— Откуда? Да че ты ко мне прицепилась? В натуре Жданов толстый был. Значит, обжирался. Я думаю...
— Ясненько, — прекратила барабанить, уперла в меня палец, как пистолетный ствол, — Запомни и больше никогда не забывай! Если знаешь точно — говори. Если видел и понял лично — говори. Но, если повторяешь, за другими — очень много думай и проверяй... А ещё умнее — молчи. Потому, что это чужой опыт, не твой... А то, нарвешься. У нас с болтунами не по делу просто. Первое предупреждение и... — характерное движение.
— Тьфу! — испортил вечер. Собственным длинным языком испортил... Напрочь. Пригрелся!
— Не плюйся, сам виноват! — снова по столу пальцами барабанит, словно адреналин выколачивает, — Ты сказал то, что лично голодавший человек никогда бы сказать не посмел. Не зная... Не понимая... Не думая...
— Аня, — надо срочно сделать виноватый вид, — Я действительно не понимаю, как это можно отличить. Честно! — барабанная дробь обеими руками разносится в тишине кухни как раскаты далекого грома... — Ну?
— Запах! — неожиданно шмыгает носом, — Когда очень кушать хочется — любая еда пахнет за версту, аж с той стороны реки, — опять шмыгает, своим опытом делится? Твою мать! Я уже забыл, откуда и кто со мной тут чаи гоняет, — Голодный человек — еду почует, как ни прячься, — пауза, тянет носом слезы, — А та скотина, что лжу придумала — дура. Сама всегда ела досыта. Поверить ей могли только ослы, кто никогда голодным не был. Вроде тебя... Не вздумай, свою байку, про тайные пиры, посреди смертного голода Ленинградской блокады, кому-нибудь из наших, в реале, пересказать — убьют. За дело! Запомнил? — аж холодом пахнуло...
Срочно меняем тему! Немедленно! Гадский дух, что за люди! Словно по минному полю с ними идешь. Приятно, понятно, удобно и бац! Потупился, стеснительно. Снова поднял глаза — пялится, по-старому. Черт! О чем, до этих пирожных разговор был? О ветеранах? О войне? О стрелковой подготовке? Во! О ней, точно! Мотивированно, будто сейчас вспомнил, добываю из кобуры (действительно удобно тянуть, легко) 'Наган' и начинаю совать в каморы патроны. Вроде, как дал работу рукам и дело делаю... Слежу! Смягчилась чуток.
— Ну, и что делать с этим отстойным 'леволюционным револьвертом', когда-если наши менты ко мне с обыском нагрянут? Неужели, отобьюсь? После ваших учений? Или мне, для опыта, ещё покойник нужен?
— У ментов тренировочная норма расхода патронов — 60 штук в год. И 'привычки сторожа', — ну, слава богу, изволила, хоть кривенько, улыбнуться, — Без ритуальных криков, передергивания затвора и досылания патрона, ментам их рефлексы в тебя попасть не дадут. Плюс, страх отчитываться за пальбу, без оснований.
— Ик... — на полном серьезе инструктирует? Как хочешь, так и думай, — А мне, что, рефлексы помогут?
— А у тебя — 'постоянная запись' и привычка сначала стрелять, потом смотреть, в кого стрелял... скоро выработается, — совсем хорошо улыбнулась, как раньше, — Обеспечим! Ты — нам нужен. И, ничего не бойся... Тело действует быстрее головы, но верно. Само себя бережет. В спорном случае — разберемся... Не парься ерундой. Кроме владения 'стволом', нужна мотивация. Кураж. Ты ощутишь. А там, помощь подоспеет...
Гм... Оно верно. Защитная реакция или тренируется, или подавляется. Если же подавляется — то возникает стресс. Страх, депрессия.... Надо, хочется... а нельзя. Унижают — терпи. Начальство оскорбляет — тянись в струнку, молча. Гы. Оригинально! Если не подавлять (как на фронтовой передовой), то получается, гм, боец. Если подавлять — вооруженный баран. Сколько в тире не тренируйся, а боязни первым применить оружия не перебить. Как покойный генерал Лебедь шутил? 'Хорошо стреляет тот, кто стреляет последним! Что бы выстрелить последним — надо стрелять первым!' Будто в детстве... игра 'в войнушку'. Почувствуй себя 'их высоко благородием'... Или, товарищем? Один фиг. Либо пистолет — продолжение руки, либо...
— Чересчур просто у вас выходит. Раз-два — и вылупился свободный гражданин, — открывает рот, хочет возразить, — Да я верю! Почувствовал! Только, логика параллельная... Личная свобода — это право стрелять? Тогда, к чему милиция? — угум, я-то знаю... Кто же нас, бедных-безоружных, гонять и штрафовать станет?
— Милиция — вооруженное население. Тебе милиция уже не нужна. Раз сам себя защищаешь, — аж три раза! Попробуй объяснить это самим ментам... Черт, черт и черт! Петька говорил, что готов стрелять, если прицепятся. Пропустил мимо ушей. Уй! В пот, запоздало бросило... Он бы, точно стрелял! А я, после всего? Наверное... Руки, сами сработают! — И зачем мне, простому человеку, рефлекс профессионального убийцы?
— Лишь тот достоин жизни и свободы, кто каждый день за них идет на бой! — с пафосом декламирует. И добавляет, — Ваш Иоганн Вольфганг Гёте это сказал. Чуть расслабишься — кто-то сядет на шею. А встать, прямо, уже не дадут! Будут давить, давить, давить... Про планы ввести 12-ти часовой рабочий день слышал?
— Плевать! Уеду, куда глаза глядят... Чего? Скажешь, везде на сволочь нарваться можно? Не сбежать?
— Угу... — устала спорить? — Дима, все ваши свободы — уже иллюзия. Нам виднее. Откат в XIX век, как минимум. Готовься! Тебе — или с нами, или — учиться ломать шапку, кланяться в пояс и ходить пешком...
— А у вас — просто? Сел и полетел... Свобода!
— А у нас просто. Только для нас... Про прыгающие палки рассказали? Или, 'с пистолетом', или за неё убьют. Это во всех мирах так. Любая свобода дается с боем. У вас — велосипеды со стрельбой внедрялись.
— Чего?
— Не знал? Русским не досталось, зато в Британии, XIX века, шум и треск стоял! Лошадь — атрибут. Это престижно, это дорого... Велосипед — её плебейский суррогат (в сто раз дешевле!), но дает владельцу ту же самую свободу передвижения. Обидно! На лошади надо учиться ездить, нужна конюшня, нужны слуги... А на велосипеде? Сел и покатил... И? Накал ненависти к велосипедистам был таков, что в английский обиход вошел особый револьвер "Велодог". Мощный, но с ничтожно малой отдачей, позволявший стрелять одной рукой, при любом положения кисти, в движении. Специально для защиты от собак, напускаемых на первых велосипедистов владельцами 'своего конного выезда'... — знакомо, у нас байкеров, на перекрестках давят...
Не туда беседа пошла! Нутром чую, снова они какую-то цель передо мною опять поставят... В самый последний момент. Та-а-ак, везде второй-третий смысл... Похоже, барышня очередной номер отработала.
— Кто о чем... Вшивый — о бане... Люмпен — о свободе... Аня, мне оно зачем-то надо?
— Конечно! — хлопает ресницами с самым невинным видом, — Завтра у тебя разговор. Теперь ты готов!
— К чему? — кроме перебитого сна, а недавно глаза слипались, результат сомнительный. Каша в голове.
— Спать расхотелось? — кивает, с видом выполненного долга. В чай стимулятор подмешала или просто ждала реакции, на мануальную терапию? С неё станется, — Обзорная инфа у тебя в компе лежит. Сейчас, как раз и посмотришь. Говорить — тебе. Я не знаю, что в таких случаях надо говорить. Ты подумай. Ты умный! — подошла, руки на плечи положила, заглянула в глаза, — Спокойной ночи! — и ускакала. К потребляторам...
Глава 23.
День второй. Ночь. Просмотр кинохроники. Фильм "ЧП на атолле". Часть 1. "Вторжение".
Куда деваться? И пошли они, светом палимы и ветром гонимы... Дядя Дима и 'Наган'... Сквозняки вечерние, однако! Вентиляция базы на ночной режим вышла, или какая-то другая причина? Бодрит! В ушах посвистывает... Были бы на полу бумажки — крутились бы столбом. Сдувает пыль? В спину толкает, точно. Всё! Двери — захлопнуть. Барахло — на кровать. Банку с пивом — на стол. И рыбу. И ещё... И хлебец. После безумного дня — заслужил. Уф! Хорошо! Теперь, будем поглядеть. Хронику, кино, короче, 'инфу'. Ну-с...
Странное ощущение. В привычной, насколько можно, комнате, сам себя (!) ощущаю пришельцем. От ирреальности происходящего. Ладно, за черным окном, как лично убедился, Канада XVIII века. Она даже не Канада, так как англов с французами сюда не пустили. Просто Северная Америка. По-нашему, аборигены её называют по-своему. Мне не выговорить. А этот их пульт, с компом. Не бывает же таких компов! И 'инфы' такой не бывает. Или, как названо? Новостная лента... Не репортаж — сборник материалов... Не поняли? Я сам не понял. Сразу-то... Постепенно доходило. А первый раз — дико. Будто просто художественный фильм смотришь, с закадровым комментарием и субтитрами... и вдруг понимаешь, что он документальный. Всё на экране — настоящее. И жизнь, и смерть, и каждое сказанное слово. Пробирает, до костей! Как это делают?
Добровольцы, для собственного удовольствия или по нужде, надергивают из сети общедоступные (!) записи. Монтируют ленты 'сборников'. Непременно — с активной ссылкой на первоисточник. Это, если кто хочет — пусть проверит, любую фразу или видеоряд, по оригиналу. А в сборнике самый сок. Ух! Если тема горячая, то и 'сборников' в сеть одновременно выкладывается несколько. Подробнее, короче, язвительные и аналитические. Мне достался какой-то... юморной. В стиле — 'киллеры тоже шутят'. На заставке — мой 'КамАЗ', рядом с курящимся мерзлым паром трупами, на площади. Знакомая надпись 'Груз 200'. Как её вспомнил — волосы дыбом... Пиво — не в то горло... Но, сдержался. В смысле — пиво не выплюнул. Раз надо, значит надо. Лучше поздно узнать, что там случилось, чем никогда... Один бес, увяз в мокром деле по уши.
А началось... почти как обычное кино. Пейзаж. Море, солнце, пальмы гнутся на ветру. Чайки кричат... противно, хуже ворон... Эстеты звукоряд подбирали. Хотя, так оно и есть, в натуре, мерзко на том островке они кричали, я-то слышал, но других впечатлений хватало. В спокойной же обстановке — вспомнил. Потом пыхнула надпись — 'Пикник предателей'. Типа, название фильма. Мелькнула, мигнула кроваво и пропала. Ждал титров — пошел видеоряд. С комментариями... Снизу горизонтальная строчка бежит — по-английски, ей навстречу — другая, не знаю какими буквами, сбоку — вертикальная строчка — иероглифами. Звук русский, а фоном — морзянка трещит. Как язык 'эсперанто'. Все её знают... Типа — местное универсальное средство общения. Трещит, кстати, вибратор телефона. Руку положи и воспринимай пальцами. Для глухих — вещь!
Сперва, ученый бубнеж '...уникальное природное образование. Остров — вершина подводного вулкана в зоне больших глубин. Гравитационная аномалия, почти маскон (слыхал это слово, но вот значение забыл). Для открытия пространственно-временных порталов методом интерференции ударных волн времени — он идеал. А в прочих смыслах — дыра дырой. Вдалеке от всех путей и даже рыба там отчего-то водится плохо.' Короче, в той схеме мгновенного транспорта 'Земля-2 & Земля-1', что они городят, место для островка не находилось.. При всех его уникальных качествах. Ни аэродрома построить — маленький. Метров четыреста в ширину, а посередине, вдобавок, мелкая лагуна. Ни кораблю пристать — скалы и рифы стеной. Ни возвести что-то путевое. Ураганы такие, что даже пальмы регулярно с корнями вырывает. Кстати, автобус на рифы унесло, я сам видел. Жуткое местечко, когда штормит. А штормит — часто. Зато, порталы на этот островок открывать — одно удовольствие. Откуда угодно. Эталон! Особо точной настройки не требуется — ну, эффект самофокусировки. До постоянно открытого портала, как в Прибайкалье или на вершине Килиманджаро не дотянул. Маловат. Вода массу экранирует... Но, искусственно — с полпинка. В конце концов, благо местечко глухое, левых посетителей не бывает — сделали пульсирующий портал. Не в смысле 'всегда открыт'. На такое мощности Солнца не хватит, а регулярно и четко 'отпирающийся' в одно и то же место и через очень равные промежутки. Два раза в сутки. Ближнее Подмосковье. На пустыре территории бывшего дома отдыха Министерства Среднего Машиностроения (если кто понимает). Давно приватизированного, конечно... Как он и был — режимного объекта за колючей проволокой. Удачно, короче. Чужие не сунутся — только 'свои'.
Да и 'свои' не сунутся. Маскон там рукотворный. Безумных размеров, как фундамент Дома Советов, в давние времена залитая железобетоном, с тяжелыми присадками глыба. Среди среднерусских суглинков... То ли старинный ядерный реактор, то ли могильник радиоактивных отходов. К ней портал и притянуло, как магнитом. Точно в центр пыльного пустыря, в круге ржавой 'колючкой' с грозными символами. Знакомо... Реликт эпохи коммунизма. Подобное к подобному, как говорится, тянется. Хоть и 'два мира, две системы'.
Внимания на портал, и долго, никто не обращал. Мигнул, посреди пустыря, на пару-тройку секунд, по два раза в день, лоскут темноты. Кто его видел, кому он нужен? Фон электромагнитный в Подмосковье без него забит помехами, а праздных искателей приключений, в заповедном местечке, со времен ГУЛАГа не водилось. Секретность. Ха. Вообразите картину. Я то это видел, но пробую передать. Посреди всех 'зон' и постов, из воздуха, выезжает на багги компания. Тетка средних лет. Вроде агронома. С ноутбуком. А с нею — пара девок. Все без документов, зато с пистолетами, ага... Радиомаяк точной привязки собрались ставить!
Это я теперь знаю, что у них там, на Земле-2, 'ствол' — деталь одежды. Охрана этого не знала... Да она вообще, про всю заумь, с пространствами и временами, не знала. Не положено им... Скандал! Мне обрывки достались. Зато смачные... Как собак на компанию спустили, типа 'стоять-бояться!' Как они с начальством объяснялись... Как до темноты ждали нового открытия портала — на слово им никто не поверил, а запрос, на подтверждение, ещё недели по инстанциям блуждал. Короче... Запрос или потерялся, то ли попал 'к кому надо', но, никакой команды 'сверху' не пришло. Разбирайтесь, как хотите. К тому времени, этих порталов, уже за сотню по всему миру открылось. Со стрельбой, с жертвами... На общем фоне тихой паники данный случай затерялся. Подумаешь, собачек постреляли, охранника голыми руками повязали и многоэтажным матом всех прочих-остальных покрыли. Хе-хе! В системе СредМаша — пустяк! А никем не контролируемый лаз на уединенный тропический островок — вещь! Зачем козырным ништяком светить, перед кем ни попадя?
На чем, кстати, расчет и строился. Дамочки оказались социологами. И выбили этот самый островок, с регулярно 'хлопающим' порталом, в качестве лаборатории, под открытым небом. Для изучения, без помех, в естественной среде, нравов и обычаев современного русского начальства. А вы как думали? Пикничок, с водочкой, без виз и согласований, с любой формой допуска... Но, на самый настоящий тропический остров! Сгонять туда, на выходные, кто откажется? Только для своих, разумеется, только для 'своих'... Даже не для всех 'своих'. Так и поладили. Начальники резвятся... пьют, жрут, трахаются и веселятся... анекдоты и байки травят, а микрофоны и камеры, гм, 'пишут'. Материал научный копится. Лингвистика, элементы субкультуры, ужимки и прыжки 'новых дааих россиян', в натуре... Инициативная НИР, как всё у них там.
Долго ли коротко, но через месяц идиллия кончилась. Видно, нашел тот давний запрос адресата... или внимательного читателя. А может, 'команда прошла'... А скорее всего (это голос за кадром, вроде анализа) кто-то сильно умный у нас вообразил, что описанный портал — естественный. Кроме сил природы никому не подвластный. Не отключить его... Не перенаправить... Не контролировать... По-своему рассудили, разумно. Поскольку никакой аппаратуры вокруг не видно, и людей не видно, а открывается-закрывается по часам... Хоть на маленьком островке, для начала, а свой форпост 'там' РФ завести пора... Вот и хорошо, что остров маленький. Вот и хорошо, что недоступный. Вот и хорошо, что никому не нужный. Двухэтажный автобус с прицепом через портал легко проскакивает? Значит, и мобильный комплекс 'Тополь-М' проскочит. Вместе с С-300... Главное, не вспугнуть аборигенов с той стороны... С профессионалами, оно того, шутки плохи... Ни тетка, ни её аспирантки про порталы и хронофизику толком не вникали. Их 'живой материал' занимал. Вышло взаимное недопонимание. А что ещё можно было подумать? Первая-то аномалия, в 1991 году, тоже сама собой открылась. Вдобавок постоянная! Отчего бы, не быть таким же периодическим? Лови момент!
