Анка слушает тираду скромно потупив взор. Представляю её в скромном белом платьице, с глубоким вырезом, по Версальской моде начала XVIII века. Мама дорогая! Даже у нас, на дискотеке, за неё моментом бы начались "бои носорогов" (это я горячих гостей с гор Кавказа имею в виду). У тех ментальность, как раз подстать дворянским задирам, эпохи героев Дюма. "Ба-лан-дын-ку ха-чу!" Уже было открыл рот, вставить словечко... Петька меня опередил.
— Василий Иванович! Вы чего? Её вина, что успела первой. Вы же помните, какие битвы второй месяц на сетевых форумах кипят! После того, как стало абсолютно ясно, что темпоральный контакт устойчив и расслоение реальности, на нашей парной ветке, больше не будет. Вы же больше ста лет (!) "на воду дули", опасались новую "развилку времени" устроить. Как со второй волной "первопопаданцев" было. С теми, что из Русии явились... И правильно дули, между прочим... История может развиваться только естественно! Как совокупность реальных процессов. Если на неё и действовать, то аккуратненько, косвенно, чужими руками, в точках бифукации... Народ глотки сорвал и пальцы поотбивал, по клавишам барабаня... Раз же в сто лет такой случай выпадает. Точно по классикам — "...сегодня нам подниматься рано, а послезавтра — поздно!".
— Ага, — скрипит дед, — И тогда вы замутили сетевой тотализатор "Кто первым забьет короля Луя в его собственной берлоге?". Поможем, так сказать, братскому французскому народу. Продлим ему лет на двести феодальную раздробленность. На фиг тем галлам нужна единая Франция? Пусть живут в маленьких уютных Бретани, Шампани, Гаскони... Именно это сейчас и получилось. Династия низвергнута, гражданской войны никто не хочет, настоящих буйных мало... Вместо гегемона Европы — политическая черная дыра. Вакуум!
— Так ведь... красивая тема нарисовалась. Точно известно, что между восемнадцатью часами вечера и двумя часами ночи король совершенно без охраны наслаждается полной вседозволенностью. Уверенный, что стоит ему снять маску — все окружающие падут ниц. Плюс, пришла инсайдерская инфа. На следующий день дурню подсунут на подпись такой пакет людоедских законов... страна будет полвека криком кричать. Сейчас или никогда! Вот мы и того, подсуетились. Какие проблемы? Хоть один человек по нему заплакал?
— И вообще, — скромненько влезает в разговор Анка, — согласно "Хартии о всеобщем равноправии"...
— Всякое действие оправдано, если ведет к укреплению Советской Власти в мировом масштабе! — это дед проговаривает, с удовольствием, — С риском для жизни и не для своей пользы можно абсолютно всё! Так я цитирую? Тогда, чем ты ещё недовольна? Строго по букве и духу с тобой обошлись. Действие оправдано, но, вместо пользы для себя... да читали мы твою курсовую "Как гикнулся последний Луй", едва со смеху не померли. М-м-мдя. получила ты, голубушка, переэкзаменовку. Если живая вернешься, то будешь, по своей курсовой, диссертацию экстерном защищать. Что только справедливо. По делам... или поделом? Оборзели! Экспериментальные историки, хвостом вас по голове! На ходу подметки рвете... Вот мы, в ваше время!
Неожиданно старик смущается. Смотрит на меня... хм, прям таки боязливо! Чуть же не поперхнулся, пытаясь отхлебнуть из серебряного ковшика. Светлое чеканное серебро, в его вороненой стальной ладони глядится стильно. Откашлялся, допил через силу, ткнул опустевшим сосудом в мою сторону. Продолжает, своим обычным тоном. Даже вежливее... Почти извиняясь...
— А мы, в вашем возрасте, за такие же примерно проделки, регулярно получали люлей от таких как он, настоящих первопопаданцев! — каким боком меня приплел, не понимаю, — Вы не смотрите, что я старый, а Дмитрий едва-едва тридцатник разменял. Такими же вот, глупыми, с промытыми либеральной пропагандой мозгами, они к нам из 2008 года в прошлое на Землю-2 и провалились. Я ещё многих из них живыми застал. С возрастом они очень переменились. Ясно? Люди как люди, наша очередь им помогать. Здесь и сейчас! А не резвиться почем зря... Они-то нам помогли. Одним своим примером! — ну, обласкал, спасибочки...
— Мы не резвимся... — Петька тоже мрачнеет, — Мы работаем! А вы нас за руки хватаете.
— Посмотри на мои руки — поймешь причину! — старик вдруг словно прибавил в возрасте лет двадцать, даже морщин умножилосьь. Или это солнце облаком заслонило? — Думаете, отчего все поисковые группы в прошлом месяце эту Землю-1 носом рыли, а сегодня почти полностью отозваны? Неужели трудно сложить два и два? Мало получить информацию, её надо переработать и обдумать. А не бросаться, очертя голову....
Порыв ветра вздымает сухую листву, заставляет зябко поежиться. Не холодно, но на самой грани. Как первое предчувствие зимы... На севере остро заметно. Когда фуры с овощами, из Астрахани в Архангельск, гонял — принял к сведению. На юге — ещё нормальное лето, на северах — "вот и осень". Черт! Теперь я знаю, что такое "дежавю". Ощущение повторной прокрутки старой записи на новый лад. Ну конечно! И люди, и разговоры, и проблемы... Виктор Суворов, в девичестве Резун, как автор, может, с чувством выполненного долга, наконец-то убить себя об стену. Жизненное предназначение беглого шпиона исполнено на 100% — герои "Контроля" среди нас. Отчаянная белобрысая Настя! Вот кого напомнила мне стилем и видом Анка... Интересно, читала она о своём литературном подобии или похожая судьба двойников штампует? Помню её работу с информационными источниками... "добывание", как в тексте выражались. Ща-а-ас, проверим!
— "...Что же нам делать, если нельзя мистера Стентона ни убить, ни живым оставить? Пропасть мистер Стентон тоже не может... Но, ничего. В общем так: мистер Стентон сам должен умереть. Умереть сегодня. Естественной смертью. На глазах десятков свидетелей." — это я себе под нос бормочу, а сам на Анку кошусь.
— "... уже вечер. Умереть естественной смертью, после захода солнца, в Париже, на глазах десятков свидетелей — это только на балу" — подхватывает Анка. Читала она опус, значит. И приняла буквально, как руководство к действию... — У тебя эта книжка есть?
— Заходи в гости — подарю. Правда, без автографа автора... — Отличный ход, мистер Фикс, есть ли у вас план? План простой — в квартире прибраться надо. В кои веки, гм... Барышня гордо кивает. Ура! Добавляет:
— Там ещё четыре террор группы было. Но я — одна справилась. И организовала и придумала. Я могу!
Теперь квасом поперхнулся Петька. Мучительно кхекает, пытаясь кашлять и смеяться одновременно. Наконец справляется с собой. Держит взгляд девичьих голубых глаз... Смущается, но твердо продолжает:
— Дядя Дима! — ого, дядей назвал! Словно я в его глазах прибавил те же двадцать лет. После слов деда, получается, отношение изменилось. — Вы с Анной... осторожнее. Лозунг её между ног видели? Переставьте слова и делайте выводы! Когда в сердцах, она своему прозвищу... точно соответствует. Во всех смыслах...
— Видел, но не понял, — снова встревает барышня, — Я же татуировку по-французски заказала. Для всех ослов, которые не головой, а головкой думают... Просто и доходчиво — "Смерть королям!". Как в балладе... Про короля Швеции и Норвегии Карла XIV Юхана, он же "француз Бернадот". Бывший маршал Наполеона.
"Смерть королям!" Это значит, если слова переставить — "Анка — Королевская Смерть". Обалдеть! Да-с, круто барышня начинает, резво! Глубокое чувство она выразила. Потаенное... Не время для расспросов! Потом... Оборачиваюсь к сидящей девушке, церемонно встаю на одно колено (видел в кино — пригодилось), беру холодную, как ледышка, узкую кисть и целую кончики пальцев. Мадмуазель, я польщен знакомством! Анка вспыхивает румянцем. Хорошенькая, когда смущенная. Буду смущать дальше. Пока хватит фантазии.
— Дмитрий! — и эта меня полным именем называет... Ой, какой я сам себе стал казаться старым! — Вас наше поведение напрягает? Пожалуйста, ответьте, что вы про нас думаете? — а что тут отвечать? Выдаю, к месту припомнившийся, по ассоциации с повестью об их "Дикой охоте на короля Луя", садистский стишок:
— "Бабушка внука из школы, в ступке цианистый калий толкла. Дедушка бабушку опередил — внука гвоздями к воротам прибил!" — ой, что-то не то я сказал, и тени улыбки не вызвал. Как их передернуло-то!
— Это вы сами такое сочиняли? — Анка хлопает распахнутыми глазами, — Про самих себя? Ужо-ос...
— Это им такое подсунули! — дед обрел прежнюю, невозмутимую основательность, — "Идеологические мемы", называется. Калька с английского, изящная словесность, так сказать. Духовная отрава, — цитирует, на распев, — "Папа, рассерженный визгом детей, всех побросал их в глубокий ручей. Крикнул, последних топя из шести — дети должны себя тихо вести!" Это лайми — для себя. Оцените тонкий европейский юмор...
— Вот-вот, мы так шутить не можем, — губы Петра сжаты в ниточку, — Над ними, — показывает в сторону Анки, — Так шутят другие... За что, в ответ, и получают. А вас, там, — неопределенный жест в мою сторону, уже выучили шутить и смеяться, над совсем не смешным делом, над чужой бедой... Потом, приучат других за людей не считать... Понимаете? Аня, расскажи, как ты, после свое акции, из дворца выбиралась, — Анка победно улыбается. И начинает частить по-деревенски, явно рисуясь заскорузлой кондовостью речи.
— Оне, баре, усе такие. Я ведь тогда, после того как Луй с этим, а забыла уже... друг у друга на клинках повисли, не побегла даже... Чиво?! За угол, чепец — на голову, корзину с мусором и веник в руки... И нету меня! Шапка невидимка! Бегают, кричат, токмо, что не спотыкаются. Орут: Где мадмуазель в белом? Кто её видел? Вотана я, туточки иду! Хучь бы кто внимание обратил. Сама до ворот дошла, из ворот вышла. Ваши, — торжествующий жест в сторону Петьки, — оне так не могут. Ни кланяться толком не могут, ни смотреть, как холопу на барей глядеть подобает... С уважением... Непоклонные головушки! Оттого-то вам, во дворцы ихние, только с боем и прорываться... Или, с приглашением, в парадный ход. А мы — не гордые. Как хотим, так себя и представляем. Хотим — барыней, хотим — служкой, — и добивает, — И шо вы скажите за этих горе-террористов? Как сидели оне в засаде, так ничо там и не высидели... Хуч бы яиц каких на рынке купили, да под себя подложили... Спецназ ГРУ, вишь ты... Пфе!
— Наши, — Петька похоже обиделся, — другое могут. Если чо, мы бы и тебя вытащили. Каждому своё!
— Цыц! Разбушевались... — дед разряжает атмосферу, меняя тему, — Кто-нибудь, запросите, что экспресс анализ показал? — ребята послушно стучат тангетами коммуникаторов, Василий Иванович грызет яблоко...
— У тех, что из моей сумки — чума! — Анка выговаривает страшное слово севшим голосом... — Попали!
— У тех, что из ящика с инструментом — анализ не закончен. Послан запрос в центр... Ожидание — час. — это Петька. Но, я смотрел в микроскоп маркировки контейнеров — все одинаковые. Значит, тоже чума.
— Они думали, мы в разных группах и брали крыс, для подсадки, в разное время. — подводит итог дед. — Наши анклавы их не интересуют. Планируется пандемия чумы среди населения Земли-2. Любым способом.
— Продолжаем! Петр батькович, ваше слово... — теперь маковым цветом заливается Петька... мямлит.
— Ну, а чо? Да ерунда... Ходовую вылизал, вооружение вылизал, радио оставил на потом... и завозился. Думал, в дороге наверстаю. А оно вон как вышло. Одно за другим, одно за другим... и всё. На остановках мне антенны на стойке и коммуникатора хватало, а во время движения — обходился... А чо?! Дядя Вася, вы сами карту видели! Голая пустыня, мертвая. Кто там мог попасться? А потом, когда заваруха кончилась, я просто гнал как проклятый. Даже на стоянках радио — вообще не включал. Ха! Хоть бы оно у меня и было исправное. Упал — уснул. Вскочил — помчался... Карта есть, ориентиры засекаются... Знай, топчи железку. Вот и всё. Ну, виноват, не доглядел за эфиром, а кто же знал, что так обернется? Оно мне надо слушать всё подряд? А теперь, эти девки на мне повисли... Без двух — сорок штук! Куда живому человеку столько?
— Лаконично! Анна, что можешь добавить? — барышня, вторую половину рассказа, хихикала в рукав джинсового костюмчика, а последнюю часть его буквально грызла. Что бы сразу не засмеяться, похоже...
— Их! Хи-хи, ох, пфу! Ха-ха! Петя, тебе в цирке выступать... рассказывать небылицы. Кстати, девушки переживают. А на их SMS-ки ты вообще не отвечаешь. Хотя связь работает... Или, сам отключил?
— Не имею права отключать! — бурчит Петька, — Меня-то, на период штрафной отработки, к Василию Ивановичу, связистом приставили... В целях закрепления навыков. У него связь в порядке! А я — постоянно на служебном канале. Там SMS-ки слать нельзя. Какие проблемы? Вернусь — все разом прочитаю...
— Выкрутился, — констатирует дед, — Имеет право. — Опять он выкрутился, просто Штирлиц какой-то... Предложишь мне, постороннему человеку, суть дела излагать? Или Анне это доверишь?
— Дядя Вася, — у Петьки физиономия пошла пятнами, — Не умею я хвастаться. Вы меня лучше ругайте.
— Обойдешься! — дед, кажется, повеселел. Ну-ну... Рассказчик он умелый. Послушаю... Тема занятная. Если у них тут авторалли проводят — очень даже мне интересная... Раз самому не судьба, поучаствовать...
— Дима, — это Анка мне, — Что такое "стратегический бомбардировщик" ты себе представляешь?
— Разумеется. Самолет, способный без посадки летать на расстояния более десяти тысяч километров.
— Тогда, теперь, попробуй себе представить "стратегический бронетранспортер". По аналогии... Жаль, мой фотик в бункере остался, я бы тебе, в режиме просмотра, на панели видеоискателя, показала. — Петя, он же ничего не знает о ваших технических заморочках. Зачем чужого человека своими непонятками грузите?
— У меня фотки есть! — Петр тянет из внутреннего кармана куртки плоский блокнот. — Смотрите! Я тока буду объяснять. Так проще выйдет. Не умею я долго разговаривать...
— Сейчас, руки вытру, — эх, хороши салфеточки, даром, что бумажные... Размером почти с полотенце...
Глава 8.
День первый. Конец дня. Стационарная база СССР. Район Великих озер. Земля-2.
Взял. Точнее, хотел взять... Потянулся. Но, не успел. Просто струсил, в самом исконном, первобытном смысле. Не было времени ничего толком разглядеть. Потемнело, словно ночь упала... Потому, что небо над нами внезапно и мощно почернело. Воздух заполнился хлопаньем крыльев, криками, гомоном и свистом. Заглушило, как ураганом, все земные звуки. Анка вопит — "Воздух!" Думать надо, что орать! Первая-то моя реакция — Ложись! Дед едва успел поймать за ворот... Губы шевелятся, но слов уже не разобрать... Машет всем — "Хватайте скатерть, с обедом, и бегом в укрытие!"... М-м-м-дя... Как мы неслись! Хорошо, близко... Заскочили в "предбанник". Осторожно поднял взгляд. Там же стеклянный потолок... Потряс головой. Блин! Протер глаза. Тихонько, что бы не видно, как колени дрожат, прислонился к стенке и стал смотреть вверх.
Знаете, что такое кочевка странствующего голубя? А грозовую тучу видели? За пару минут до того как начнется ливень? Клубящуюся черной мутью над самой головой, ревущую разрядами молний, огромную и подавляющую воображение? Уберите вспышки молний и представьте, что та туча целиком состоит из птиц. Ага, на километры, во все стороны, небо закрывает сплошная, бесконечно огромная птичья стая... Бледное подобие... Но, лучше объяснить не могу. Сначала, просто глазел... Потом, засек время. Пять минут... летят. Ещё десять минут... летят. Полчаса... летят. Невозможно, невероятно, за пределами рассудка! Давит это на мозги, как висящая над головой бетонная плита... Природная мощь...Первозданная дикость жизни... Твою мать! Как там сказано? "Лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать?" Хе-хе... После прослушивания такого... смотреть уже не обязательно... Анка мне жаловалась, что у нас (!) голуби в городе все карнизы обосрали? Хотел бы я посмотреть на город, который облюбуют эти птички... М-м-м-дя! В плохой экологии, однако, тоже есть свои плюсы... Ещё бы, наших "зеленых", всех сюда наладить, гы-гы, на перевоспитание! Значит, вокруг действительно прошлое. Надо этот факт воспринимать целиком, как данность. Масштабно! Ребята разбежались, но дед, и вскоре, вернулся. Постоял, тоже поглядел на стеклянный блистер, уже весь заляпанный крупными кляксами птичьего помета (а что снаружи творится, подумать страшно). Хмыкнул...
