По слухам, особенно взбеленила царя информация, что соль лежала на складах, уже расфасованной и готовой к раздаче, не меньше года (упаковочный автомат ставит даты на всех пачках, прочесть легко, ну, не додумали). И вообще, мелких проколов в планах дяди Ромы задним числом всплыло несчетно. "Равные дарят друг другу подарки, а подданные — платят налоги", говорите? Ню-ню... Пока полыхал Соляной бунт — любая помощь извне могла показаться молодому монарху подарком судьбы... А теперь, когда беснование чуть затихло — шалишь. Желающих шепнуть на ушко, что пресловутое "умиротворение Москвы без пролития крови" — на самом деле замаскированная демонстрация столичному населению чужой враждебной силы — завались... И положа руку на сердце, это горькая правда. Свой интерес мы уже получили... Земскому собору — быть. Вот и хватит без дела бунтовать...
Черт... Рассуждаю, словно столетняя старуха. Парню — всего девятнадцать лет, на престоле — третий год... До благостного бородатого толстяка из "нашего", с Земли-1, учебника истории — ему и расти, и мужать, ещё много лет. Обычные юношеские понты. И вообще — в зеркало глянь. Представь свою реакцию на подобные фокусы. Во! На внешнее давление государь всея Руси будет реагировать как упрямый молодой бычок... Вывод? Вынимать Мишу Плещеева из узилища — надо срочно. Пока есть что вынимать. А значит, заводить личный контакт с царем — самое время. За прошедший год много изменилось. Гм... А что, если ему письмо написать? По свойски... (мама дорогая, в прошлом году мне бы и в голову бы такое панибратство не пришло) Natali, ты вконец оборзела.
Нет! Письмо слишком официально. А вот поздравительная открытка... к какой-нибудь торжественной для царя дате — подошла бы в самый раз. Где рация? Нет, с телетайпа удобнее... Запрос! Ответ! Индикатор дал номер свободного канала... Пауза... За это время надо успеть отстучать личный позывной... Быстро как стало всё работать. Заметно поправились дела с информатикой... Так, машина отозвалась... Повторяю позывной... Жду ответа из базы данных... Хорошо иметь выделенный канал... Есть соединение... Ответный гудок изменил тон. Радиовышка Ангарска ожидает запрос. Тридцать два символа, включая вид регистра... Русский? Пусть...
— Алексей, пробел, Михайлович, пробел, Романов, пробел, царь, — вписалась... А вдруг повезет? Ответ!
— Алексей Михайлович (Тишайший). Родился 19 (29 по новому стилю) марта 1629 года. Умер 29 января (8 февраля по новому стилю) 1676 года (это пока лишнее, а ведь не поправить) — второй русский царь из династии Романовых. Годы правления: с 14 июля 1645 года по 29 января 1676 года... — а сегодня какое число?
Замечательно! Почти угадала... Годовщина коронации. Удачно, что Европа живет по григорианскому календарю. Даешь связь с Московским двором... Надеюсь, мой парадный портрет с Фрицем под ручку у них найдется... Текст сейчас от руки напишу и печать приложу — фототелеграф работает. Канал занят? Остается телефон. Давненько я им не пользовалась... Ладно... Код анклава, код дежурного по связи, код срочности...
— Алло! Да... Привет! Рада, что узнали... У меня тут одно маленькое дело... Ага... Просьба — распечатать скан на обороте фото и вручить. Успеваем? Спасибо, я на вас надеюсь... Подношение? — черт, а какое можно выдумать подношение, в приложение к поздравительной открытке? Во, придумала! — Алло, транспортный термос с мороженым у вас организовать можно? Новый и полный, разумеется... На 20 литров? Отлично! Его и подарите. От нас с Фрицем, естественно... Это ко времени? Что, пост как раз заканчивается? Замечательно!
P. S.
Будем воспитывать Лешу Романова в стиле академика Павлова — вырабатывать условный рефлекс. На себя... Что бы, как где увидит моё фото — так сразу полный рот сладких слюней. Вот такая я коварная, да...
P.P.S.
Царь-батюшка — действительно юморист. Намек понял, но Плещеева не выпустил... Для начала послал миску с мороженым, "от царского стола", прямо в камеру. Что характерно, без ложки. Хочешь — лижи, а хочешь — лакай, когда растает. Простил. В натуре — "Тишайший". А может быть, халява даже царю приятна?
Лист пятьдесят первый. Жандармерия Европы.
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Потрясающе много узнаешь, близко общаясь с человеком другой культуры... Но, если таких человеков больше двух — крыша едет конкретно. А когда десятки? Главное, не отвертеться! Имидж обязывает. Вопреки ожиданиям, поток проблем не иссякает. Если так пойдет, то мне даже рожать придется с телефонной трубкой в руке и блокнотом в другой. Как Фриц сохраняет присутствие духа в этом бардаке — выше моего понимания, а что самое поганое — навернулись планы на первый в жизни (!) заслуженный трудовой отпуск. Я протестую!
(обеденный перерыв)
Лето... Страда... Сенокос, жатва, заготовка кормов, строительно-монтажные работы, сметы и ведомости. Кто сказал, что аристократам хорошо живется? Романисты врут. Ох! Попробую кратенько. Сэра Хамильтона наконец, удалось вернуть в родной Эдинбург. Дядя Рома только что вернулся из Англии. Страшно довольный. Пересел с одного борта на другой и умчался в Ангарск. Барон — летал туда вместе с ним и тоже не жалуется... Расспрашивать иезуитов неудобно. Правды всё равно не скажут, а грузиться дезой — лень. Жара! Затребовала из архива фотографии, своего рода видео-летопись поездки, объявила выходной день и села их разглядывать.
(час спустя)
Крестьяне привезли сдавать урожай. Сами! Ненормальные... Элеватор ещё не сварили, вентиляторы ещё не подключили. Единственное, что работает, это транспортер. Пришлось принимать. Уговор-то по весне был. Устный. Если урожай пшеницы превысит обычную норму, то треть прибавки наша. Блин! Надо было на 10% договариваться. Привычный европейский урожай на сравнительно ухоженном поле — сам-7. В хороший год — сам-10. В неурожайный — сам-5. В более холодной Московии, соответственно — сам-5, сам-7 и сам-3... Урожай сам-25 рухнул на местных бауэров, как гром посреди ясного неба... Просто внесли в почву азотно-калиевые удобрения. На каждую тонну связанного азота яровая пшеница дает прирост урожайности в девять тонн, а на каждую тонну связанного оксида калия — четыре тонны. Это — очень грубо. Выгоду получили не все... Только те, кто согласился на эксперимент с новым способом агротехники. Прочие селяне теперь кусают локти и от зависти к удачливым соседям готовы на нехорошее. Бауэры, не будь дураки, быстро нашли выход — сослались на мой "высокий авторитет". И для верности перестраховались. Приволокли излишки на едва оборудованный хлебоприемный пункт. Видимо, свои амбары заполнены до верху, а дразнить окружающих заметным ростом благосостояния им не охота. Даже в долг давать отказываются. Вот тут они правы... После падения поголовья ростовщиков в Кронахе (ещё зимой все долги аннулированы, а "фигуранты" пошли на корм ракам), данная профессия катастрофически утратила популярность. Иметь под боком Университет, с его политикой разовых безвозвратных вложений в чужое хозяйство, хитрые немцы сочли более выгодным. Пусть кто хочет — просит помощь у новой власти. И сам с нею разбирается. Мама дорогая! Единственный выход — сразу же перегонять сырое зерно на муку, печенье и макаронные изделия. Надеюсь, справимся. Но, как же всё это не вовремя...
(два часа спустя)
Прилетел очередной "Гигант" с грузом беженцев из Польши. Специально сделал крюк в сторону Праги. Если верить данным аэрофотосъемки — шведы выдвинулись к городу почти на неделю раньше, чем в истории Земли-1. Рассогласования накапливаются. Пришлось всё бросить и заняться организацией информационного поиска в базе данных ключевых фигур, способных прояснить ситуацию. Если имена участников прорыва не совпадут с известными — возможно всякое. Город, кстати, к штурму абсолютно не готов... А ведь мы предупреждали!
(два часа спустя)
Прилетела из Англии "шаврушка" с личным письмом Фрицу от Кромвеля. Все дела побоку... Надо его срочно перегонять в текст и отправлять для перевода в Ангарск. Желательно, к полуночи, отправить ответ... По английски писать глупо — остается латынь. Фриц пишет, как курица лапой — значит, опять мне. Доколе?
(после ужина)
Ну вот, писала, душу изливала, а потом пришел Фриц и всё опошлил. Стоило заикнуться о текущих делах, как получила, в нагрузку к куче очевидных проблем, ещё задачку — ответить один из его любимых вопросов.
— Wozu (для чего)? — по-русски это переводится проще — "на фига?". И смотрит, с невозмутимым видом. Начала перечислять снова. Нет, это невозможно! Он меня не слышит! Точнее, слышит, но не понимает!
— Wir sind betrubt (мы очень огорчены)... — а у самого — рот до ушей. Да он издевается! Неужели не ясно?!
— Beruhigen Sie sich (успокойся пожалуйста) — сгреб меня в охапку и на руках вынес из комнаты. Типа — всё потом... Бык здоровый! По лестницам — не сбивая шага, как по ровному месту... и хоть чуть бы запыхался.
Наскоро загрузились в мой вездеходик и покатили из города... В другую сторону от аэродрома — к лесу. Там, в прошлом году, был временный лагерь, а теперь стал — "резервный опорный пункт". На консервации... Снаружи — проволочное заграждение. Внутри — нерегулярное минное поле. С весны — всё дико заросло травой. Ехали вдоль пешеходной тропинки, пропуская её между колес. Забрались в самую глушь. Только замок через прогалы деревьев вдалеке просматривается. Эту махину за многие километры видно. Стали. Расположились... Пикник на двоих в городской водоохраной зоне — злоупотребление полномочиями. Но, мне было надо. Очень. Понятно? Ничего вам не понятно... А Фриц — понял. И глухо молчал... Даже когда термосный кофе допивали.
— Warum (почему)? — спросил всё таки...
— Darum (потому)! — вот так и поговорили.
А как всем объяснить, причину решения рожать именно здесь, в Кронахе? Я ж сама, до последнего, от ответа за делами пряталась. Знаю, что так правильно, а объяснить не могу. Вот...
P. S.
Гм... Если припомнить, где и как рожали меня, то Бавария — ещё натуральный центр цивилизации.
(глянцевая черно-белая репродукция женского парадного портрета в полный рост, текст на обороте)
"Бойтесь мечтать, мечты сбываются!" Как удар под дых. Хотела уйти в отпуск? Получи! Целых 56 дней (теоретически), по беременности. Ordnung! "Никакой физической работы и только хорошие новости..." У-у-у! Из Рейсканцелярии меня выставили. Там — тяжелые стулья, неподъемные папки документов и книжная пыль. По жаре мне ходить нельзя... По городу мне ходить нельзя... На речку ходить нельзя... Ездить по тросам, от одного пересадочного узла до другого — быстро надоело. На самолетах летать можно, но только пассажиром. А таких, раз два и обчелся... И что самое противное — жизнь вокруг как кипела, так и кипит... У всех дела, а у меня — "бремя" в обтянутом бандажом животе. Сын ворочается, тычется изнутри. Короче, живет насыщенной внутриутробной жизнью. Ему — хорошо. Он ещё не знаком с таким явлением как скука. А мне — зверски скучно... Страшное дело — тоскую по тем временам, когда меня пугали токсикозом. Хоть какое-то было разнообразие, открытия и переживания. И где?
С тоски пошла бродить по отремонтированным помещениям крепости. Постучала, по старой памяти, в подвал к доктору Франкенштейну — и того тоже нет... Хорошо знакомых иезуитов нечистая сила разогнала по командировкам... С малознакомыми — общаться не тянет. Вообще, если сравнивать с рассказами мамы или со статьями о беременности в медицинской литературе — ощущения нетипичные. Смазано как-то. Бессимптомно. Даже повода покапризничать не подворачивается. Во-первых, нет привычки. Во-вторых, сильно подозреваю, что немедленно получу желаемое, но народ мои взбрыки начнет радостно обсуждать. Оно мне надо? И вдруг, подарок судьбы ( в смысле, повод для скандала). Вот эта картина в коридоре. Произведение искусства, блин!
— Wessen Portrait ist das (чей это портрет)? — спрашиваю... Чисто от нечего делать. Могла и мимо пройти.
А народ от меня как-то резво начал по сторонам пятиться. Хотя чего бы? Всякое барахло, сомнительной ценности, в последнее время из личных помещений перекочевывает в фойе, залы и проходы. Сильно отдает провинциальным краеведческим музеем, но зато — неувядающий стиль ретро (как выразился дядя Лева)...
— Wann hat dieser Kunstler gelebt (когда жил этот художник)? — ясен пень — давно. Видно, буквально вчера отреставрировали... Краска совсем свежая... Эй, куда вы все подевались?
Бывает, не подумавши ляпнешь, время не то употребишь или артикль, а местные нервничают. Похоже — чушь сморозила. И подсказать некому. Глянула повнимательнее. Мама! Это же я... Или, почти я... Ох! За что?
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
"Вовремя устроенный скандал не укрепляет семейную жизнь, но делает её разнообразней..." Враки! Для скандала нужна "другая сторона". Оправдывающаяся или протестующая. Тем не менее — эффект налицо. Ура! Мне разрешили работать. Вселили в комнатку рядом с дежурным по связи и поручили чтение всего текущего потока внешней оперативной инфы. Раньше вороха сообщений, не глядя, загоняли в базу данных, а теперь я их просматриваю и слегка сортирую... Пробовала пристроиться сидеть на коммутаторе — не пустили. Режим! Каждые пятнадцать минут надо вставать и прохаживаться. Лукавят... Я то понимаю, что с моим владением местными диалектами — для телефонистки я профнепригодна. Внутреннюю инфу мне тоже не доверяют. По той же самой причине. Суюсь куда не надо без знания жизненных реалий. Первое правило руководителя — "не лезь к людям, пока они не просят..." Второе правило — "не мешай людям самим управлять своими делами..." А третье — "подавляюшее большинство проблем разрешаются сами собой, а остальные — просто неразрешимы". После моих попыток учить крестьян, как правильно сушить зерно (по сей день неудобно) и можно ли из него молоть муку (из уважения к закидонам беременной барышни — смололи немного, третий сорт не брак) решено поручить мне посильное для ослабевшего рассудка занятие — обзор текущих международных отношений, для внутреннего пользования. Никакого заметного вреда моя синекура вызвать не способна. Что весьма радует... При этом — зверски интересно. Никогда не думала, что принцип фордовского разделения труда пригоден для практической организации политики силами широких масс почти безграмотных в таких вещах энтузиастов...
(бледно-алый лист рисовой бумаги, "с серпом и молотом под короной" и монограммой "N" сверху)
Сначала делала выписки от руки... Потом — копировала в качестве заготовок для статьи про "ползучую экспансию коммунизма" в Европе Нового времени. Ребята нарисовали на нас с Фрицем классную карикатуру. Двое студентов-некромантов вызывают в средневековом замке "призрак коммунизма". Парень, за пределами пентаграммы (это пятиконечная звезда, между прочим), вовсю дудит в пионерский горн. Девица трет между ладонями бутылку из под водки "Столичная" (у нас одна в музее "Попадания" выставлена, как символ СССР). Похожий на назгула Толкиена призрак, в балахоне с серпом и молотом, боязливо высунулся из горлышка и одной рукой крутит пальцем у виска (типа, товарищи, похоже, что вы — слегка ку-ку), а второй показывает на висящий промежду двух рыцарских доспехов настенный календарь (XVII век на дворе!). Подпись — "Какая посуда, такой и джин"... Но, материала много. Не так — МНОГО. Вот... Попробовала его систематизировать.
