Это какому-нибудь Ниро Вульфу или Сэму Фламмеру хорошо, раскинувшись в кресле, попивать пивко или потягивать любимый мартини, в то время, пока Арчи Гудвин или Лео Корджес стаптывают ноги по колено, занимаясь рутинной работой. Бьюсь об заклад, и я бы так смог, вот только где найти подходящего помощника не задорого?
Одно дело представлять себя крутым детективом, другое идти самому по следу "вживую". Как говориться: "Две большие разницы".
Нет, как же это хреново! Чувствуешь себя порой чуть ли не сверхчеловеком, самым крутым на свете, и тут бац, как мордой о бетонку космодрома.
Как оказалось, есть вещи в которых я абсолютно не бум-бум, даже в теории. Пусть в глухом лесу я смогу, даже ночью, выследить любую тварь, любого зверя... даже самого мелкого... хотя теперь, если честно, я в этом так не уверен... уже не стопудово... Но всё, что касается людей, для меня вообще тёмный лес... вернее большое снежно-белое пятно... абсолютно ничем не замутнённой кристальной белизны... Такой, что режет глаз.
Нет, что в общении с людьми у меня серьёзные проблемы, я так знал. Глухо, как в танке. Значит, амплуа частного детектива мне не подходит — к кому ни попадя не обратишься и не расспросишь. Нет, у меня самого смелости хоть отбавляй, а вот тот, к кому я обращусь... В лучшем случае замкнётся, как партизан, в худшем — схватится за рукоять пистолета... уже проверено. Значит коммуникабельность — не мой конёк.
Слежку мне тоже не потянуть. В толпе не затеряться, даже если сильно захочешь. Не выйдет. Не говоря уж о том, что позабыть потом мою внешность сможет либо полный склеротик, либо тот, кто не дружит с головой. Но и те и другие мне самому без надобности, с ними точно каши не сваришь. Всё остальное человечество "сфотографирует" меня только так.
Вот и выходит, что нужно искать какой-то обходной свой собственный путь. Причём срочно.
Все эти мысли вихрем пронеслись у меня в голове, пока я сидел на корточках в углу стройплощадки, осторожно разглядывая через щель в заборе находившуюся напротив, через дорогу гостиницу, в которой, судя по найденным в Сети данным, находился сейчас Сомерс.
Налетел порыв ветра... под куполом тоже были "сквозняки"... и я отвернулся от поднятой пыли, чтобы не попала в глаза.
Твою мать! Вот же оно! Прямо перед моим носом покачивался кабель от камеры слежения.
Я чиркнул по нему ногтем и замкнул контакт. Есть!
Нет, ну что за день сегодня! Буквально перед моим приходом "шеф" умудрился "отчалить" на такси. Блин, и куда же он направился? А то ищи потом свищи.
Идти по следу в виртуале было не менее увлекательно, чем в реале. Одно дело искать какую-то инфу, другое — конкретного человека. Как будто крадёшься за ним по пятам, читая следы. Он — дичь, ты — охотник. Почти, как в джунглях Хирона.
Вот чёрт! Раскрыл файлы перевозчика, а там... Сомерс высадился у входа в терминал и скрылся за его дверьми. Шаг следующий — вломиться в базу космопорта и выяснить, какого хрена ему там понадобилось. Мысль о том, что звездолёт, на котором он прилетел, как раз отбывает обратно, мне совсем не понравилась.
Нет, в принципе тут не было ничего удивительного. Чуть ли не треть пассажиров возвращается на Землю тем же рейсом. "Челноки" мать их! Тут и разного рода перевозчики ценностей, экспедиторы, сопровождающие груз, инкассаторы и спецкурьеры. Да мало ли кто может прилететь на трое суток, чтобы по-быстрому решить тет-а-тет какую-то важную проблему... пока лайнер проходит осмотр и техобслуживание... и "отчалить" обратно.
М-да, жаль, что мой несостоявшийся руководитель один из них. Хотя... Но лучше всё-таки подстраховаться. Поэтому я "расфокусировал" сознание.
Пока одна половина меня лихорадочно "шарила" по космопорту, ища "шефа", другая принялась "подбивать бабки", ища, где на планете Сомерс успел "засветиться".
Когда ты занят, время будто убыстряет свой бег. Прошло десять минут... полчаса... час... ответа не было. "Клиент" как в воду канул.
Поднапряг мозги... ещё... и ещё... Что-то я упустил, что-то очень важное.
Без всякой задней мысли "открутил" всё назад... на трое суток, к моменту прибытия "патрона". Вот он сходит с корабля... вот покидает космопорт и берёт такси... Стоп!
Ещё раз! Сравниваем... Приезд — отъезд. Вот "шеф" идёт... садится... Моторика! Параметры!
Ох, и них... нихрена ж себе! Это — ДВА РАЗНЫХ ЧЕЛОВЕКА!
Я проверил ещё раз, а потом ещё... Разумеется моторика — это не отпечаток пальца, но попробуйте её подделать. Чтобы копировать чужие движения и походку, нужен талант. Но, или у индивидов, что пытались провернуть подмену, его не имелось, или они решили такими пустяками не заморачиваться. Чуть подгримировали "дублёра", купили ботинки на толстой подошве, чтобы "сгладить" отсутствовавшие два сантиметра роста и на том успокоились. Мол, и так сойдёт.
Интересно, а как они поступили с трупом? Сунули в первый попавшийся мусорный контейнер?
Стоп! А с чего я решил, что Аллан Сомерс убит, когда всё указывает как раз на обратное. Мёртвому ведь двойник ни к чему. Так могут прятать только живого "шефа", и, скорее всего, с его согласия.
Этот вариант показался мне наиболее реалистичным. Осталось только найти того, кто точно знает, что всё это значит. И я знаю, кто мне ответит на все вопросы. Пора познакомиться с "работодателем".
Я вновь принялся "шерстить" записи камер, благо, что они были натыканы почти на каждом шагу. С одной стороны, это прекрасно, с другой, чтобы я делал, не имея своих феноменальных способностей?
Та-ак, в аварию попал настоящий Сомерс, в больницу привезли тоже его. Вот он возвращается после лечения обратно в гостиницу... А на космодром отправился уже другой хренман. Где-то здесь и состоялась подмена. И где же мой "шеф" сейчас? Вроде бы никто похожий не выходил... Неужели он до сих пор в здании?
Чёрт! Я так увлёкся, что пропустил момент, когда на стройплощадке появились двое охранников с бластерами.
— Эй, ты кто такой?!
Вот засада! Хорошо, что они не сразу выхватили оружие, а пока его доставали... Я, как сидел на корточках, прыгнул вверх... Пришлось помочь себе, оттолкнувшись ладонью от верхней кромки ограды, извернулся, перебрасывая тело через натянутую сверху спираль Бруно... Всё, я на свободе! Твою мать!
Как-то не сообразил, что был на втором этаже, так что к благополучно преодолённым четырём я рухнул вниз ещё на пять метров. Хлоп! Приземлился и перекатился, испачкав правое плечо и рукав. Кто ж виноват, что проходы между строениями не стерильные. Хорошо хоть в этот раз подмётки не отлетели, башмаки оказались крепкими.
Не знаю, что сказала или подумала охрана, выглянув вниз, и не найдя там распластанного тела... я уже был далеко. Три минуты паркура-классик, и я, забившись в укромный угол "подрезаю" уже другой кабель. В этом глухом "кармане" между зданиями меня больше никто не тревожил.
Глава 8.
Через два с половиной часа я уже был в Мексико-Сити — "дочернем" куполе Нью-Вашингтона, "отпочковавшегося" от центрального, населённом в основном латинос. Проникнуть туда не составило особого труда. Пропускного пункта не было, а в огромном "проходе" вовсю шло строительство. Так что я "нырнул" в какой-то туннель в Вашингтоне, а "вынырнул" уже в Мексико.
Ну а обнаружить логово Сомерса и скрытно к нему подобраться было делом нескольких минут. Ещё где-то полчаса я потратил на обход объекта, ища пути подхода. Проклятье! На видеокамерах в этом районе явно экономили! Вдобавок, половина из тех, что имелись в наличии или не работали, или барахлили, так что нужную мне комнату я обнаружил не сразу. Потом ещё несколько минут размышлял, как мне незаметней туда вломиться, не подняв на уши всю округу.
Как ни странно, помог мне в этом сам жилец. Видимо не случайно он выбрал каморку с "запасным выходом": небольшой козырёк, затем спуск по коробу кабелей... вернее по приделанной к нему лестнице... и "мостик" из всё той же кабельной коробки... плоской и подозрительно широкой... на крышу соседнего дома... Точнее, прямо в проход между домами. По этой "тропинке" почувствовавший опасность "квартирант" мог "испариться" в течение пары минут. И всё — ищи-свищи.
Вот только там где выход, может быть и вход... чёрный. С него я и зашёл. Жаль, что окно захлопнулось слишком громко... всё-таки нет у меня достаточных навыков... и тот, кто находился на маленькой кухне, готовя себе какую-то снедь, тут же насторожился и затаился. Даже дышать старался через раз.
Пока я размышлял, как лучше представиться, чтобы не напугать "шефа" до полусмерти, раздалось едва уловимое "жужжание" активированного бластера. Не-е, ну так мы не договаривались.
Не успел хозяин квартиры перейти к активным действиям... время-то играло против него... как я тут же, вырвав оружие, сшиб его с ног. Но не тут-то было, мой "оппонент" оказался слишком юрким и шустрым. Не смотря на то, что пистолет оказался в моих руках, Сомерс схватился за кухонный нож, а оставшись без него, совсем по-женски за сковородку.
Вся эта бестолковая потасовка, как в комедийном боевике, сопровождалась кидаемыми и роняемыми предметами, сыпавшейся посудой, лишь распылённой повсюду муки не доставало... для полноты картины. "Шефу" крупно повезло, что я не собирался его калечить. Наверное, зря, потому что он схватился за перец, или что у него там было из острых приправ... Штука оказалась очень неприятной.
Ничего толком не видя, я ему врезал.
Когда прочхался и проморгался, понял, что Сомерс лежит как-то неестественно и не дышит.
— Эй, чувак, ты жив?! — похлопал я его по щекам.
"Работодатель" что-то едва слышно прохрипел, и только тут до меня дошло, что я сижу на нём верхом и мои двести пятьдесят килограмм... что-то я отъелся малость за последнее время... никак не способствуют нашему общению.
Пришлось слезть с бедняги и вытащить в комнату, водрузив в единственное кресло. Даже водой в лицо побрызгать, чтобы очухался.
— Ты х-хто? — прохрипело это чудо в перьях, едва приоткрыв глаза.
Ну вот, так бы с самого начала, а то сразу драться.
— Меня зовут Алекс, а вот ты кто? — уставился я на сидевшего напротив хренмана.
Язык бы не повернулся назвать его Сомерсом. Если мой виртуальный "шеф" был типичным европейцем лет сорока: узкое лицо, прямой нос, рыжеватые волосы, голубые глаза... то теперь передо мной предстал скорее азиат: чёрные волосы с обильной сединой, карие глаза... ну-у, это, скорее всего, — линзы... нос с горбинкой, скулы стали шире, морщин меньше... И сам он, вроде бы старше...
— Гражданин Содружества Джек Грин... Э-э, парень, судя по тому, как ты сюда вломился, это я должен задавать вопросы.
— Так чё ж не задал, а сразу стрелять? Ждёшь гостей?
— Не твоё дело!
— Да ну-у? — протянул в ответ, крутя в руках бластер, — А я, было, подумал, что моё?
— Что тебе от меня надо?!
— От тебя? Возможно, что и ничего.
— Тогда какого хрена припёрся?!
— Ищу Аллана Сомерса.
После этих слов в комнате повисла гробовая тишина.
— А я-то тут причём? — открещиваясь от своего прошлого, рубанул Грин.
— Видишь ли, один мой знакомый занял у него денег.
— Занял?
— Ну-у, можно сказать позаимствовал, — и я рассказал о пятидесяти тысячах баксов.
— Так это ты спёр мои деньги?! — как раненый вепрь взревел мой собеседник... Кто бы передо мной сейчас ни сидел, Сомерс или Грин, соображал он быстро, — Немедленно их верни!
— А то что? Подашь на меня в суд?
Мой "оппонент" насупился, прикусив губу.
— Слушай, не знаю, кто ты там сейчас, Грин или Сомерс, но твои деньги никуда не делись, просто пока вложены в дело...
Я коротко рассказал о "Голдберг и Ко".
— ...Так что, Грин, все твои грины на месте. Ты даже получишь прибыль, только скажи, куда её перечислить.
— Перечислить?! Ха-ха-ха! — мой собеседник заржал, как сивый мерин, хохотал и не мог остановиться.
И чего он так развеселился. Истерика? Смех без причины — признак дурачины. Честно скажу, я малость обеспокоился за состояние его здоровья. Нет, слышал, конечно, что потеряв деньги, люди сходили с ума, но не из-за полсотни тысяч, когда на счетах у тебя миллионы?
К счастью, чувак отсмеялся быстро, тут же взяв себя в руки.
— Ещё скажи: "официально", — буркнул он.
— Ну да, легально. Я же не говорю: "на новое имя". Просто ты можешь свободно распоряжаться деньгами или продать свою долю, кому захочешь.
Грин-Сомерс призадумался.
— Слушай, Джек, я хотел спросить, а почему такие сложности?
Хозяин квартиры непонимающе уставился на меня.
— Ну, лететь через полгалактики в другую звёздную систему, чтобы сменить личность. Какой в этом смысл? Разве нельзя было всё провернуть на Земле? Ведь там и возможностей больше и спрятаться легче?
— Ты действительно надеешься, что я тебе скажу правду?
— А почему бы нет? — пожал я плечами.
— Алекс, не могу поверить, что ты настолько наивен... Слушай, а сколько тебе лет?
— Четырнадцать.
— А-а-а, тогда понятно.
— И что же ты уяснил? — улыбнулся я своей "фирменной" улыбкой, обнажив клыки.
— Э-э-э-э, Алекс, чего это ты?
— Да вот, думаю, сам ты "расколешься" или всё же придётся пытать?
Новый знакомый меня не подвёл, выложив всё, как на духу. Оказывается теперь он "оживлённая" виртуальная личность, ставшая реальной. Ну нихрена себе!
— Да брось, Алекс, в Штатах тоже такое практикуют. Специально "выращивают" чела у которого всё реально: образование, работа, налоги, удостоверение личности, карточка социального страхования...
— Целая виртуальная жизнь?
— Конечно. Так что теперь я — "материализовавшийся" Джек Грин. Прошу любить и жаловать.
— Круто. И чем же вы собираетесь заняться, мистер Грин?
— Пока я техник звездолёта, мечтающий открыть собственное дело. Например, по продаже на Земле каких-нибудь диковин с Агрия и Гилея.
— Сувениров? А чучела тебе случайно не нужны?
— Можно продать и их, если хорошего качества.
— Тогда я знаю место, где их можно раздобыть недорого, — вспомнил я про охотничьи трофеи Голдберга, — Пошли, время до отлёта у меня ещё есть.
— Э-э, так дело не пойдёт! — остановил мой разбег Сомерс, — Нужно тщательно проработать легенду: как мы встретились, где, когда. Чтобы комар носа не подточил.
— Тогда так, — "шарики" с "роликами" стремительно завертелись в моей голове, — встретимся прямо в "Голдберг и Ко".
— Да ты что?! — воскликнул "шеф", — Переться в контору, номинальным совладельцем которой я являюсь, чтобы "засветиться" по полной?! Совсем спятил?!
— А кто тебя там видел, кто узнает? — мой собеседник призадумался, — А я тем временем наведаюсь в твою прежнюю "хату".
— Зачем?
— Чтобы выяснить, куда делся мой работодатель. Кстати, неплохо бы послать мне от тебя письмецо хоть с какими-то объяснениями.
— Чёрт! — выругался Грин, — И насоздавал же ты мне проблем!
— А может, это всё к лучшему? — парировал я, — Участие в бизнесе только "плюс" — Аллан Сомерс хотел начать новую жизнь, да что-то "не срослось"... А, кстати, кто за тобой гонится — бандиты или копы?.. Или и те, и другие вместе?
