Меня встряхнули, взяв за плечи. Волна ярости со стороны... Ревность?
— Тигра? Что?..
— Он здесь. Он... он выбрал меня следующей возлюбленной.
— Как ты сказала? Возлюбленной? Откуда ты...
— Потом, Карл. Уводи Тигру отсюда. Отправляйтесь в тюрьму. Я присоединюсь к вам, как только дойду.
Оказавшись в портале, успела подумать, что не миновать мне участи живца. Волки́ не упустят такую возможность. Да и без разницы это мне. Всё равно маньяк выбрал первым. Попросить убежища в тюрьме? Маньяки изобретательны, а наш ещё и влиятелен. Не будет мне убежища. Везде доберутся. Плохо, что я, испугавшись, не заметила, как он выглядит. Запомнила только рисунок эмоций...
Старательно отсекаю от себя собственные эмоции. Страх необходим. Но... в меру. Паники допускать нельзя. Голова должна быть "холодной". Я, — меняющая облик, природный некромант, мастер боли... Я дипломированный инженер в конце концов! И я росла в Советской Империи. Для меня все равны. Плевать мне на сословия. Нет у меня "врождённого" уважения к аристократии. Не воспитывалось оно в моих предках кнутом и палками. Если мне придётся себя защищать, я сделаю это любым методом. Даже эмпатией. Хотя, эмпатию следует оставить на самый крайний случай.
— Пока мы ждём Мартина, можем расспросить тех, кто сидел во время пропажи золотого обоза.
— Правильно, Тигра. Поиск сокровищ, — хороший способ отвлечься. Не бойся, мы будем следить за тобой.
Следовало ожидать. Не "охранять тебя", а "следить". Ну, я и не сомневалась, в общем.
— Опиши этого мужчину.
— Не могу. Я почувствовала взгляд, посмотрела и... увидела жажду в его глазах. У меня от страха всё выветрилось из памяти.
Карл молча кивнул. Их учат определять правдивость собеседника. Конечно, я "увидела" эмоции. Но некоторые чувства способен уловить и обычный человек.
Отправились с Карлом на тюремное кладбище. Громкое название для ямы, куда высыпают пепел. Но эта яма нам не нужна. Она сравнительно недавняя. Шестьсот лет назад была другая. И не здесь. Не на этом дворе.
Подумала, что яма нам вообще не нужна. Можно вызвать и куда-нибудь в конкретное место, используя крепостные стены как ограничивающий круг. Поделилась этой мыслью с Карлом, получила в ответ пожатие плеч и отдельную камеру. Ну... в комнату для допросов отправились. Потребовала бумагу и пишущие принадлежности. Забыла, что они здесь перьями пишут. И бумага дорогая. Исправилась, запросив кусок мела. Вспоминать школьные годы, так по-полной. Известняка в окрестностях полно, так что мел нашёлся. Теперь, главное, определиться с символикой.
Рисую пунктиром большой круг, замыкаю его символом крепости. Это будет крепостная стена. Потом рисую круг комфортного для меня размера, в котором выписываю руны призыва, символы ограничения во времени и пространстве. Всех покойников города нам поднимать ни к чему. Надо, чтобы встали те, кто умер в заключении в промежутке между пятьсот пятьюдесятью и шестьюстами годами. Надеюсь, их не так много. Круг замкнула таким же символом крепости. Посмотрела, порадовалась, что отец Иаков не видит этого непотребства. Потом начала вливать силу в символы. Ничего не произошло. То есть, сила исправно заполняет круг, даже распространяется к границе, и... ничего не происходит.
— Не получается?
— Ага, как в поговорке: всё вроде сходится, ребёночек не наш.
Вошедший недавно Мартин фыркнул, развеселившись, и тут... шкаф упал. Хорошо, что ребята крепкие. Смогли удержать, дав мне время выскользнуть. Тюрьма ходит ходуном. Что-то я намудрила с символами. Или силы перелила. Залезла под стол, отсиживаюсь. Карл выдернул меня оттуда магией. Уууу, гад! Орёт:
— Контроль, Тигра! Держи контроль!
Хлопаю глазами, вися в воздухе. О чём он вообще? Я не собиралась рушить тюрьму. Я только нужных покойников поднимала. Смотрю на свои схемы... пытаюсь думать. В голове крутится поговорка "сила есть, ума не надо" и песня про мага-недоучку. Ага, та её часть, где "...сделать хотел грозу, а получил козу..." Я же не то, что недоучка, я вообще, — неуч. Некромантии меня учили, а магии нет. Да я и не маг. Что я такого намудрила? Может, не надо большой круг делать?.. Изогнулась в воздухе, начала стирать меловые линии. Затрясло ещё сильнее. Разозлилась, пнула ногой по символу башни. Подумала, что вот тут-то тюрьма и рухнет нам на головы. Нет... Всё успокоилось. Со двора только дикие вопли несутся.
Карл щёлкнул пальцами, вызывая магический экран. И начал хохотать. Утирая счастливые слёзы, говорит:
— Ну, Тигра, ты вообще! Слов нет!
У меня таки точно их нет. Все покойники выстроились на крепостной стене. По периметру. Хорошо, хоть за руки не держатся. Быстро сканирую: кроме места дислокации, всё по заказу. На крепостную стену я их не вызывала. Или... вызывала? Надо получить какое-нибудь дополнительное образование. А то... Стыдно, в общем.
Согнала покойников со стены руной призыва. Устроились в пыточном подвале. Он большой. Ребята беспокоились за моё душевное равновесие. Карл несколько раз сказал, что помещения бóльшего размера в тюрьме нет. Я непонимающе смотрела: зачем повторять то, что и так ясно. Потом до меня дошло. Обстановка в пыточной. Я-то здесь, как дома. Не у себя, конечно, но... почти. Успокоила Карла, что обстановка меня никоим образом не угнетает. Получила внимательные взгляды от обоих волков. Пожала плечами... Рано или поздно, они всё равно узнают кто я. И, судя по всему, в этот момент я лишусь друзей. Что ж... Жаль, конечно, но ничего не поделаешь. Придётся держать в уме изречение Конфуция: "хочешь избавиться от боли, избавься от привязанностей". Или типа того.
Но сейчас у меня есть дело. Приказала поднятым отвечать на вопросы. Прежде всего провели отбор. Отсеяли тех, кто ничего не слышал о золотом обозе. И вообще о поездках в ту сторону. Таких оказалось немного. Ну да, тюремный телеграф в действии. Хорошо, что покойники не лгут. Не умеют. Точнее, если я прикажу, начнут врать, как миленькие. Но я такого приказа не давала. Выяснили, что разбойников не было. А были солдаты. Королевских войск. Без мундиров, переодетые разбойниками. Бóльшая их часть умерла в тюрьме. Благодарность за верную службу, так сказать.
Впрочем, обоз до королевской сокровищницы не добрался. Потерялся по дороге. Интересно. Каким образом содержимое пяти охраняемых повозок испарилось в пространстве? Начала вспоминать художественную литературу. Что-то где-то я подобное читала. Всё уже придумано до нас. Ага, и в Библии сказано: "Что было, то и будет; и что делалось, то и будет делаться, и нет ничего нового под солнцем. Бывает нечто, о чем говорят: "смотри, вот это новое"; но это было уже в веках, бывших прежде нас." (© Библия. Книга Екклезиаста 9, 10).
Спросила о потерях. Волки́ смотрят удивлённо, а я вспомнила, как подобным же образом испарился "золотой запас" одной из самозваных республик времён гражданской войны. Оказалось, что обоз защищали отчаянно, и покойников было аж шесть повозок. Шесть, потому что их везли скрытно. Помногу не накладывали. Никто не должен был видеть ни повозки с золотом, ни повозки с покойниками. Везли крестьяне сено. Ага.
Волки́ сложили пять и шесть, заулыбались, показав клыки. Спросили, куда дели покойников. Оказалось, захоронили, как полагается. На кладбище. В общей могиле. Представив, как умерших от болезни. А в повозках с золотом оказались камни. Булыжники вместо драгметалла. Такие дела. Уточнили адрес кладбища. Узнав где это, поморщились. Район неблагополучный? Или наоборот? За пятьсот с лишним лет это, наверное, центр города.
Теперь придётся выяснять историю кладбища... В архивы лезть опасно. И так уже привлекли внимание парадом покойников. Кстати, да!
— С вас кабак. Проспорили.
— О чём ты, Тигра?
— Мы поспорили, насчёт подъёма покойников. Пьяные были. И вы проспорили.
— Понял. Проспорили, значит, проспорили. Но почему кабак, а не, скажем, новое платье?
— Потому что я хочу в кабак!
— Как скажешь, Тигра.
— Мне страшно, Мартин. Я боюсь маньяка. Не хочу оставаться одна...
Глава 22. Чёрные археологи, или "бриллиантовый блеск манил... " и толкал на неблаговидные поступки"
Прежде кабака отправились посмотреть район, где находилось нужное нам кладбище. Волки́, почуяв след, уже не заговаривают о том, что жизнь дороже. Касаюсь их очень мягко, особенно Карла. Нет, золото их не интересует. Интересует, конечно, но не оно главное. Главное, что взят след. Охотничий азарт гуляет в крови. И неважно какая добыча на другом конце: пропавшее полтысячи лет назад золото, или карманный воришка, сбежавший от стражников. Впрочем, карманники — слишком мелкая рыбёшка для обоих. Маньяки, особо опасные преступники... мафия? Вряд ли. По-моему, они в этих мирах сосуществуют вполне себе по-соседски. Не могу утверждать точно, но по личному опыту двух практик составила себе такое мнение. Крёстные отцы — уважаемые лица. Весьма. И точка.
А на месте кладбища находится небольшой сквер. Район застроен очень плотно. Особняками с собственными участками здесь не пахнет. Не трущобы, конечно, — почти центр города, и всё же... этажность доходит до пяти. В подобном мире — практически небоскрёбы. Ага, улочки узенькие. Приходится следить, чтобы какая-нибудь добрая хозяйка не выплеснула на голову проходящим помои. А то и... кхм, ночную вазу могут опорожнить. А что? Главное, чтобы человек попался хороший.
Повезло, что с нами Карл. Идём под магическим зонтиком. Над нами не каплет. Но вообще, местный колорит мне не нравится. Романтика средневековья подобного типа не по мне. Гуляем по району, я включила некромантский радар. Кстати, лишних покойников здесь имеют обыкновение замуровывать в подвалах. Всё равно на улице вонь такая, что не страшно. В смысле: обнаружение не грозит. Надо потом ребятам сказать. Сейчас распылять силы ни к чему. Определилась с местом, пошли туда. Сквер. Как мило. Даже не загаженный. А почему, кстати?
— Почему здесь чисто, Карл? Улицы, как помойка, а здесь чисто.
— Видишь эту улицу, Тигра? Она тоже чистая. По ней проезжают важные люди.
— Дон Джованни?
— Не поминай всуе. — И, через крохотную паузу. — Не только он. Ну, ты поняла, в общем.
— Поняла.
Что ж непонятного. Местный Ленинский проспект. Или, учитывая расположение, Большая Якиманка. Или Кутузовский. А за сквером, — рабочий район. Кусты высокие на костях выросли, и пёстрая застройка не оскорбляет взор власть имущих. А сквер убирается. И патрулируется, вероятно. Во всяком случае, нас, усевшихся на лавку, внимательно рассмотрели проходящие мимо стражники. Узнали Карла и, сделав оловянные глаза, отвернулись, печатая шаг мимо... мимо. Сижу, хихикаю.
Мысленно формирую призыв одного из захороненных. Одного, потому что незачем привлекать внимание. Этому одному приказано не выходить на аллею. Пусть в кустах сидит.
От поднятого идёт странное ощущение. Как будто ему тяжело. Поворачиваюсь и лезу к нему. Сидит, держится за живот. У покойника ведь не может живот болеть? Или может?
— Вставай.
— Мне тяжело. Я не удержу.
— Что не удержишь?
— В животе. Тяжело.
Дурдом! Но волки́ поняли раньше меня. Мне и в голову такое не пришло. А следовало бы! О такой метóде перевозки наркотиков и оружия я читала. Это надо же, до чего жадность может довести! И ещё вопрос, в бою ли погибли эти солдаты. Или им просто в спины ножи втыкали.
— Тигра, ты можешь приказать ему вытащить...
— Тяжесть из живота? Могу, конечно. Только... ну ладно...
Подумала, что важняки должны завтрак удержать. А я привычная.
— Разорви шов, вытащи тяжесть из живота своего, и положи на землю.
Не знаю, были ли швы... но думаю всё же, что их не через естественные отверстия золотом начиняли. Просто потому что это было бы слишком долго. А время поджимало.
Хлюпающие звуки и запах крови. Машинально снимаю боль. Опять я восстановила покойника до живого состояния. Но души его рядом нет. И на том спасибо. А, может, она там, где их убивали? Ну, неважно. Пусть покоится с миром. Место нападения мы теперь знаем. Можно прогуляться, посмотреть на души. Если что, отпустить. Или дать шанс. Стоп-стоп-стоп! Этак я до "Счастья! Всем! Даром!" докачусь. Вот уж, действительно: сила есть, ума не надо. Напоминаю себе о некромантском эквиваленте атомной бомбы. И о параде покойников на тюремной стене. Успокаиваюсь сама и упокаиваю поднятого. Теперь ему легко. А содержимое его живота закутано в кожаный жилет, снятый с себя Карлом. И тяжёлая это штука. Увесистая, в смысле.
— Вернёмся в тюрьму?
— Ты же в кабак хотела.
— Мало ли, что я хотела! Я посмотреть хочу!
— В кабак. Возьмём отдельный кабинет.
— Карл! Ты иногда думай...
— А что я... Ааа, ты о Тигре, Март? Тебя волнует репутация, Тигра?
— Меня волнует секретность. Все отдельные кабинеты просматриваются и прослушиваются. Можешь мне поверить.
— Я знаю об этом, Тигра. Поставлю полог тишины.
— А в общем зале слабó полог поставить? Или это слишком заметно?
— Хммм? Не думал об этом. Мысль интересная. В де-тек-ти-ве вычитала?
Опять издевательская улыбка. Я не реагирую. Как с гуся вода...
— Ага, в шпионском. Захочешь надёжно спрятать вещь, — положи её на самое видное место.
— Насчёт спрятать, Карл... Как ты собираешься это нести?
— Сейчас замаскирую.
Пара движений пальцами левой руки и в правой у Карла не подозрительно пахнущий свёрток, обёрнутый его жилетом, а толстенная книжища в кожаном переплёте с металлическими уголками, запертая на замок. Хорошо быть магом! Подумалось, что Сэ и лорд Эрик просто скрыли бы этот свёрток. Но, Сэ и Солли не люди. И уровень магии у них другой. Что ж, будем сидеть в кабаке, рассматривая книгу. Надеюсь, с картинками.
Мужчины заказали пива. Я пью чай. Пиво не люблю. А водки мне не положено. Эххх! Неравенство полов! Карл сказал, что полог набрал силу и можно, наконец, посмотреть, что мы там нашли.
Содержимое свёртка особого впечатления не произвело. Горка металлолома и тусклых стекляшек. Потом я вспомнила "Обряд дома Месгрейвов" Конан-Дойля, и подумала, что герметично закрыть ценности у грабителей времени не было. Точнее, не у грабителей, а у ворья. Им надо было срочно скрыть уворованное, они наскоро зашили ценности в кожу... человеческую, кстати... Собирались вскоре достать, и... не получилось. Почему? Надо расспросить позже... Так о чём я? А о том, что ценности пролежали в кровавых, а позднее гниющих внутренностях, а ещё позднее, — в земле. И конечно же вид у них далёк от совершенства. Короче, в чистке они нуждаются!
— Карл, а ты сможешь почистить их магически?
— Хммм?
Карл оторвался от отрешённого созерцания кучи мусора, лежащей перед нами, и посмотрел на меня. Рассеянно. Потом, глаза блеснули, видимо пришёл к тому же выводу, что и я.
— Пойдём в тюрьму, дорогуша.
Я даже вздрогнула. Дорогушей меня лорд Эрик величает.
— Ты же сказал, что полог тишины поставил!
— Полог для разговора. Посмотреть на находку... А если я начну магичить, то полог может слететь, в самый неподходящий момент. Да и народ заинтересуется...
