— Как там у вас поговорка? Хорошо, что коровы не летают? — мысли сходятся, сам про это подумал, — Это совсем маленькая стая. Севера, по местным меркам! — а я про свой "КамАЗ" вспомнил, чистенький...
— Говорят, у них в Америке и бизоны, по прериям, бегали миллионными стадами? Или, правильнее сказать — у вас они ещё бегают? — дед довольно кивает головой. Словно ждал от меня чего-то вроде...
— Бегают, конечно, куда им деваться? — после паузы сказал, с удовлетворением, — Хорошо бегают!
— Что хорошо? — показываю вверх, на уже почти сплошняком заляпанный птичьими испаражнениями колпак. Шум крыльев и крики снаружи начинают затихать. — Пронесло? Это и есть ваша "бомбежка"?
— Не похожа? — ухмыляется...
— Меня учили "Вспышка справа, вспышка слева. Ложись!" От самолетов спасаться, от атомной бомбы.
— Да-а... — неопределенно тянет старик, — Нам проще. Достаточно, не допускать людей определенного сорта... и следить, что бы они сами здесь не заводились... или не возникали для них подходящие условия. Тогда, других бомбежек здесь не будет. Зато с самолетами будут проблемы. Уже есть... Ты откуда про странствующих голубей знаешь?
— Так это, книжки о природе читал. Журналы всякие. "Биологичка", в школе кружок вела, рассказала...
— Угу... — снова кивает своим мыслям, — Значит, вам про это ещё рассказывают...
Птичий гам снаружи почти затих, теперь за потолочным блистером шумит вода. Струи, из невидимых распылителей, понемногу смывают со стекла серо-зеленый налет. Интересно, дорожки они по этой причине проложили? Что бы по дерьму не топтаться? То-то, о чистоте заботятся. Видимо достали, птички небесные? Выйти поглядеть? Как тут у них дверь открывается? Эге! Работает автоматика! Полотно дорожки весело блестит отмытыми торцами... А трава вокруг... Считай и не изменилась на вид. Что ей голубиный помет? Удобрение. Баланс. Везде. Экологическое равновесие! Дед шагает за мною следом, долго смотрит в небо...
— У нас, здесь... там... на прошлой неделе, гостили. Из Северо-Американских Соединенных Штатов... Местные, я имею в виду, отсюда, аборигены пригласили. На экскурсию. Сначала-то сами туда смотались... Со скандалом... Влипли маленько. Сунулись в местную индейскую резервацию, поглядели вокруг, ошалели — начали вопросы задавать... Типа, как вы это допустили? Полиция, журналисты, тюрьма... Их выручили... Что характерно, не сородичи, а самые настоящие WASP. О! Это знаменитая в США аббревиатура — "белый англо-сакс протестант". Соль американской нации. Ага... Вот — был их ответный визит... — интересно, я как-то позабыл, что если здесь есть своя Америка, то и люди в ней живут. И свои дела у них могут быть не только в России. Что-то он со мною разоткровенничался?
— Прямо так, взяли и приехали?
— Ну, естественно! — снова усмехается, — Открыли портал и пропустили. Надо же контакты налаживать?
— И что? — блин, у нас круто каша заварилась, а как на новость о сплошь коммунистической Земле-2 отреагируют граждане США — мне воображение отказывает, — Хвалили или ругались?
— Воспылали энтузиазмом! Интересные ребята, — это про современных мне американцев такое говорит? Я с ними строго по кино знаком, да один раз, в автоколонне их живого делягу видел, — Новые горизонты они увидели. Страну своей детской мечты! Как же, Дикий Запад, девственная природа, леса, прерии, бизоны...
— А что им аборигены, которые индейцы, сказали? И при чем вообще тут мы? В смысле — вы?
— Как причем? Советская власть, для всех на Земле-2 одна, хоть на Рязанщине, хоть на Оклахомщине...
— Да? — не сдержался, хрюкнул от смеха, — представил ситуацию, — Пиндосы, небось, скандал закатили?
— Представь себе — нет. Я думаю, сработал эффект тройного перевода. С русского — на старый чероки, это у них в Штатах единственное племя, успевшее создать свою письменность, со старого чероки на новый, а потом — на английский. Так что, любые слова, по пути из языка в язык, теряли идейную остроту...
— Коммунизм у них больше не ругательство? — не верю, — И с остальными закидонами согласились?
— Смейся. Кто видел, в один голос подтвердят — янки ходили и млели. Дышали "воздухом Фронтира"... Первобытной демократии... Начали уже мечтать... о массовом переселении добровольцев. Один, так прямо и сказал, что из его родного городишка, на Среднем Западе, например, сюда, при случае, ломанутся толпой. И старые, и малые, на ПМЖ... А самыми первыми — члены National Rifle Association of America. Стоит тем только услышать об обязанности всем жителям носить оружие с 14 лет, полном отсутствии налогов и праве стрелять в сволочей, по своему усмотрению. Потому, что там "толерасты" уже всех достали... А здесь нет ни чиновников, ни полиции, ни судов, ни адвокатов... ни секс меньшинств... Короче, им дико понравилось.
— Не испугались "кровавых большевиков"?
— Тот парень ответил, что, при желании, договориться можно с кем угодно, был бы человек хороший... Люди, что ему здесь встречались — годятся. А что касается русского коммунарского духа, то настоящий дух американских пионеров ещё жив и вполне его стоит. Дескать, читайте, товарищи, "Ральфа в лесах" Сентона Томсона, в купе с Робертом Ханлайном и не пугайте нас Марксом, видали мы карликов и покрупнее.
— А мне вы это зачем рассказываете?
— Забавно мне. Вы, в вашей России, стараетесь походить на американцев. Внешне... А внутри — совсем другие. Например, что ты подумал, когда над нами птичья стая на кормежку летела?
— Сначала испугался, никогда такого не видел! Бомбежка пометом, опять же... Потом обрадовался, что странствующий голубь хоть здесь не истреблен. Жалко его. Ну, и зрелище мощное, слов нет. А что?
— Янки гостили южнее. Там этих птичек водится больше. Одна из стай, над ними, летела четыре часа... Растянулась она, без малого, на 380 километров. За это время, деваться-то им было некуда, кадры успели прикинуть товарную ценность летающего мяса, наметить рынки его оптового сбыта, а равно с ним — пера, костей и отходов! Не сходя с места, почти основали компанию по добыче и экспорту голубятины... Бизнес! Грандиозные перспективы! Прибыль, коммерческий успех, купи-продай... Понимаешь?
— Не особенно, но представить могу... Нормальный ход... Деловые люди!
— Точно. Только ты забыл, где они находились и с кем общались. Местные-то полностью в курсе, куда подевался странствующий голубь у вас, на Земле-1. Специально ездили в город Цинциннати. Посмотреть на чучело последнего (!) на Земле-1 странствующего голубя по кличке Марта, умершего в сентябре 1914 года. А на воле, последнего странствующего голубя, убили ещё в 1899 году. А янки, про это, даже и не слышали.
— Такое... может быть?
— Запросто! В самих Штатах это называется "позитивное мышление". Не надо помнить о плохом. Надо думать и помнить только о хорошем, тогда все обязательно получится. А тут, из шкафа, полезли ожившие скелеты. Есть повод призадуматься... Сравнивать русский и западный подход к жизни... гм, вышло обидно. А ведь ещё не было разговора про "Индейские войны". Просто потому, что правительство США здешние не признают законной властью никогда. Подход-то у нас везде одинаковый — работаем только с отдельными людьми... И никаких шансов для крупного бизнеса. А любые представители властей США тут — вне закона.
— Их то за что?
— За всё что было! Если мы, вашу современную Рашку Федерашку считаем преступным государством в котором советский народ предали и обокрали, то власти Соединенных Штатов, там на Земле-1, всё коренное население Северной Америки просто перестреляли, выморили голодом и болезнями. То есть, физически его уничтожили. Представляешь разницу? Местные, про все эти дела, знали с детства, теоретически, через нас. Как страшную сказку, из чужих, далеких времен. А теперь, столкнулись с этим ужасом в живую...Лично.
— Так что же им ответили американцы?
— Правду! Что ничего не знают. Откуда? В школе им про геноцид и оспенные одеяла не рассказывают. И про то, что до прихода европейцев индейцы даже скальпов не снимали... Чего рот раскрыл? Первый в Америке скальп был снят именно европейцем и именно с краснокожего... В штате Массачусетс... Ни один каннибал до такого бы не додумался... До снятия скальпов мог додуматься только практичный сволочной христианин протестантского толка. Ага... В Массачусетсе было два вида хищников — индейцы и волки... За тех и других объявили награду. От волков в контору сдавали хвосты, а от индейцев — головы. Хвост ладно, а вот голова — штука тяжелая, неудобная... Контора пошла навстречу, разрешила сдавать только скальпы, без черепа. Хоть в одном фильме это видел? А про стаи голубей? Про стада бизонов? Вы же, их кино живете?
— Но индейцы-то ведь... тоже...
— А как же! В отместку... Только вот сдавать скальпы белых им было некуда. Ну и копили, как знак доблести. Так это ваши... А местные краснокожие, сейчас, во всех школах, крутят американские фильмы "про ковбоев и индейцев", плюс всякие. Программа образовательная — "Плесень на нашем пепле". Чуешь?
— М-м-м-м-да... Представляю! Как это, "хороший индеец — мертвый индеец"? Перефразируя, "лучше быть русским, чем мертвым!". Вы это имели в виду?
— По всей Земле-2, большевик, то есть русский атеист бессребреник, это, хе, выражаясь на английском диалекте — бренд. Но такого зубодробительного пропагандистского эффекта, разумеется, никто не ждал.
— А что эти, которые WASP-экскурсанты?
— Ещё не знаем. Отправили их обратно и с тех пор, три дня уже, ни слуху, ни духу. Вообще. Словно бы сквозь землю провалились. Боюсь, что и "с той стороны" нам следует ждать какой-нибудь пакости.
И пошел я, загруженный впечатлениями, устраиваться на постой... В номер, так сказать. Гостиницей это не назвать, но и общагой тоже. Столовая общая. Санузел в каждой комнате отдельный. Сами комнаты... Прежде всего, попробуйте представить их понятие База. С большой буквы называется. Это такое место, где всё готово и ждет. Год, сто, сколько надо. Наружу торчат только входные люки. Что б не возиться с охраной и поддержанием внешнего вида. И подъездные пути. Летом — моются. Зимой — обогреваются. Сами собой...
Внутри, ничего не скажу — продуманно. И странно... Металл — нержавейка. Камень — керамика, гранит, или цемент, той же твердости. Разноцветный. Освещение — люминофор. Потолки день и ночь светятся ярко зеленым светом. Как циферблат, на часах коммуникатора. Не сильно, только не заблудиться. А когда глаза привыкнут — даже вполне ничего. Двери стальные герметичные. Говорят, когда людей нет — все помещения наполняют углекислым газом. Для большей сохранности. Пока мы, на пикнике, курятину жарили, База как раз проходила режим расконсервации. Продувалась свежим воздухом. Теперь — можно заселяться. Куда?
Чистота потрясающая. Как в операционной. Можно валяться на полу в белом халате. Обувь при входе мы сняли. Жилая зона тут. Как в деревне. А и ничего. Полы гладенькие и теплые. В носках нормально. Да и босиком, мне кажется — нормально. Коридорчик. Двенадцать дверей в ряд. За каждой из них — одна комната площадью метров двадцать пять и высотой под три метра. Кубатура, как они выражаются. Каждому, кто в командировке, положено сто кубометров частного жизненного пространства. В личное пользование. Кто первый пальцем на датчик двери нажал, за тем эта комната закреплена. До нового режима консервации. И посторонним, без спроса, туда хода нет — хоть умри. "Право на личное уединение"... ха-ха... Окно, во всю стену... Так, это я потом узнал, что окно. Когда вошел — хм, просто светящийся потолок, три голых белых стены и одна стеклянная. Поляризатором затемненная. А больше там вообще ничего... Голый пол. Спасибо, что деревянный. Ну и стою, как полный идиот. Коммуникатором тупо щелкаю... Ноль реакции! А в двери скребутся — можно? Анка... Ясен пень, даже нужно! Пока ты, на природе по кустикам шлялась, человеку в здешних местах новому — хоть узелком завязывай! Ой! Вот тебе и "ой"...
Щелкнула барышня пальцами. Трижды. И свет зажегся. И окно просветлело... Судя по открывшемуся виду — врезано в отвесный склон, метрах в двухстах над окружающей равниной. Стали видны разные вещи, которые при тусклом потолочном освещении как бы сглаживались. Двери в санузел, например... И разное всякое... Я, понятное дело, метнулся по делам. Для вида, поплескался немного. Высунулся — вполне жилая комната. Тахта широченная, два на два метра — сексодром. Стол, со стеклянной столешницей... и стулья, и открытый шкаф встроенный. Что за мода? Так подгоняют части, что зазоры тоньше волоса. Глазом не видно... И Петька — тоже явился. Типа, техническое содействие оказать. Вдруг, если что непонятно. Всё непонятно! Только свет я тушить научился, два раза в ладоши хлопнув. Или, два раза по твердому стукнув.
Коммуникатор, оказывается, в комнатах не действует. Радио канал блокирован. Есть телефон. Трубка. На поворотном держателе. Жуткое дело, вообще-то, когда из голых белых стен всякая мебель полезла. Или обнажилась? Хлоп — койка откидная. Хлоп — стол. Шкафы и ниши. Герметичные. Когда хозяина нет — всё обратно складывается и влажная уборка помещения. Если хозяин сутки отсутствует — опять врубится режим консервации. На вещи, забытые или оставленные в шкафах, никто не покусится. Даже, считается хорошим тоном — что-то оставить, на память, о факте проживания. Как бы монетку в фонтан бросить. Что бы лежала и блестела из-под воды, сто лет... Интересно, если постоялец помрет, труп тоже сто лет лежать будет? Слуг-то у них нет! Вообще нет, как класса и явления. Или сам всё делаешь, или машины. Суровая простота...
Дом следует строить так, что бы он стоял тысячу лет. Минимум! Забыл, кто эту фразу сказал. Гы-гы... А эти, местные строители и прочие архитекторы, поняли её буквально, как прямое руководство к действию. Построили! Стекло, бетон и нержавеющая сталь. Обслуживающего персонала, уборщиц и так далее, у них не водится. Значит — голые стены, голые полы, герметика и автоматика. Как подводная лодка... Весьма, по дизайну, похоже. Машина для жилья, гы-гы... "Хорошая, надежная, долговечная машина не должна иметь подвижных деталей. А если они всё же необходимы, то среди них не должно быть трущихся" Это я помню чья мысля — Роберт Хайнлайн. Фантаст американский... Правильно! Так оно и есть. Вот бы его ещё в такой машине жить заставить, как этих, "Пасынков вселенной". Да! Среди голых стен и стальных полов-потолков. Твою мать! Знаете, что такое коммунистический телефон? Просто труба, с дырами "для говорить-слушать", а посредине, на все нужды, одна единственная кнопка. Точнее, сенсор. Неподвижный. Реагирует на сильное нажатие или удар пальцем. "Морзянщики" они! Привыкли ключом стучать, до нормальных людей дела нет. И телефонной книги — никакой. Все номера — в голове носят. Дрессировка с детства! Даже удивились, когда о ней спросил. Зачем? Лишнее барахло... Только пыль в номере разводить... Я то думал, Петька догадается и принесет... Не девка же, должен понимать, что освоение нового оборудования без инструкций — голый номер. Порядки тут суровые. Зазевался — разом водой смоет или в щель под плинтусом засосет. Учите, как и где? А он, мало того, что с пустыми руками, так ещё и не сразу въехал, какие у меня трудности. Эгоист!
