Летай, да разглядывай... Полевой устав XVII-XVIII веков предписывает стрелять из мушкетов в атакуемого противника, когда видны белки глаз. На солдатских мушкетах нет прицельных приспособлений. Наводят тупо — вдоль ствола. Дальше 200 метров в кого-то попасть из такого мушкета вообще не реально. Пушки XVII века, по быстрым воздушным целям, стрелять не могут. Если честно, то из фильмов с Земли-1 у меня сложилось впечатление, что и через триста лет они по воздушным целям стреляют плохо. Одно "условное" попадание — на примерно 10 000 выстрелов из зенитки! Офигеть, не? Зато, наземный патруль или катер — накрыть пушечным залпом вполне вероятно. Оно нам надо?
В результате, за последние 3 года, сложилась местная система активной обороны Острова. Аренсбург прикрывают с суши минные поля, с моря — береговые минометные батареи. А на весь остальной архипелаг хватает одного (!) постоянно висящего в воздухе всепогодного самолета (Ш-2, для патрулирования оказался слабосильным) с пилотом, наблюдателем, пулеметом (для малых целей), термитными и газовыми бомбами (для крупных). Сухопутные боевые действия, с высадкой крупных сил и маршами войск по суше, при такой системе контроля Периметра, вести тупо не с кем. Не доплывают... А зимой, по льду, не доходят. Проверено! Цена вопроса — тонна "авиационного скипидара" в сутки на заправку сменяющих друг друга самолетиков (один взлетает — второй садится). Дополнительный бонус — приличный учебный налет курсантов. Воздушный патруль — обязателен для всех, по очереди. Это — не тягомотина караулов, летать-то интересно. Прямая выгода — постоянная загруженность аэродромного хозяйства, непрерывная отработка узлов и механизмов самодельной авиатехники. Кроме особо тонких деталей турбин и некоторых приборов, свою "малую авиацию" Эзель давно и целиком поддерживает сам.
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Площадь ближних окрестностей Кронаха, которые имеет смысл взять под контроль, примерно равна Эзелю. Кривой овал, 30-40 километров от условного центра, во все стороны. Дальше, пока не надо. Незачем... Четырех самолетиков, типа Ш-2 Фрицу, на первое время, для оборонной самодостаточности должно хватить. Крупные войсковые соединения и обозы передвигаются по дорогам медленно, растянувшись на многие километры. Одиночек, отставших наемников и тому подобную публику — аборигены успешно истребляют сами. Без нас.
Фриц, мне кажется, перечитал Хемингуэя. Любимая фраза: "Один человек — не значит ничего". Понятно, что в средневековье одиночка всегда стиснут среди других людей — как песчинка в камне. От личных усилий почти ничего не зависит. Где родился — там и умрешь. Кем решили — тем ты и будешь. Тоска! Потому, нашу техно-анархию, он ценит, как инженер — детский конструктор. Ярких деталей много — собирай, что душе угодно... И вообще... Во время мозговых штурмов ребята такие идеи выдают! Свобода полета мысли — пугающая. Словно они не уроженцы XVII века, а инопланетяне. Мы ещё в воздухе болтаемся, а они уже целую теорию родили. Местную "Доктрину Дуэ".
Лист двадцать второй. Ассиметричная тактика.
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Пятый час полета... Балтийское море, наконец-то, осталось позади. Летим над Восточной Померанией, владениями курфюрста Бранденбургского... Появилась устойчивая связь с Кронахом. На двух тысячах метров наш самолетик уже может работать как ретранслятор. Можно передохнуть. По освобожденному мной каналу связи теперь стучат сообщения ребята. Полевых раций, для устойчивой связи с Эзелем, днем им не хватает, а в сторону близкого Копенгагена сейчас ползет грозовой фронт и глушит слабенькие сигналы почти начисто.
Собака окончательно обнаглела, сожрала почти весь сахар и упирается, когда я попыталась её пропихнуть обратно под сиденье, на прежнее место. Звери меня любят... Замолвить за меня словечко некому. Тунгус Вася спит. Единственный успех — удалось добыть из рюкзака шерстяное одеяльце и подсунуть его под себя, между жесткой фанеркой сиденья и конкретно одеревеневшей попой. Попе уже почти всё равно, зато, сидеть стало гораздо выше, а разглядывать пейзажи за прозрачным пластиком — удобнее. Озираю окрестности. От непривычки — ошалеваю...
С высоты земля выглядит как побитая оводами шкура. Она изрыта проплешинами, на местах вымерших городков и деревушек, свежими и чуть заросшими следами пожарищ. Справа по курсу и сейчас что-то горит... И слева — тоже... Непривычно густая (по сравнению с Сибирью или Московией) сеть дорог... Удивительно много идущих и едущих по этим дорогам людей. Словно бы разворошили палкой муравейник. А ещё видно бегущих... И скачущих... Крошечные, как букашки, человечки окружили на перекрестке разбросанные повозки. Двое поползли в сторону леса (понимаю, что на самом деле они побежали). Задний догнал переднего... Тот, вдруг, сделался из черной точки черточкой. Упал и не встает... Убит? Немного в стороне возник и потянулся по ветру сизый хвост дыма. Новый пожар? Это что они, тут, всё время так живут?
С передних сидений слышны приглушенные ругательства по-немецки. Пилот тоже видит безобразие, но отреагировать на него — не может. Случись бы такое дело у нас, на Эзеле... Но, там, последние годы, удивительно тихо. А здесь — нет ни времени на вмешательство, ни лишнего горючего, на маневр со снижением. Да и неизвестно, за кого надо вступаться. Внизу течет "обычная полувоенная" жизнь. Кто-то кого-то непрерывно грабит, убивает, жжет... Наверное, ночью над этими местами лететь психологически легче.
Пилот со штурманом вполголоса принимаются спорить на незнакомом мне диалекте. Кажется, штурман не нашел очередного ориентира, отмеченного на карте. Опять надо уточнять курс по радио. Или — изменять ориентир, как прекративший существование. Внизу проплывает недавно взятый штурмом и разграбленный городок. Собор из белого камня почернел от копоти. Сверху зияют пустые коробки стен сгоревших домов, на улицах там и сям разбросаны знакомые черточки-букашки. Много. Я сама догадываюсь, что если у пятнышка форма кляксы — это лежит человек, а если угловатая — лошадь. Четыре дня назад городок ещё жил. Пусть не обычной жизнью, но всё же существовал. Теперь — его нет. Жителей то ли перебили, то ли сами разбежались. Курфюрст Бранденбургский не в состоянии поддерживать порядок на якобы принадлежащих ему землях... А шведы обложили контрибуцией все оккупированные территории и делают вылазки на формально свободные. Привычный, повседневный, растянувшийся на десятилетия кошмар.
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
До того относительно ровная местность под крылом вздыбилась холмами. Кривые заплатки полей на склонах окружены лесами. Населенных пунктов попадается ощутимо меньше. Зато, следов войны — навалом. То проглянет на поляне среди деревьев заброшенное поле и остатки обгорелого дома, то петляющая дорога оборвется у разрушенного моста и свернет к грязному (посреди луговины) пятну стихийной переправы. Пару раз я даже наблюдала настоящие вооруженные стычки. С одной стороны реки, как раз напротив такого брода, пыхали облачками дыма маленькие блестящие пушки. С другой стороны, от леса к воде, скакали всадники...
Смотреть направо становится тяжеловато. Солнце постепенно клонится к закату и слепит глаза. Хитрая собака таки сумела свернуться между моими ногами клубком. И спит... Прямо как хозяйка. Почему-то ей место приглянулось. Скорее всего, холодный сквозняк в хвосте гуляет. Дубняк! Ощущения, в не отапливаемом салоне — ниже среднего. Голове и плечам под прямыми солнечными лучами тепло, ноги противно зябнут. Хочется поджать их под себя или задрать повыше. Теплоизоляции в салоне никакой. Корпус — крашенная фанера. Набегающий поток воздуха её остужает и гладкая эмаль покрылась бисеринками влаги. Неуютно! А как на Ш-2 летать зимой? Да-а... Избаловались мы у себя, в Прибайкалье, большими самолетами и системами отопления... Могла бы потеплее одеться... А с другой стороны — кто знал? До рейсового сообщения Эзель-Кронах — жуть как далеко. Копится первый опыт... Как солнце глаза слепит! Аж слезу пробивает... Как мальчики курс держат? И, о чем они там ругаются? Не между собой, а каждый себе под нос тихонько бурчит. Думая, что я не расслышу или не пойму.
— Экселенца! — штурман через плечо сует мне бумажный футлярчик. Что там? О! Солнцезащитные очки.
— Мерси! — могла б сама вспомнить. Живем! Можно глядеть! Интересно, на кого я в этих очках похожа?
Пилот и штурман, например, сейчас похожи на роботов из кино. Зеркально блестящие пластиковые щитки, в половину лица (потому и не взяла, когда перед вылетом предлагали), уподобили их клонированным близнецам. Жалко, я себя не вижу... Хоть пудреницу с зеркальцем из багажа доставай (а как же, мама сунула). Будем надеяться — хорошо выгляжу. Примерно, как мотоциклистка со старого рекламного плаката, с Земли-1, у папы в штабе. Тоже — очки в пол лица, шлем на руле, волосы распущены, короткая кожаная юбка задрана по самое не балуйся, ярко накрашенные губы блестят. Мужикам нравится. Дура она, однако, кто ж по пыльному проселку с напомаженными губами ездит? Хотя, та фифа была явно городская... И мотоцикл у неё — реквизит. Решено, если прилетим засветло — очки оставлю. И вылезу в них. Раз за штурвал не пустили. "Мы летали..."
Кстати, ребята в этих очках интересно смотрятся. Мужественно. Покорители неба... И не скажешь, что всего несколько лет назад сами, голодные и босые, бегали там, внизу, по своей разоренной Германии. Или по Швеции? Фиг разберет, короче — по местной Европе... Из шведской оккупационной зоны, кстати, на Эзель, детей везут обильно (работать в шахтах или каменоломнях малышня не годится, а так — сразу живые деньги).
Поймала мысль и чуть не подпрыгнула, от острой догадки. Это ж я на происходящее вокруг смотрю отстраненно, будто в кукольном театре. А ребята — выходцы оттуда. Они видели, знают лично, какова война в полный рост. Им, все эти пожарища, беженцы, всадники и трупы на вытоптанной земле — страшная детская память. Как тут не ругаться? А дети выросли... Стали большими и сильными. Подвернулся случай вернуться. Родного города у них больше нет (сгорел, разрушен, забыт), и своей семьи тоже нет (убиты, умерли от холода или болезни), и знакомых — разнесло во все стороны. Зато, остались враги (не конкретные, полузабытые, мерзавцы, а образ) и осталась мечта — однажды прийти и... вот именно, попробовать навести в родных местах порядок. Ordnung... "Wurf nach Sueden"... Первый шаг к мечте "хоть ещё в одном месте наладить для людей нормальную жизнь". Или отомстить... Если обида до сих пор тлеет в душе. Ведь курсанты не только немцы, нет пока такой нации, у нас отовсюду воспитанники. Чего далеко ходить, вон, тунгус Вася — пример. Однако, встали и пошли. Все... Добровольно... За идею. Бесплатно. Воины-интернационалисты... Прогрессоры... Боюсь, что папе этого мотива не понять.
(обрывок ленты от радиотелетайпа)
Сижу в фанерном кресле, подтянув к себе ноги и вся закутавшись в куртку. Холодно! Собака — полностью оккупировала место снизу. Одна радость — наконец смогла разглядеть её хвост. Как положено — колечком. Не волк... Слушаю, в наушниках, транзитные радиограммы через работающую ретранслятором самолетную рацию. Они у нас специально для такого дела и сделаны двухканальными. Лимит на передачу — 1,5-2 минуты. Плюс — технические паузы. Шестой десяток человек уже... Каждый — спешит рассказать интересное. Другу, учителю, знакомой, любимой... Подозреваю, что материала для очередного выпуска "В последний час" накопилось — горка с верхом. Фриц, зараза, так сухо и скучно всё излагал — скулы сводило. Парни, ту же историю, видели с разных сторон и описывают её живенько. Может быть — рисуются... Но, гарантирую — не врут. Нестыковки сразу выскочат. Так что, панорама выходит, гм... стереоскопическая. Да что там! Стерео, это когда смотришь на мир двумя глазами. А если глянуть двумя сотнями разом? У-у-у! Я тоже не зевала, в промежутке между передачами отбила команду — писать весь поток морзянки на носитель и перегонять в буквенный код, а Вере соорудить из этих охотничьих баек внятный военно-политический обзор. Надеюсь, сумеет... Интересно, она тоже, на Эзеле, кого-то подцепила? Вроде бы нет, видела её несколько раз в Ангарске, с высоким брюнетом...
Закончился поток сообщений? Уже? Так мало? Наверное — остальные в нарядах и на дежурстве. Третья часть из них, примерно... Так? Логично... Штурман делает умоляющий жест — "продолжай передачу". Небось, снова наземные ориентиры потерял... Как бы исхитриться, не меняя позы? Ага, можно приспособить ключ на подлокотник кресла. Там есть крепление. Прочно? Собака, не лезь ко мне, я делом занята! Да, уже глажу... Ну, ещё... Хватит меня лизать! Прекрати немедленно, а то я всем расскажу, что ты не злая собака, а подлиза! Ух... Пока мысли свежие — буду набивать текст... Изложение событий в Кронахе, после высадки, "вид снизу".
Высадились ребята удачно. На заранее присмотренные лесные полянки, где днем местные свою скотину пасут. Контейнеры с грузом тоже приземлились штатно. Точнее приводнились. На всякий случай мы решили, что кидать негабаритный груз в воду будет мягче. До света почти всё выловили, а что не выловили — поймали ниже по течению. В рыбацких сетях. Знали бы про сети заранее — вообще не мучились. Рыбаки, конечно чуть-чуть ошалели (я лично думаю, что не чуть), но, добро отдали без скандала. А главное — властям не настучали.
Больше того, у рыбаков удалось разжиться местным шмотьем и провожатыми. Так что, марш-бросок, к намеченным местам дислокации, прошел в темпе, без накладок. Теперь уже офигели горожане. Представьте себе, ранним дождливым утром, бегущие через средневековый городок, середины XVII века, 4 камуфляжные колонны. Вдобавок, нагруженные выше головы разным добром. "Те кому надо" поняли правильно и дернули в крепость. Оказывается, посол от Папы в городке накануне побывал и сделал "тысячу пятидесятое последнее предупреждение". Ему, привычно, не поверили. Тем обиднее оказалось осознавать факт — на этот раз Папа не обманул и таки устроил давно обещанную гадость.. Только это всё лирика. Смылись, кто хотел — и ладно...
Зато дальше — начался цирк. Четыре группы здоровых молодых парней, не поднимая головы, копают в лесном массиве вокруг городка землю, валят-пилят лес, строят маленькие укрепрайоны. А в городе — никого... Несколько снайперов сидят по деревьям и на чердаках. Стерегут крепость. А ещё несколько человек ходят из дома в дом и поголовно переписывают жильцов. Стучатся. Обращаются вежливо. Хочешь — отвечай. Хочешь — нет. Не хочешь говорить о себе — расскажи о соседях (а соседи — расскажут о тебе). Ещё парочка, в тех самых шмотках от рыбаков, двинула устанавливать контакт с городским "дном" (благо, навыки прежней нищенской жизни ещё свежи и знание жаргона помогает). Эти ничего не записывают, запоминают имена и лица на слух.. Сутки — на анализ услышанного и проверку данных. Ночь — на "зачистку" Кронаха (ноктовизоры и наганы с глушителями — рулят). К утру третьего дня в городе настал полный Ordnung... Безумный, невозможный "Новый порядок".
Так и слышу голос Фрица: "Затшем тянуть?" Надо понимать, Вася с Иргичиткэном (вот же имечко, язык вывернешь) понадобились ему для наведения в городке "окончательного глянца", в стиле "Кто не работает — того уже нет". Фриц добрый, морить тунеядцев голодом, держать их в тюрьме или напрягать принудительными работами побрезгует. Да и нет в городе тюрьмы. Застенки — в крепости. Точнее — вся крепость теперь застенок... Это непорядок. Долго такое Фриц терпеть не станет. Сильно подозреваю, что самого интересного (захвата Розенберга) я не увижу. Управятся до меня. Если уже не управились...
