— Что там за фокус с покрышками?
— Нормальные покрышки! Губчатые, самозарастающие. С автоматикой регулировки давления. Шприц-баллон для добавки в них изомера — в ящике с инструментом. Раз в месяц надо пополнять утечку. Если не было дыр и прострелов... иначе — чаще. Гарантия — десять лет. Вам понравится!
— Мне уже понравилось... но, откуда? Неужели и вправду, советские? Я про такие... и не слыхал...
— На них же написано! Вы же прочитали, если спрашиваете. Они, кстати, пули держат... любые. Новенькие, текущего года выпуска... По спецзаказу делали, под местную технику.
— Э-э-э... Ты сам-то понял, что сказал? Какой может быть СССР, в 2010 году? Его двадцать лет как отменили! Или покрышки — утиль, или это — прикол? Ты за свой базар-то отвечаешь, в натуре?
Ой! Пацан обиженно поджимает губы. Не, точно не блатной... А то даже представить себе невозможно такой реакции... на мои последние слова. Верите, всё сжалось внутри, когда это по фене выговорил. Хотя, есть ведь отморозки и похлеще. "Леваки", или, как их повадились последнее время по телевизору называть — экстремисты. Тоже себе на уме ребята. Не лучше нормальных бандюков, с оружием шустрят, но тараканы в голове — особо крупные. Если реакцию уголовника как то можно представить, то с ними не пойми о чем говорить... Без понятия о символе веры и вожде-вдохновителе. А! Типус с бородкой... Лимонов, кажется... Который "Я Эдичка" Точно, "национал большевик", сторонник террора и восстановления силой советской власти. Сам сидел, многих своих вынудил парашу понюхать. Из них что ли мои новые компаньоны? Не-е... Больно уж оба чистенькие... Хотя, на руки деда мне хочется поглядеть всё больше и больше. Хоть одним глазком... Не спроста же он их, по летней жаре, в перчатках прячет! В тихом омуте черти водятся. Если там обычные уголовные наколки — понятно. Примкнул к лохам и "крышует", ну, сына или родственника какого авторитетом подпирает. Типа, приглядывает... Если другое — не знаю, что и думать. Больно уж странная каша заварилась. Заказывать здесь крутейшие покрышки, да ещё с корявой советской символикой, это надо быть ба-а-а-альшим оригиналом. С деньгами и связями. Антураж-ретро у них, понимаешь! Парень вдруг поднимает глаза. Цедит сквозь зубы, раздельно, будто выплевывая в лицо, проговаривает каждое слово.
— У нас не врут! Если написано "Сделано в СССР", значит там и сделано. Если написан год выпуска — значит, дата соответствует. Предлагаю понимать буквально!
— Да? И часто случаются пулевые прострелы?
— Ну, бывает... — Прячет глаза — Вы это, не беспокойтесь, у нас всё надежно!
— Я, между прочим, воевать не нанимался!
— А мы пока ни с кем и не воюем... Пока... В этом пространстве-времени... Ну, вы меня понимаете?
Вдох, выдох, ещё глубокий вдох. Мафия шутить изволит? Глупости! Не те манеры, не та речь... Тогда кто они? Медленно-медленно начинаю осматривать всю кабину изнутри... Как бы в первый раз. Твою мать! Лобовое и боковые стекла — темные от солнца. Фотохромы... Толстые, как пуленепробиваемые триплексы... Установка для фильтрации воздуха, почти как в БТР-80, но веселенького желтого цвета... Аптечка? Фиг там, аптечка — склад медикаментов, целый шкаф и складные медицинские носилки сбоку. Зажимы для автоматов или карабинов. Откидная турель, рядом с люком... Набитая батарея ячеек для пищевых концентратов, бак с водой, да на пару сотен литров. Душ?!! За креслами лежак, и откидной умывальник, и унитаз с герметичной крышкой. Они тут жить собрались? Рукоятка телескопической антенны... Надписи из лексикона радистов... Радар, то ли локатор... Машина для Джеймса Бонда. Это самосвал же... Ха! Для кинобоевика, про "крутых парней", отправляющихся на спецзадание. И надписи... "Сделано в СССР"... "Сделано в СССР"... Везде.
Тьфу, пропасть... И это всё теперь реально моё? В смысле, на меня записано? А ведь не продать, при случае... Кхе... В горле пересохло. Кхе-кхе... С кем я связался? Парень смотрит участливо, вроде оценил мои эмоции. Старику, похоже, всё до лампочки. Закрыл глаза и откинулся в кресле, руки сложены на груди. Снова обегаю глазами салон. Всплывают и режут взгляд всё новые и новые детали... Да что там, всё разом, даже ручка переключения скоростей. Я пока её не глядя щупал, радовался, а сейчас призадумался. Рычаг из блестящего металла, вроде нержавейки... Набалдашник — деревянный, темно-красный, приятный на ощупь, как отполированный прикосновениями тысяч рук ворот деревенского колодца. Руль с накладками, из того же материала. Не пластик, дерево! Коврики под ногами не резиновые, а плетеные, из незнакомого упругого материала, не то тонкие стебли, не то прутья. Прелесть, дико хочется снять обувь, постоять на них босиком. Кресла, из натуральной плетеной кожи... На педалях — деревяшки. Только деньги на ветер... Зачем? Кстати, насчет обуви... на антресоли, в задней части кабины, торчат, тоже плотно затянутые в пластик, шлепанцы и меховые унты... А рядом, туго свернутые меховые же плащи, с капюшонами, или длинные меховые куртки. Лето же кругом, август месяц! А снаряжение, как на Северный Полюс собрались... или в "автономку"...
— Не жалко было столько добра, на голые понты тратить? Обивка сидений — прямо, как у миллионеров.
— Плетеная кожа — дышит, не плавится и не горит. На ней можно часами сидеть голяком. Когда жара. И на деревяшки, прикрывающие педали, в жару тоже удобно давить, когда ноги босиком.
— Это мне тоже понадобится? — Оказывается, правильно угадал, — у меня же загранпаспорта нет...
— Наверняка! Где тропики — влажность и до плюс пятидесяти в тени. Мороз — тоже бывает. А ездить надо. Планета — она большая. Порталов много. Главное — босиком наружу не выскакивать, мало ли что...
— Кх-х-х... Бли-и-и-н!!! У меня со слухом непорядок или уже с головой? Ты о чем? Какие порталы?
— Вы что, не в курсе? Тогда лучше сразу спрашивайте, если что-то непонятно. Я же чувствую... знаю...
— Значит, тот бред, про особую зону на десятом километре, что неделю назад в новостях передавали — правда? Про полигон, про экспериментальную связь с другими мирами, про опыты со временем... Я вот не поверил. Даже и не подумал верить... Место там уж больно дурацкое — болото же, пополам с могильниками химических отходов. Всё колючей проволокой обнесенное... с брежневских ещё времен. А до того полигон. Пустой бетонный плац, посреди пустоши, с одной единственной дорогой. Получается, нам правду сказали?
— Самый минимум и один раз. Хорошо, что вы это сообщение сами слышали. Повторять ещё раз ваши градоначальники отказались... Что бы не нагнетать обстановку. Выходит, если кто и слышал — не поверил?
— Хи-хи! После "Покупайте акции АО МММ!"? Народ телевизору верить разучился. Кто в своем уме, конечно. Жалко, таких, все меньше. Шиза косит наши ряды! Если ты прав... Хочешь сказать, что техника с "той стороны"? И полигон работает? Тогда почему СССР? Говорили, что барьер времени — несколько сотен лет и установлена связь со Средневековьем. Потому и запрет на контакты. Типа болезни, эпидемию можно к нам занести или от нас притащить. Правильно, в принципе... В прошлом году, передавали, курган в Нижнем Поволжье вскрыли и нашли... вместо золота — древнюю чуму. Едва дезинфекции хватило, залить раскоп.
— Короче, вы мне верите? — Парень откровенно переводит дух, словно напряжение спало, — Полностью?
— В голове не укладывается... Но, о таких вещах надо кричать по всем каналам, созывать Генеральную Ассамблею ООН, ставить на уши Академию наук или что у нас там. Эпохальное открытие! Триумф! А тихо.
— Тихо потому, что это не ваш триумф. Это не вы нас открыли, а мы к вам пробились, сквозь время... И, с вашей точки зрения, — опять с нажимом на слове "вашей", — лучше бы "пробоя" не случилось вовсе... ООН в курсе... все кто надо — в курсе. И везде, примерно то же самое. Сообщили, один-два раза... и молчок.
— Хочешь сказать, что ты сам оттуда? С этой, как его, Земли-2?
— Ну, естественно!
— А говоришь чисто, как наш, местный! Не свисти, не верю я в эту подставу — слишком накручено ... Средневековье, СССР, дата на покрышках эта дурацкая... Не фига себе — древние отсталые предки!
— Дата правильная. У вас тут считают новую эру от рождества Христова, а у нас — от сотворения мира. По Юлианскому календарю. Хоть мы теперь и в полном синхроне, а численно даты не совпадают. 2010 год здесь соответствует 7238 году там. Хочешь, прибавляй 5228 лет, хочешь — отнимай. А первопопаданцы, от вас к нам, провалились ещё на сто лет раньше, из 2008 года в 7136 год. Так что, мы не ваши предки, а типа ваши потомки. Не древние и не отсталые. Минус на минус дает плюс, арифметика... Я понятно излагаю?
— Хочешь сказать, вы о нас знаете всё, потому что сами отсюда? — Вот же бред несу. Сумасшествие-то заразительно! — Тогда почему у нас про вас ничего не знают? Или, как ты выразился, сейчас знать не хотят?
— Потому и не хотят, что язык один, а система другая. СССР от полюса до полюса и Советская власть. Мы официально не признаем вас, вы так же не признаете нас, но как-то контачить надо. Нормальный ход!
— А... Тогда про Средневековье информация откуда?
— По вашей градации эпох — скорее Новое время, но, если смотреть вблизи — чистое Средневековье. Мы и не настаиваем... Даже точнее звучит, по контрасту. Нагляднее... Работорговля, крепостное право...
Ощущаю на себе цепкий взгляд. Старик прислушивается к разговору, похоже, забавляется. Выражение на густо загорелой, причем с синевой (словно химическими реактивами обжег!) физиономии именно такое. Странно, раздражение это внимание уже не вызывает. То есть, я поверил??? В бред, о порталах времени и СССР, основанном потомками "попаданцев" (слово-то какое емкое!) в стародавние времена. А что? Детали совпадают! Сойдет, в виде рабочей гипотезы. Только... Но! Если дедуля оттуда, гы-гы... на миг допустить... ради хохмы, всё сказанное... Ой! Со мной, в одной кабине, едет самый настоящий "кровавый большевик"! Вспомнил... Именно так, с пафосом, в той передаче как раз и говорилось. "Осторожно, коммунизм!" Жалко, не вслушивался...На "колючке", кажется, вокруг "зоны отчуждения", такие таблички сейчас вывесили? Для грибников и любителей экстремального отдыха. А и про "кровавых большевиков" — было точно. То ли про "расстрел на месте за проникновение на охраняемую территорию", то ли про "расстрел на месте за одно неправильное слово". Слишком по-дурацки это прозвучало, странно, дико и жестоко, я радио и не поверил... Переспросить? Не охота что-то... А ведь, оно мне надо! Наверняка, все странности с покупкой на моё имя дорогущего грузовика... и фактический подарок международной кредитки... без заключения письменного или устного договора, имеет своё железное основание. Не те люди, не те деньги... Блин! Нехорошо скребет всплывшая фраза, про "расстрел на месте". Значит, надо! Эх, была не была! Твердо пялюсь парню в глаза...
— Так мы сейчас, по вашему, где находимся — в нашей России или в вашем СССР?
— Мы считаем, что в вашем СССР. По праву нашего рождения и происхождения. Юридически-то, раз установленную Советскую власть отменить невозможно! Наши деды и прадеды — отсюда. Из 2008 года... Гражданства их никто не лишал. У нас там они СССР восстановили. Правда, ваши начальники, тут, думают иначе... Хронологический парадокс. И юридический — тоже... Разные законы, разная мораль... Утрясется!
— Значит, я вам понадобился потому, что некоторые вещи вы сами у нас делать не можете?
— Ха-ха-ха! — впервые вижу пацана смеющимся, — Мы можем всё, но не хотим лишний раз нарываться на конфликты. И без того проблем выше головы... Проще как-то договориться, чем ссориться по мелочам.
— Но, мы же ни о чем ещё не договаривались! Откуда я знаю, что вам от меня надо? И что мне ждать?
Парень откидывается на спинку кресла, демонстративно закрывает глаза и складывает руки на груди. Его здесь нет... Зато старик разворачивается на кресле (оказывается они ещё и крутятся) в мою сторону. Ну, вот, пошел настоящий разговор... Распахивается сверкающая металлом щель рта... Фразы, как удары.
— Виталий сказал, что вам нужна хорошая работа.
— Правильно...
— Виталий сказал, что вы водитель категории "Е" и кроме того — радиолюбитель коротковолновик.
— Есть такое... Но, вы же меня не нанимали, а тупо засыпали подарками. Без всяких условий... Зачем?
— У нас, там... запрещена работа по найму и эксплуатация человека человеком. — Сказал, будто отрезал.
— Поясните...
— В рамках наших-ваших, — опять с нажимом на этом слове, — законов, мы не можем владеть здесь собственностью, заключать сделки или совершать юридически значимые действия. Нас "вообще тут нет"...
— Короче! Вы не можете меня нанять, вы даже не можете мне официально платить зарплату...
— Точно так. И не хотим... Поэтому, просто подарили вам лично нужное нам транспортное средство и теперь просим оказать нам ответную услугу, по его вождению здесь. За гарантию — пользоваться равными с нами правами на территории Земли-2... Это как, по-вашему, честно?
— А как же кредитная карточка? А налоги?
— Перечисляемые суммы списываются, как амортизация принадлежащего вам имущества. Согласны?
— Уточнить, сколько именно будут перечислять... "амортизации"... хоть примерно, можете?
— Даже не интересовался. Просто полагаю... что лично вам хватит! Опыт, знаете ли...
— Гм... Посмотрим-посмотрим...хе-хе... А чего же сами за руль не садитесь? Религия не позволяет?
— У нас нет варианта официально (!) получить ваши права на вождение. Управлять без прав — чревато. Конфликты уже были... И навыки нужны другие... Проще, для езды по местным дорогам, использовать вас.
— Странно. Почему? За деньги можно права купить. А про навыки... Парень ваш лихо гоняет, я видел!
— По пустой дороге, без знаков и уличных развязок, без опыта городского движения... Он не грузовик, он у нас бронетранспортер гонять насобачился. Тоже тридцатитонник... восьмиколесный, на полигоне и "в поле". Покупать документы не наш стиль. Мы работаем честно. А получить права легально — невозможно. У нас даже ваших паспортов нет. Своих — тоже нет. Совсем другая социальная система. Без бюрократии...
— Разве без документов можно жить? — а у самого-то память ехидно скрипит голос кота Матроскина — "Усы, лапы и хвост — вот мои документы!", — Не представляю!
— Вполне! Вы и сами, в СССР, так жили, аж до 1932 года включительно... Почти пятнадцать лет.
— Хе... Я прикинул, Василий Иванович, с вашими деньгами-то, ведь без прав вполне можно ездить. Ну, остановят, подумаешь — заплатил и поехал. "Гайцы" — они все до одури деньги любят... Какая проблема?
— Давать взятки не наш стиль! За одну только попытку, дать или взять... пауза... у нас, там... явному виновнику полагается плюмбумтерапия... Причем, приговор исполняют сами свидетели.
— Э-э-э... Вы что, серьезно? — твою мать! Как чувствовал подвох... Доболтался.
— Нет, шучу... Петя, предъяви товарищу свой знак гражданской зрелости!
Шу-у-рх! Слитное молниеносное движение... И чо? Парень крутит на указательном пальце плоский длинноствольный пистолет. Перехватывает за ствол, поворачивает ко мне окном выбрасывателя — читай! На рамке, блестящая вбитым в серую сталь металлом (у нас так не делают!), надпись: "Победителю бронегонки Пекин-Стамбул 1730 года, курсанту Петру Иванову". Знак "серп и молот" и непонятный иероглиф в конце. Шу-у-рх! Пистолет исчез... То ли в рукав втянулся, то ли ещё куда спрятал. Прикид-то расхлябанный. Дед же желчно комментирует это "явление ствола народу" — Лоботряс! Экзамен по радиоделу завалил... и все дела забросил. Тренировался! Своего, естественно, добился. Теперь тут сидит, — добавляет, с усмешкой, а не то... завидуя, — Победитель он... Погоняло — "Красный зверь"... Может и нам польза какая с него будет?
