в моих руках. С моей властью над ней.

Сухан подал ключ, я разомкнул ошейник, но не отпустил, продолжал сжимать в ладонях, поворачивая её голову в разные стороны.

— Железку я снял. А метка осталась. На тебе. На теле и на душе. Невидимая. Несмываемая. Навечно. Теперь иди.

Фрося, ни жива ни мертва, едва попадая ногами в свои шитые жемчугом туфли, запахивая на бегу шубу, кинулась наружу. Сухан, прихватив заготовленный в подарок, но так и не отданный дорогой платок, отправился следом: надо распорядится насчёт запряжки привезшей её телеги и сопровождения.

Я начал одеваться, тяжело вспоминая оставшиеся недоделанные дела по сбору обоза, как вдруг услышал всхлип:

— Агнешка, ты чего?

— Она... она тебе милее... она красивая, молодая. А я... старая, толстая, некрасивая...

— И что? Она-то замуж пойдёт, чёрте где будет. А ты-то рядом, во всяк день под боком. Будешь у меня под боком? Во всяк день?

— Бу-у-уду...

Пришлось экс-государыню утешать, обнимать, по головке гладить, нахваливать.

— А у тебя здорово с Фросей получилась. На служанках натренировалась?

— Нет-нет! Как же можно-то?! Но... мы с моим-то... только когда ему вдруг... А я-то живой человек... Томление такое... неясное. Злиться начинаю. А в Польше как-то одна служанка... а я подсмотрела. Сперва стыдно было, а потом... муж-то и не входит месяцами... А делов-то... две-три минуты и жить уже... веселее.

Ну это ещё мягенько. Нифонт Новогородский рекомендует развод:

"Если же муж не входит к жене без взаимного на то согласия — то жена не виновата, уходя от него".

Какие разнообразные мастера встречаются на "Святой Руси"! И мастерицы. Даже и в Великих Княгинях.

Тут обнаружилось, что я уже... несколько "перезарядился", и утешение перешло в более энергичную форму. Вслушиваясь в "соловьиные трели" Агнешки, которая пыталась воспроизводить звучание Фроси, я размышлял о том, что всего несколько месяцев назад сходно ревновала Гапа. Она-то, поди уже во Всеволжске, ещё с первым обозом отправил. О Софье Кучковне, трясшей меня когда-то за грудки: "Почему тебя раньше не было! Почему всё ей, а не мне!".

Женщины как-то очень болезненно переживают по поводу своей телесной красоты или возраста. А вот Фрося Ярославна... Кому из десятков миллионов людей, изучавших её текст, интересны размер её бюста или окружность бёдер? И с возрастом её понятно: давно умерла. Но красота её слога, сила её чувств... на столетия.

Я не знаю на чём будет стоять русская художественная литература. Того столпа нет и не будет. Не потому, что самая великая сочинительница Руси так мило шлёпала губками по моему "нефритовому жезлу". Потому, что я вмешался в ход истории. Не стремясь к этому, не ставя такой цели. Просто — я есть. Значит "Слова о полку Игоревом" — нет.

Мало иметь талант. Мало иметь школу. Нужно иметь повод. Чтобы проявить и талант, и мастерство.

Нет того катастрофического похода, который послужил причиной для создания шедевра. Поводом для чрезвычайного напряжения душевных сил этой весьма талантливой женщины. Она так и не узнала, не ощутила в своей жизни, что она гениальная сочинительница. Нет этого "щемящего призыва к единению русских княжеств пред угрозой степных кочевников". Поскольку нет ни княжеств, ни кочевников. Есть единая Русь. Не кричат люди у Римова под саблями половецкими.

Нет "Слова" — не будет и "Задонщины". Не только потому, что образца для подражания не написано. Бог даст, и Куликовской битвы не будет. Не знаю на какой уровень поднимется русская литература. Но очень надеюсь, что национальных катастроф, как причин для сочинения высокодуховных и глубокогероических эпосов, "призывов к единению как раз накануне..." — не будет. Пусть лучше "про любовь".

В эти десятилетия что-то происходит с миром: на Западе записали "Нибелунгов" и "Роланда", части уэлльского "Мабиногиона", в Византии "Дигенис Акрит", испанская "Песня о моём Сиде", исландская "Старшая Эдда", на Востоке - "Пандж Гандж" и "Витязь в тигровой шкуре". У нас — "Слово". Какой-то демографический взрыв лит.гениев. В разных местах, в разных культурах, по разным причинам и поводам. Есть гении — будет и поэмы.

Забавно: "Роланд", "Нибелунги", "Слово" придуманы о событиях незначительных для истории. А вот их описания сами стали великими. Образцы духа человеческого. По мелким поводам.

"Слова" не будет. Но Русь талантами богата — найдутся сочинители, найдутся и поводы. Для воспевания тех, кого назначат в герои. Храбрецов-то у нас много, может, среди них и умного выберут. Хотя вряд ли: это ж и сочинителю, и слушателю надо не менее умным быть. Сложно это.

Странно мне: нормальное попандопуло, зная наперёд о непризнанном гении, находит его и "признаёт". Помогает взлететь, пробиться сквозь житейские и бюрократические препоны. А я наоборот. Избавил самую великую поэтессу от пары месяцев страха за мужа и сына и тем не дал её таланту проявиться. Не открыл гения, а "закрыл". Просто чуть уменьшив её личные невзгоды. И — всей Руси.

Конец сто двадцать второй части

Часть 123 "И лежит мой путь далёк, через..."

Глава 623

Светает. Отправил охрану проводить Фросю к братцу её. А сам снова на коня. К Боголюбскому. Он уже наверняка знает: соглядатаи его на моём дворе... должны быть, а закрыть периметр плотно — у меня нет людей.

Надо уходить. Всё, хватит. Накиянился. Подвигов насовершал, дел понаделал. Теперь бы голову целой унести. И вообще — хочу домой.

И сколько бы себе не повторял, как когда-то в Пердуновке: и что это вы, Иван Юрьевич, глупость такую выдумываете? Какой у вас, у эксперта по сложным системам, в этом во всём, в "Святой Руси", может быть дом?

Вот, царя сделал, митрополита нарёк, сам корзнецом обзавёлся, а всё... Средневековье же! Жить в этом дерьме нельзя. А меняется оно... так медленно!

"Ох, господи, не доживу".

Но — тянет. Домой, на Стрелку. К привычным, мною сделанным, придуманным стенам, вещам. К пятками знакомым тропам. К людям. Моим людям.

Отсюда всё там кажется таким... хорошим. Милым, удобным, правильным. А ведь знаю заранее, что приеду и... и не всё будет хорошим. Где-то стены облупились, где-то люди скурвились. Сам себя уговариваю: не жди, не надейся, не выдумывай. Жизнь, она, того... как первая брачная ночь — избавляет от иллюзий. Но — хочу домой.

У Боголюбского сразу провели в прихожую перед опочивальней. Но вышел он явно не с постели. Меч на боку, под кафтаном... как бы не панцирь. Злой. Ни здрасьте, ни слова доброго.

— Сказывай. Про паскудство своё блудливое.

Факеншит! Что, Ваня, думал Боголюбский у тебя в кармане? Что он за твои экзерсисы медку даст да по головушке погладит? — Погладит. Железякой своей.

— О чём ты, Государь? Я парень молодой, неженатый. Она... тоже не дитя нецелованное. Сама пришла, сама игралась. Пошибания не было, "Правды" я не нарушил. Всё — по закону.

— Она дочь сестры моей! И твоей! Ты с ней... С племянницей своей!

— Ага. А как император ромейский Мануил...

— Да плевать! На тех греков! Ты здесь, на Руси, в моём доме! Грех кровосмешения!

Во как. А Государь-то у нас того — не признаёт прецедентное право. И кодифицированное не признаёт?! Будем "по понятиям"?! — Тогда пришибить. Местных "понятий" я не знаю и знать не хочу.

"Разница между разбойной шайкой и государственной властью одна — следование писанному закону".

Бандитской власти мне на "Святой Руси" не надобно.

Он резко выдернул меч из ножен.

— Ехидна похотливая. Зря я тебя в семью принял. Как был шпынь безродный — так и остался.

Он шагнул ко мне, отводя меч для удара.

* * *

" — Кукушка-кукушка, сколько мне жить осталось.

— А ку-ку его знает".

* * *

Факеншит! Это ж преступление! Против "Русской правды"! Там же чётко: "Кто достанет меч, но не ударит — вира 12 гривен". Штраф "за испуг" как за выбитый зуб или вырванную бороду.

Русский князь князь никогда не рубит мечом кроме как в бою. Для казней палачи есть. Самому делать эту работу — позорно. Но Боголюбский, похоже, вообразил себя в кавалерийской атаке. И куда теперь исковое писать? В какой суд?

Итить-ять-фехтовать! Я же ему такие дела государственные втюхивал! Хоть с трудом, но он съедал. А тут кое-какую полудевку разложил, и он меня за это...

Не учёл, Ванюша. Да я...! Да мы...! С братом Андрюшкой! Вдвоём — сила, поодиночке — смерть! Мысли, планы, расчёты, выгода... фигня! Даже и сама жизнь — фигня. Для Андрея семья — свята. Он столько с этим настрадался-намучился. Сам — кого хочет накажет. Но своих в обиду не даст. И своим своих обижать не позволит.

Семьянин, факеншит. Без семейства.

— Стоп. Много на мне грехов. И тяжкие есть. Но кровосмешения нет. И быть не может.

Интересно он руку разворачивает. Похоже на вариант "скрытого удара". Привык саблю у сапога держать? Нет, тут другое, из такой позиции мечом... Восходящий, боковой... может и колющий...

— Ни ты, ни я кровосмешением согрешить не можем. Потому как смешать свою кровь с любой иной можем только вот так, на клинке. Но не в бабе.

Не слышит меня! Сейчас ка-ак...

Стоп. Слышит.

Проверяет. Остался ли я в воле его, буду ли спасать свою жизнь и как? Пасть на колени? Убежать? Контратаковать как тот кувшин? Или нет? Или это не проверка на покорность, а реальное бешенство? Если ошибусь...

— Да и не совал я ей в мохнатку. Нету моего семени в её лоне. Нетути.

Слышит. Тормозит.

Пытается понять. Офигивает. Конкретика, подробности...

— А... а что? Чем же ты с ней в бане всю ночь занимался? Ложь! Люди слышали! Как она от тебя криком кричала, соловьём заливалась!

— Опять?! Сколько повторять?! Я никогда не лгу! Гони своих наушников, Андрей. То Фрося мою Агнешку песням учила. А та — да, заливалась.

Остановился, посмотрел долго в глаза. Повернулся и отошёл к столу. Спину мне подставляет. А меч в ножны не убрал.

— Ну и как мне теперь её сватать? Недевку гулящую?

— А то ты не знал? Что она от мадьяров не-девкой вернулась? Остомысл загнал девчонку на чужбину, не дав ни толковых советников, ни учителей. Бросили ребёнка волкам на съедение. Волчице. Дочери Любавы Дмитриевны. Ты извини, но при таких делах ты и сам бы...

Андрей возмущенно обернулся ко мне:

— Я?! Я — не девка!

— Заметно. Только вспомни себя в те годы. Четырнадцати лет, один, без верных слуг, разумных наставников, на чужбине, где света от тьмы не отличишь, с королевой-матерью во врагинях... Тебя судьба берегла, её — нет.

— Х-ха. Сладко, видать, она тебя ублажила. Коль ты её защищать кидаешься.

— Её? Суд — твой. И неправый — тоже. Вот я и не хочу, чтобы тебе ущерб от неправедности твоего суда был.

Хмыкнул, прошёлся чуть ссутулившись по комнате.

"Ложный донос"? — Для всякого правителя постоянный элемент "правительственной" жизни. А если Ванька говорит правду, как он всегда делает, то греха не было. Ни кровосмесительного, ни блудительного.

"Устав церковный":

"Аще ближний род поимется, митрополиту 40 гривен, а их разлучити, а опитемию приимуть".

Здесь "поимётся" — супружество, брак между близкими родственниками. А не "в блуд впадеть". "В блуд..." — другие статьи. С другими родственниками.