Дергающимся (нервы?) коммуникатором навожу курсор, щелкаю "Пауза". Чего это я? Вроде как, не меня расстреляли... С фига я распсиховался? Подсознание дурака валяет? А сумел бы сам, в холеную тушку "нового русского", пальнуть? Причем, не абы куда, а в тупую толстую харю последнего оратора. "Патриот", блин! Зла не хватает! "Умрите вы сегодня, а я — завтра", так по логике выходит? Дьявольская кинохроника... Душу разбредила... Сна — ни в одном глазу. Хмель — выветрился начисто. Адреналин — в крови кипит. Хоть снова, по холодку, беги кроссы гонять. Душа жаждет действия, аж зуд по спине! Вредны для слабонервных местные фильмы. Будят кровожадные первобытные инстинкты. Щас схвачу свой "революционный Наган" и двину искать мишени... На ком бы злость сорвать. Может, то воющее голографическое чучело попадется.
Или гадское окно, прозрачным сделать? Три раза пальцами щелкнуть? Эк, тык... Потные, падлы. В ладоши хлопать? Верите — руки не поднимаются. Не подходящий момент для аплодисментов, да-с... О! Где мой "сигнальный"? Ну! Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Уши заложило. Открыл? Точняк, настежь... Сквозняк тянет в звездную темень ночи пороховой дым. Луна нагло светит в лицо, заполнив углы комнаты острыми тенями... Легче? Да вроде бы... Холодно, однако! Зато переломил настроение. Не барышня кисейная... Раздеться и в душ? Холодная вода прочищает мозги. Один черт не усну. А подумать надо. Над вопросом — не дурак ли я?
В сходном смятении я оказался один раз в жизни. После "беседы" с ППС... Когда под передний мост нашего, стоящего на светофоре грузовика, влетела с лихого разворота дорогая открытая иномарка. А мы там — свидетелями. Битых полчаса доказывали, после лежания "лицом вниз руки за голову", что грузовик стоит на ручнике, что напарник менял заднее колесо, а я — в кабину за спец-ключом лазил и что впереди — ни сном, ни духом. Понимаете? Полицаям по фиг "как по-правде", им был срочно нужен виновник аварии... Чертова Москва, с её безумными порядками... Отбрехались. Едва до съезда дотянули и минут двадцать, по очереди у водоразборной колонки, плескались. Стресс водой снимали. М-дя ... Решено! На сон грядущий — прописан холодный душ... Для успокоения нервов. А дальше что? Закрыть глаза, растянуться на койке, расслабиться в позе "шавасана" (любимая поза из йоги, кстати, "поза трупа"). Лежа, распластавшись на спине, в полном отрыве от действительности, надо представить-почувствовать, какие у тебя теплые и тяжелые руки, ноги, пальцы на руках... закрытые веки... Уй! Из ночного мира, за окном, дохнуло холодом горной высоты. Бр-р-р! Хреновый пока из меня йог. Дерганый. Закрыть окно? Пока не успокоился — рановато. Ну-ка, ещё разок...
Черт! Не лежится... Сердце колотится бубном. Стресс... Ну, как пацан, честное слово. И что делать? Может сбросить запал по-пацанячьи! Плевать, что вокруг ночь... Рубчатая рукоятка Нагана привычно сидит в ладони. Луна в рожу светит. Чем не мишень? Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Ух! То, что доктор прописал! Откидываю дверцу и не глядя, щелчками, поворачивая барабан за долы, высыпаю в ладонь горячие гильзы... Куда их? Что-то вроде низкой вазочки или массивной пепельницы в стенной нише... Сойдет. Окрепшими пальцами вылавливаю из кармашка на кобуре новые патроны... Так же машинально заталкиваю в каморы. Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! На фоне лунного диска проносится машущая крыльями тень. Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! Хорошо, что в комнате нет ничего из бьющихся предметов — разнес бы в сердцах, не задумываясь. Ба-бах!
Вот так! И довольно... Разряженный револьвер упрямо не лезет обратно в кобуру. Новая, не обмятая. Желание поправлять мешающий обрез кожи (или что там потреблятор нахимичил?) уже отсутствует. Грубо бросаю оружие на прозрачную столешницу... Придвигаю вазочку с гильзами. Настроения чистить оружие и даже его разряжать — никакого... Бездумно опираюсь кулаками на стол, ловлю ртом рвущийся из открытого проема холодный ветер. Картина... Прямо, как в кино... Такие сцены там закатывают лирические герои, в моменты тяжелой жизненной коллизии. Они ещё курят при этом... или музыку слушают... или стреляются...
Кстати, а перед этим делом, те же герои, часто выпивают. Стреляться мне вроде не с чего, пострелять успел. Патроны в карманчике кобуры закончились. А вот выпить — это мысль. Навязчивая... Лучик лунного света заманчиво бликует на шеренге металлических стопок, в дальней глубине полки. Странно, я их раньше не заметил. Весьма кстати. Годится! Крайняя... Где ты, моя теплая водка? Гори оно всё огнем, душа жаждет!
— В одиночку квасить вредно! — язвительно произносит голос под самым ухом. Приплыли... Я ж даже не налил! Или, местное индейское пиво попутно и расширяет сознание? Отстань от меня, белая горячка!
— А?! Кто тут есть?! — Не в в окно же любитель экстрима забрался? Голос — женский?! Но, не Анкин...
— У меня — личное уединение! — казенно рявкнул, от неожиданности. До Нагана-то — не дотянуться...
— И что? Развоплотишь? — ехидно интересуется тот же голос. Молодой... Вашу мать, у меня в комнате завелось привидение? Лихорадочно оглядываюсь. Признаю, пиво крепкое, но не до такой же степени...
— Кому ещё не спится? — ничего не понимаю, комната ж совершенно пустая, а голос — совсем рядом.
— Свет не зажигай — покажусь. — угу, классика жанра. Поиграем в вампиров? А ладони опять мокрые...
— Я никого не звал! — если тут играют всерьез, то аргумент железный. Кровососы и местные комми, без приглашения, в двери не входят. Если верить фентези... А ей можно верить? Надо меньше пить... А в окно?
— Привет! — раздается сзади, — Тут, вообще-то, моя, комната, — точно, окно я сам открыл. И что с того?
— Сгинь! — от местных призраков крестные знамения не помогают. Только револьверный огонь. — Черт!
— Ругаться не надо... — незнакомая барышня, на вид, лет 14-15 максимум, уселась на столешницу и нахально болтает ногами. Явная голограмма. Сама тени не отбрасывает, но словно бы светится изнутри, — Меня Ирой зовут. Можно задать один вопрос?
— Слушаю... — деваться-то некуда. Раз уже и здесь достали. Ну, денек сегодня выдался!
— Дима, ты меня на стажировку возьмешь? — не более и не менее... причем, сразу на "ты" и по имени. Ну, у девицы и запросы! Я тут сам, на птичьих правах, обретаюсь... И вообще, мне одной Анки уже — за глаза.
— Ты кто вообще такая? — на "ты" первая начала, значит, пускай на "ты", — говорили, что посторонним в чужую комнату тут вход запрещен.
— Я не посторонняя! Я здесь теперь тоже живу! — интересная реакция. Губы демонстративно надула, обиделась, но как-то не убедительно.
— Давно? — может здесь мода такая, вселяться без спроса? Говорили же мне, что "выбирает женщина"...
— Часа четыре, наверное... — ага, так и думал. Похоже, хитрая подстава. И чего ты тогда так смутилась?
— А я, по твоему, где теперь живу? — может у них сбой случился, вроде, как в кино "продали два билета на одно место"? Или, в гостинице, поселили сразу двух жильцов в одноместный номер? Была б ты живая...
— Я не "живая", я — "живущая"... — улыбочка какая-то странная. Может, она действительно привидение?
— Мысли читаешь? — только этого мне и не хватало! Что-то это мне напоминает. Старую фантастику...
— Ага... — этак беспечно, — Просчитываю, — пауза, хихиканье, — я настоящая. Честно! Тебе не объяснили?
— Когда? — машинально касаюсь плеча сидящей. Пальцы, как и следовало ожидать, проходят через тело насквозь. Голограмма, правильно я определил... Хотя, да, выглядит потрясающе натурально. Будто живая...
— Совсем-совсем ничего? — крутанулась, словно случайно сбрасывает мою руку. Не без кокетства...
— Тебе не холодно? — машинально вырвалось, не по погодам девица одета, да я и сам начал коченеть...
— Ага! Можно? — и звонко щелкает пальцами. Стеклянная плита окна послушно вдвигается на место.
— Так ты живая или "настоящая"? — надоела мне эта игра в загадки. Но неудобно, в одних трусах, перед гостьей красоваться. Напяливаю штаны и майку. Тапок тут нет, но пол мягкий и теплый. Босиком сойдет, — О! Давай угадаю. ИРА — расшифровывается, как "искусственный разум"? Тебя специально сделали... тут за хозяйством присматривать? Сознавайся, ты зачем меня страшным зверем пугала? Дурью маялась? — ну как?
— Я — "живущая"! — аж подскочила от возмущения, — Но, настоящая. И да, тут мой дом... — заминка, — ну, жила я здесь, до того как... — опять заминка, потом решительно набирает воздуха и выпаливает, — Разбилась я, когда по скалам лазила... Насмерть! — печально это прозвучало... убедительно. Похоже, глупость брякнул.
— Компьютерная модель что ли? — читывал, как же, про идею загонять сознание умершего в цифровую память, для продолжения жизни, в виртуальной реальности. У здешних, с их манией "сказку делать былью", вполне могло хватить ума нечто вроде осуществить, — Это твоя комната? — сперва хотел сказать "склеп"... — Извини, я не знал! — могли бы предупредить. Забыли? Петька — мог, но не Анка. И уж тем более не Василий Иванович. Точно — подстава! Многоходовка... С неизвестной мне пока целью. Забодали они уже со своими психологическими опытами! — Честно, ни словечком про тебя не предупредили.
— Сам ты — компьютерная модель! — но, покраснела и потупилась, — Мог бы и сам спросить-догадаться.
— Так, — плюхаюсь обратно на кушетку, поджимаю ноги, строго скрещиваю руки на груди, — Если дверь не заперта, значит, жильё свободно. Мне это сразу по приезде растолковали. Ну, и где я сделал ошибку?
— Ой! Я наверное забыла запереть... — гонишь голубушка, по глазам вижу, и ты это знаешь, — Извини, а?
— Давай объясняй! — а я послушаю и попробую хоть что-то понять. Вот же черт, сна не в одном глазу...
— Дима, ты не беспокойся. У нас с Москвой поясная разница — восемь часов. Успеешь выспаться.
— Заботливая... — приосанилась, соскочила со стола на пол. Странно смотрится, ступни уходят в ворс коврового покрытия, а не приминают его. Будто по снегу идет, следов не оставляя... Опять оглядела меня, как-то по-хозяйски, словно покупкой в магазине любуется, — Так кто я тут, по-твоему, гость или хозяин?
— Здесь — хозяин, а там — сожитель! — нахально хихикнула, так, будто другое слово на языке вертелось, — Процедура сканирования твоей нервной системы уже окончена. Черновое тестирование результата — тоже, — и опять хихикнула, — Ты же согласился на равные права? — "результатом" меня ещё ни разу не обзывали. Как она сказала? "Ты сам модель?" Что-то, кажется, я несколько поторопился с догадками... — Я первая успела!
— ??? — кажется, я понемногу начинаю понимать Петра. В этом мире героям приходится туго, — Когда?
— Только-что! Ну, ты, это... — "...я спокоен, я абсолютно спокоен...", только уши горят, словно бы, сам себе, я уже не йогом представляюсь, а эльфом восьмидесятого уровня, — Да ты же сам меня захотел! Равные права! — видимо, на моей физиономии, сомнение сменилось мрачным озверением... Барышня частит, — Всё равно пробную копию надо тестировать! — и совсем отчаянно, — Ты сам сказал, что я — девушка твоей мечты!
— Я?!! — что мелкая пигалица о себе воображает? Или она, как всякая нормальная нежить, перестала в зеркале отражаться и потеряла чувство реальности? Спокойно, — Ира, ты себя, со стороны, давно видела? — интересно, в каком виде они меня смоделировали? Личность, понятно, скрыта, но внешность... Стоп, значит, моделирование собственной личности меня уже не задевает? А эта вертихвостка уже "оценила" результат? Брехня! На недоразумение, что стоит посредине комнаты, я б, в своем уме, не глянул, — Орлы мух не ловят!
— Так "в Глубине" — каждый сам себе хозяин! — знакомое словечко. Кажется, из раннего Лукьяненко...
— Покажи! — что ещё остается? Видимо, она там "предстала в образе". Хоть заочно сам себе позавидую.
— И как я тебе? — а ведь она почти не изменилось. Максимум — на пару лет повзрослела. Но, каких лет!
— Ух! Нет слов... — честно, если такой ангел во плоти меня посетит — я за себя не поручусь. Эх-х-х...
— А нечего на ночь двери открытыми оставлять! — оп-па... Было. Возразить нечего. Счет "один-один". Ну, тут у них и порядки! Девица поняла, что сейчас её бить не буду и поспешно добавляет, — А ещё — ты на мне жениться обещал! — ловлю руками отпавшую челюсть, — Только, оно не считается... — ну, и то — радость.
— Мало ли, что я на тебе обещал! — пошловато вышло, зато искренне, — Я тут один сидел, кино смотрел!
— Ну, ты же не знал, и не спросил... а сразу руками полез! — ага, да, там, в "Глубине", мои пальцы через её плечо, как в голограмме, не провалились. И вторая рука тоже нашла опору... Видимо, не только рука...
— И как оно? — до чего нахально улыбается, паршивка... Аж противно... Как своей собственности.
— Мне понравилось! — ну спасибо, оценила, — Ты, там, спишь сейчас, а я пока пришла поговорить...
— О продлении срока аренды? — Обидно. Попробую, хотя бы, сделать хорошую мину при плохой игре.
— Чего? А... Не, я могу дубль хоть сейчас стереть, — реально обнаглела, такое — в глаза ляпнуть, — Мне испытание на зрелость пройти надо. Я хочу, что бы всё было по-настоящему! А они требуют — договорись. Я всё могу! Если будет физический носитель. Любая техника, любое программное обеспечение, любой темп...
— Со мною договориться? — мать моя женщина! Во всех мирах крутят нашим братом, как хотят, — это так называется? И ты думаешь, что я соглашусь? Я сам — на приставной скамейке. Даже "Хартию" не читал.
— Я знаю! — твердо заглянула в глаза (не фига себе качество у голограммы!), — Кроме тебя все согласны.
— Подумать можно? — торопливо закивала головой и отступила на пару шагов. Ха! Все же переживает... Не настолько конченная оторва, как хочет казаться... Я о ней, как о живой думаю? Ну, пусть — о "живущей"?
Ладно! Изображаю, насколько это позволяет койка и поджатые ноги, позу Роденовского "Мыслителя". Тихо так, что слышно шуршание воздуха в вентиляции. Интересно, она меня чувствует? Или нет? Браслета коммуникатора на руке не видно. Вероятно, вся база для неё — один измерительный прибор. Снова кошусь на предмет беспокойства. Заметила... И подыграла мгновенно. Сначала, загаром поиграла. А ведь явилась — бледная, как замковое привидение. И это правильно, летом девки должны быть загорелыми. Здоровыми. А теперь прическу пошла менять... Длинная, короткая, вьющаяся... Блондинка, брюнетка, пепельная грива, серебряные локоны, прозрачные, как стекло, коса, короткие волосы до плеч, совсем короткий ежик. Засмотрелся... Небось, когда меня в виртуале охмуряла, косила под настоящую девушку, а теперь разухарилась... Стоп!
— Ирина, перестань! — с готовностью вытягивается по стойке смирно, руки по швам. Снова девчонка-подросток...
— Есть! — замерла столбиком, но штанины её брючек укорачиваются, плавно превращаясь в шорты.
— Там со мною одни штрафники работают, — кивок. Перестала одеждой развлекаться, зато грудь майку расперла, не по-девичьи. Провокаторша... — Дядя Вася их "шкодниками" обозвал. Оба — на вашей "Скрипке".
— Подумаешь, проблема! — хитро подмигнула, — Так ты согласен? Я в памяти много места не займу...
