Святая Инквизиция

— А если — правду?

Мы привыкли сомневаться. Во всем. Даже в правде. Потому что ее для нас не стало... Осталось лишь свое собственное мнение. И все. Другие в расчет не берутся. Ведь они — чужие.

Мой мир тоже делается на чужих и своих. Тех, кому я могу хоть как-то доверять и тех, кто для меня не существует. По той или иной причине. Иногда даже не очень-то важной. Даже — глупой! Но что поделать? Себя не переделаешь... Без желания. А я не хочу меняться. Даже на секунду.

Потому что тогда исчезнет Ольга, а появится Оля, Оленька, Олешка... Но это уже буду другая я! Не та, которая существовала до этого...

— Думу думаю страшную да жуткую... Смертельную.

Ты улыбаешься понимающе и чуть-чуть насмешливо. Твое право Владимир! Твое... думать, что хочешь. Верить или не верить в мои сказки. В замышленное мной страшное дело!

— Какую?

— Как нарисовать портрет в роли чуда-юда так, чтобы он сначала был не заметен, а потом — проявился... Да еще, чтобы на меня никто не подумал о совершенной шалости...

Мы ведь с Кет друзья-враги. И каждая из нас всю свою жизнь старается насолить другой. Но если я по необходимости, потому что терпеть издевательства не умею, то она от злобности да зависти. Я же рисую лучше нее. Намного. И это меня наградили медалью "За заслуги", будь эта железка неладна!

— И что тебе мешает? Я не верю, что отсутствие фантазии!

Университетские коридоры светлые и белые, как в больнице. Нет только этого жуткого запаха лекарств! На подоконниках, огромных, но все-таки меньших, чем у меня дома, стоят кактусы. Жутко дорогие и редкие. А еще красивые... Все! Хотя кто-то может сказать, что они жуткие, колючие и вообще какая от них польза?

А мне — нравится. Потому что кактус это я! Так же, как и мышь. С той лишь разницей, что моя серенькая ипостась всю свою жизнь старается не попасть в лапы к кошке, а колючей это все по барабану! Сам кого хочешь исколет! Знай только ноги уноси...

Кактусы живучие. Из всех растений на Земле они единственные кого можно встретить более-менее часто. Их можно увидеть в кафе, больницах и школах. Даже некоторых домах! Кактусы же неприхотливы... И упрямы.

Они хотят жить.

Как и я.

Но вряд ли мне позволят такую роскошь. Я же никому не нужна настолько сильно, чтобы меня стоило спасать!

— Ее, слава Богу, у меня вполне хватает! А вот необходимых красок нет...

Я не хочу тебя ввязывать в это дело. Но выхода у меня нет. Ведь мне больше не к кому обратиться.

— Это какие же тебе нужны краски, а?

Голос заинтересованный, с капелькой профессионализма. Это ведь соединения и реакции!

— Такие, чтобы на свету висела одна картина, а в темноте превращалась в другую.

— Как симпатические чернила, что ль?

Какие-какие? Такого феномена я не знаю... А надо?

— Это что за зверь такой?

Нет, я, конечно, умная. Но не настолько же! Тем более, что все знать — невозможно! В моем случае — нереально. У меня же не память, а решето! Все мысли и поручения проваливаются в небытие!

— Ну ты даешь, Ольга! А еще — художница!

Вот сейчас возьму и обижусь! И разговаривать с тобой не буду!

— Не злись. Я сейчас тебе все объясню... Раз уж у тебя такой провал в образовании... Симпатические чернила бесцветны, но при определенных условиях — проявляются. Для этого надо лист бумаги, на котором текст написан ими, надо обрызгать или смочить специальным раствором. В твоем случае катализатором должны служить либо цвет, либо темнота. Вот и все.

Содержательно, однако! И как раз то, что нужно. Но как я буду писать прозрачными красками, не видя в какой узор складываются мои мазки? Ведь тут память должна быть не просто потрясающей, великолепной, превосходной и так далее, но еще и продолжительной! Ведь все мазки придется помнить на протяжении целого месяца!

Мама, куда меня несет, и во что я захотела ввязаться?

— А ты можешь их создать?

— Естественно! Всю палитру! Но с одним условием...

Условие?

— С тебя картина! Мне в подарок на долгую память.

Странный дорогой сыр. Зачем тебе моя картина?! Ты же, друг мой милый, к художникам относишься на редкость критично! Правда, к писателям еще хуже... Но это роли не играет!

— А на какую тему?

Нет, мне совсем не трудно потратить пару вечеров и нарисовать тебе картину. Я это даже с удовольствием сделаю... Но просьба — странная. Ненормальная...

— Сама выбирай. Мне без разницы.

— Хорошо! К Рождеству жди подарок!

Я уже знаю, что нарисую и подарю тебе. Потому что, по-моему мнению, ты заслужил это!

— Краски получишь где-то через пять дней... И учти — никому не слова о моей доброте, а то еще засмеют чего доброго...

Врешь ты все. Так же, как и я. Но то не твоя вина. Просто привыкли мы к этому. Стали считать ложь частью своей жизни. И перестали замечать ее.

* * *

— Спасибо тебе!

Сколько радости... И отчаянья замешанного на боли. Ты думаешь, что никто не замечает этого, но это не так. Видят все. Только о причинах не догадываются. Ведь у всех есть свое мнение.

Я не знаю, почему попросил у тебя такую плату за услугу. Картина-то мне не очень и нужна... Я даже на стенку повесить ее не смогу! Но ведь бесплатный сыр только в мышеловке и просто помощь, безвозмездно, ты, Ольга, не примешь. Никогда. Потому что не веришь никому. Даже себе.

— Да ладно тебе. Я же не бесплатно работаю...

В твоем смехе нет жизни. Ты как отражение. Вроде есть, но в тоже время — нет.

— Ладно, я пошел, а ты смотри не нарвись на преподов!

— Да что они мне сделают? К декану отведут? Чего я там не видела!

Глупая маленькая Ольга. Ты — ребенок. Замкнувшийся в себе и думающий, что до него никому нет дела. Есть. И очень многим. Ведь ты — Звезда! Гений!

— Я тебя предупредил. Пока!

Долго рядом с тобой находится невозможно. Так же как и смотреть в твои глаза... Пустые, с тоненьким, почти незаметным ободком боли. И насмешки. Мол, живите на этой грешной земле, а я воспарю в небо к другим мирам. Туда, где Вас нет!

После смерти...

Ведь наша жизнь заканчивается только смертью... Хоть многие и говорят, что после нее мы попадаем в Рай или Ад. По делам своим. Но это — ложь. Красивая сказка, которая рассказывает о том, что достаточно раскаяться и тебя простят.

Ложь! Весь наш мир — сплошная ложь...

Но мы привыкли. Втянулись. И уже не представляем себе того, что можно жить как-то иначе. Так, как ты.

Жаль тебя мне. Безумно. Но я не вмешаюсь. Даже если от этого будет зависеть твоя жизнь. Потому что ты не попросишь о помощи никого. Ни-ко-го.

Сегодняшний день — исключение. Потому что ты просишь не помощи, а оружие, которое приведет тебя к смерти.

Но — пусть. Это твой выбор и твоя жизнь. И это твое дело ввязываться в опасную игру или нет, Ольга. Я же могу только создать эти краски, хотя и понимаю, что они нужны тебе не для ответа на издевательства Кет. Ведь ты когда-то говорила, что никогда не нарисуешь ее портрет. Даже в карикатуре. Даже если тебе нож к горлу приставят!

Так что... ты — врешь. Почему — не знаю. Но догадываюсь.

Инквизиция.

Иначе и быть не может. Как бы ты не скрывала свою неприязнь к ней, но шила в мешке не утаишь! И тем, кто действительно интересуется тобой и знает тебя — все известно. Потому что ты позволяешь им увидеть себя настоящую. Вернее, часть ее... Но этого достаточно.

Мне. Пчелке. Кошмару Илларионовичу.

Они же покрывают и защищают тебя, Ольга! А ты совсем этого не замечаешь... Ведь не просто же так Пчелка позволила тебе сидеть в подсобке почти всю пару! Хотя любого другого ожидала бы встреча с деканом и указ об отчислении.

Первым быть тяжело. Я знаю это не понаслышке. Ведь тогда оступиться права нет. Даже шанса. Потому что ошибку, даже самую малюсенькую, тебя не никогда не забудут. И вспоминать о ней будут при каждом удачном случае.

Но ты пока не оступалась. И это твой козырь. Это то, что позволяет тебе оставаться на плаву.

Потому что Радковский тебя ненавидит! Лютой ненавистью... Ведь ты превзошла его дочь! Но не показывает этого... Себе дороже. У тебя ведь действительно — талант! И его не скрыть, даже если задвинуть твои картины в самый угол!

Инквизитор же заметил их... И тебя.

Хотя было сделано все, чтобы та выставка прошла так, чтобы тебя никто не заметил! Но... не вышло. И тебе дарованы орден и заказ.

Тебе, а не Кет!

Впрочем, ты это заслуживаешь...

Потому что — другая. Не такая, как мы. Хотя считаешь иначе...

В тебе осталась вера в Бога. Настоящая и искренняя! Та, о которой мы даже и не знаем. Которой для нас не существует. Как и Бога. И Рая. И Ада. Потому что тот мир, в котором мы живем и есть Ад. А Рай... Что ж, он давно уничтожен. Нами же. Нашими руками!

А мы... Мы пытаемся искупить свои грехи за твой счет. Даже я. Ведь на моих руках кровь невинных... Как и на руках всех моих сокурсников. Мы же не в игры тут играем, а оружие создаем! И испытывают его на людях...

Коверкаем не только их облик, но и душу.

Так что — мы убийцы. Все. Не совсем по своей воле, но все-таки...

Поступили же мы на этот несчастный факультет! И отучились на нем почти пять лет! Значит. Чужая жизнь для нас почти ничего не значит. Есть только мнение Инквизиции и ее заказы. Надо создать какое-то смертельно опасное соединение, яд или газ... Зовут нас. И мы — делаем. Работаем. Создаем.

Убиваем.

Так что... я перед тобой даже немного преклоняюсь, художница наша! Есть за что. Потому как ты никого не убила. За всю свою жизнь. А это — редкость. Нонсенс. Потому что на этой земле убивали все. Когда по приказу, когда из зависти, а когда и ради развлечения...

Поэтому я выполню твою просьбу. Хотя она вполне способна привести тебя к смерти.

Но ты знаешь это. Понимаешь. Но — делаешь. Следуешь принятому тобой решению.

До того момента, пока не наступит твой конец.

* * *

Странная эта художница. Не такая, какой должна была бы быть. Впрочем, что я знаю об этих фантазерах? Кроме того, что они рисуют маслом, пастелью, акварелью и прочим. Что они способны заставлять человеческие сердца замирать и пытаться найти ответ тому, что изображено на когда-то белом полотне. Ведь уже сколько веков люди пытаются узнать чему так загадочно улыбается Моно Лиза! И не могут...

Потому что картины хранят тайны своих создателей на самом виду. Достаточно протянуть руку, чтобы узнать их. Но... люди чаще всего не замечают то, что скрывается у них под самым носом. И я — тоже многого не вижу. Потому что не могу!

Хотя музеи и выставки посещать просто обожаю! Но это не всегда получается...

А тут перед тобой творит картину художник... Естественно, что я стала наблюдать за этим священнодействием. Тем более, что Инквизитор не против... Во всяком случае он и сам иногда составляет компанию этой Ольге, поясняя то, что он хотел бы видеть на этой картине или выслушивая идеи своей собеседницы.

Сейчас, правда, на холсте нет ничего. Кроме каких-то непонятных штрихов, нарисованных остро заточенным карандашом. Из них и не понять ничего!

А набросков, между тем, тьма! Они лежат на полу и столах в таком потрясающе-живописном беспорядке, что даже весело становится...

Жаль, что мне придется убить ее...

Но отпустить ее я никак не могу! Не в моих правилах выпускать из собственных рук намеченную жертву. Тем более, такую необходимую...

— Опять следишь за ней, Лилит?

Я? Нет, ты ошибаешься, Полоз! Скорее — изучаю...

— Наблюдаю. Когда еще выпадет такой шанс?

— Верно. Когда...

Нас не заметить, если смотреть находясь в этой зале. Это просто невозможно! Если ты не такой, как мы... Если ты не чудовище. Но Ольга вдруг напрягается и прерывает разговор с нашим Господином. На долю секунды...

— Она нас заметила.

— Внимательная девочка. Даже чересчур. Это... опасно.

— Согласна. Скажи, а ты что-нибудь узнал об этом... художнике, который вывесил во дворе галереи Искусств свою новую картину? Ту, с единорогом?

Почему-то мертвым. Да и картина, в противовес всем остальным, прошлым, не говорила о вере или надежде, а лишь о боли... Об убитом чуде и волшебстве. О том, что забыто нами.

И это — страшно.

Потому что в глаза этого мертвого единорога, над которым уже кружит стая воронов, смотреть просто невозможно. Ведь сердце начинает мучить раскаянье... Жестокое и болезненное раскаянье в совершенных грехах...

— Нет. Он умудряется все время опережать нас на шаг.

Всегда на шаг впереди. Странно... Ведь за столько лет, что он творит, его ни разу не смогли не только поймать, но даже — увидеть. Создается ощущение, что мы гоняемся за призраком.

— Хозяин злится.

— Немудрено! Ведь это Мы не можем поймать этого нарушителя спокойствия, который подрывает у людей веру в Инквизицию. Естественно, что Господин злится.

— А ты и довольна...

Довольна. Потому что не так уж я люблю нашего Инквизитора! Я служу ему. И ненавижу его. И совсем ничего не могу с этим поделать. Да и не хочу.

— Не хочешь с ней поговорить?

— Зачем?

— Просто это... может оказаться очень интересным. У моего приказа ведь не совсем привычный нам взгляд на жизнь. Вернее, совсем не привычный.

Она заинтересовала тебя, змей! Только — чем? Неужели, обыкновенными разговорами?

— Советуешь?

— Настаиваю.

Даже так! Ну, хорошо...

— А сам?

— Пожалуй, от сегодняшнего общения с этой... мышкой я воздержусь. А то уж больно колючая она стала в последнее время...

Так вот чья вина в том, что нам приходится тебя обходить по большой кривой! От греха подальше... А то ведь ты можешь и зашибить ненароком. Абсолютно случайно. От общей, так сказать, злобности.

— И что она сделала?

— Ничего такого, что могло бы тебя интересовать.

Нет уж! Меня так просто не проймешь и не возьмешь! Мне же интересно, что могло довести нашего хладнокровного змия до белого каления и зубного скрежета... Почти до убийства. И если бы не приказ...

— Полоз... Говори! Я ведь не отстану!

И ты знаешь это! Я ведь если не от тебя узнаю подробности, так от этой Ольги или даже Господина. На горло собственной гордости и ненависти наступлю, но — узнаю! И с Цербером поделюсь.

— Пожалуйста. Но учти — Хозяин не знает ничего, а Ольга делиться подробностями не станет...

Это ты так думаешь!

— Пока!

Хорошо же, змеюка ты противная. Сама все узнаю! Только один вопрос в том как разговорить эту художницу, которая кроме своих красок и набросков ничего не видит! Почти... Нас-то она умудряется замечать! Хотя и не должна была бы...

— Вы так и будите там стоять и сверлить во мне дырку, госпожа Лилит? Право, не стоит...

Эта девчонка либо слишком везуча, либо наблюдательна. А может, все вместе...

А она даже не обернулась. Как сидела, склонившись над своими рисунками, так и сидит. Словно бы для нее нет ничего важнее в мире этих бумажек, исчерканных карандашом и ручкой...

— Как вы меня заметили? С вашей стороны этот угол не просматривается...

Ведь это — не впервые. Ты всегда знаешь с какой стороны ждать нападения...