| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Гуру держит меня на руках, оказывается я уже добежала до въездных ворот усадьбы. Странно, что не до арки.
— Мне надо уходить.
— Не надо. Это не первые светлые, воспитанные в Бездне. У нас есть несколько высоких семейств, имеющих светлые корни. И эти трое вырастут, и будут жить...
— Заложниками. Заложниками лояльности лорда Сэ. Я не могу этого допустить.
— Ты понимаешь, киса моя... В тёмных мирах они тоже будут заложниками.
— Это будет решать их отец. Я не могу спрятаться с тремя его детьми. Так не делают.
Холодно. Как же холодно! Прижимаюсь к Гуру, он обнимает крепче, делает шаг, и мы опять на террасе, где разбилась моя радость.
— Шшшш... не надо плакать, киса моя. Три месяца побудешь здесь. Я тебя не выпущу раньше. Позанимаешься по совету леди-магистра, окрепнешь. И если не передумаешь, то уйдёшь. Мы сейчас в петле времени. Три месяца — тебе, чтобы освоиться с новым положением, твоим друзьям — чтобы врасти в новый для них мир.
— В какой ещё петле?
— Я знал, что ты уйдёшь. Знал ещё с твоего первого обморока в гостинице. Ты напугала меня, я проверил жизненную энергию, и увидел три искры жизней, помимо твоей. Но я не мог отпустить тебя без защиты. Я отправил вас через зеркало к себе домой, и обратился к Матери-Бездне. Я отдал положенную плату: силой, кровью и жизнью. Три месяца Бездна будет закрыта для чужих. За это время, ты должна подготовиться к возвращению. Светлый лорд тебя примет, но в тёмных мирах не умеют прощать слабость. А твоё возвращение сочтут именно слабостью.
— Мне есть о чём побеспокоиться и помимо того, как на меня будут смотреть тёмные.
— И ещё. Светлый лорд потребует брака. Ты это понимаешь. Дети должны быть рождены в браке.
Опускаю голову. Молча. А что говорить? Всё уже сказано.
— Ты не будешь капризничать, и дашь своё согласие. По нашим законам, брак может быть срочным. Не в смысле скорости, а по продолжительности. Если тебе не хочется провести жизнь рядом с лордом Сэ, ты можешь объявить срок брака до дня, когда детям, которых ты носишь под сердцем в момент заключения брака, исполнится пять лет.
— Почему именно пять? — возникает призрачная надежда.
— До пятилетнего возраста детьми занимается мать. Оставлять семью раньше — неэтично.
— А кто на это моё объявление обратит внимание?
— Важно только твоё решение. Женщина может считать себя замужней, не имея официального статуса жены, а может быть свободной, будучи официально замужем. Удручающая картина. Если женщина отказывается признавать наличие брака, то мужчине лучше её отпустить. Для самолюбия менее болезненно, чем попытки удержать её.
Молчу. Почти пять с половиной лет. Никто ждать не будет.
— Я не обещаю хранить верность, это смешно. Но я тебя жду. Всегда. Тебе достаточно призвать Бездну. В Империи тёмных много храмов Бездны, так что с этим проблемы быть не должно. Но на всякий случай, я тебе дал ключ. Который ты назвала "гадость". Позже объясню, как им пользоваться. А пока нас ожидают три очень насыщенных месяца. И... не отказывай мне. Прошу тебя... Три месяца — это очень мало.
— А ещё я должна хорошо питаться! — А то забудет ведь, в высоких материях.
Гуру хохочет, поднимает меня так, что я смотрю на него сверху вниз, потом позволяет соскользнуть, подхватывая на руки. Садится на очередное мраморное ложе, на этот раз находящееся возле мраморного же стола, и делает хлопок ладонями.
— Три корочки хлеба! — Смотрит на меня с недоумением, а я смеюсь, вспомнив детский фильм. Три месяца. Не буду думать ни о чём. Пусть у меня будут эти три месяца.
* * *
Время... Время... "Tempus fugit" (время бежит) как мудро говорили древние! Дни мои тянутся долго, занятые подготовкой к предстоящим родам и отработкой приёмов ножевого боя.
А ночи... Ночи пролетают в одно мгновенье. Мне кажется, что я не успела обнять Гуру, слиться с ним.., как уже брезжит рассвет. Разлёживаться мне не разрешают. Слишком многое нужно освоить до момента возвращения в тёмные миры.
Иногда, на самом дне моих мыслей возникает предательское: а может ну его? Светлейшего Сэ? Остаться в Бездне, никто не узнает. Дети вырастут... Потом вспоминаю про закон Мэрфи, неумолимый ко мне... Потом ставлю себя на место детей, и думаю: мне бы это не понравилось. Не стала бы судить, высказываться по поводу, но (!) не понравилось бы. Так что, — решено. И моё нежелание, не является препятствием.
Занимаюсь, как в Учебке, перед отправкой на Семинар. Йога, пранаяма, медитация. Дополнением является изменение асан с целью снизить нагрузку, чтобы не повредить детям, и изучение симптомов, по которым надо менять асаны. Если Гуру меня не примет обратно, смогу преподавать йогу для беременных... Или грабить на дорогах. Жан-Батист обучает меня приёмам ножевого боя, которые используют уголовники. И учит метать ножи.
Гуру сделал мне воистину царский подарок. Три комплекта универсальных ножей. По семи штук в каждом. Вера, Надежда, Любовь. На каждом клинке сияет радугой символ одной из христианских добродетелей. На каждом чехле тоже вытиснен свой символ, чтобы не путаться. Ножи универсальны: их можно метать, чем я занимаюсь каждый день, приводя в отчаяние Жана-Батиста. Сама я довольна своими успехами. В начале занятий, я умудрялась попадать в мишень рукояткой. А теперь, через три недели, не хватает силы и меткости. Но я тренируюсь.
Гуру наблюдает за моими тренировками. Я беспокоюсь, что его дела страдают от небрежения, а он хохочет, подхватывая меня на руки, и говорит, что в эти три месяца его важнейшим делом являюсь я. Счастье... Что оно такое? Я не знаю. Просто напитываюсь им на будущее. Я не думаю о том, что будет завтра. Зачем? Если сегодня я ловлю взгляд, улыбку, прикосновение. Если ночи полны обжигающей страсти и щемящей нежности... А вечером мы всей компанией сидим в саду, или выбираемся в степь...
Запах степных трав не сравнить ни с чем. А может, во мне говорят предки-кочевники. Ветер свободы...
— Как вы познакомились? — Гуру подбросил ветку в огонь, вспыхнувшее пламя осветило резкие черты лица. — Вы из одного мира, но в то же время, как бы и не совсем.
Ребята рассмеялись, я присоединилась к ним. Потом объяснила:
— Портал сработал не совсем правильно. Меня перенесло в мой мир. Только на другой континент и в прошлое.
Глава 12. "Мы странно встретились..."
И меня накрыло воспоминанием: я всё таки нашла врата свободного перехода. Точнее, не нашла, ибо я их не искала. Случайно наткнулась, когда табор, — с которым я тогда путешествовала, в очередной раз сбежав от лорда Сэ; умудрился встать на ночную стоянку практически вокруг них. А может, так оно всегда и случается. Ибо по легенде найти эти врата нельзя, на них можно только наткнуться. И я вошла в них, вспоминая свой мир, представляя, что споткнувшись в тот далёкий день, я всё таки удержалась на ногах, и не была притянута призывом Семинара. А пошла домой. И воспоминания хлынули волной: квартира в панельном доме, утром в десять минут седьмого выходить на работу, ехать с пересадками через всю Москву; рабочий день, в обед бегом по магазинам за продуктами, вечером, нагруженная болоньевыми сумками, опять с пересадками через всю Москву домой... В транспорте хрен кто место уступит, всю дорогу стоять, таки метро хотя бы ходит нормально, а вот автобуса иногда по сорок минут ждать приходится...
Короче, вышвырнуло меня. Куда-то в огонь. В костёр в смысле. Только подумала, что это мне за грехи, чтобы не роптала на жизнь, как меня выдернули из огня. Стою, отряхиваю одежду, осматриваюсь. Здоровые парни в камуфляже. Камуфляж не наш, выглядит иначе. Но ребята крутые. Прошли огонь и воду. Медных труб таким не достаётся... Но это я отметила вскользь. Всё моё внимание устремлено на машину, стоящую неподалёку. Оччень знакомую машину с запасным колесом на капоте! Дефендер, ёперный театр! У меня получилось!!! Лендровер-дефендер! Земля! Готова кричать как вперёдсмотрящий!
— Мисс, вы меня слышите? Как вы себя чувствуете?
Оказывается, со мной пытаются говорить. А я на машину любуюсь. Светловолосый, стриженный бобриком парень... нет, пожалуй, не парень. Командир. Командир этих ребят. Говорит по английски. А я знаю только американский вариант английского. Тот, на котором говорила Аманда.
— Я слышу вас, сэр. Прошу меня извинить, я немного растерялась. — Вежливость, — оружие леди!
— А уж как мы растерялись! Не каждый раз в костёр падает девчонка.
— Это подарок небес, парни! Полгода без женщины... Кинем жребий?
Ребята перебрасываются словами на французском, не глядя на меня, но отслеживая мою реакцию. Проверка знания языка? Командир вежливо ждёт моего ответа на вопрос о самочувствии.
— Я чувствую себя хорошо, спасибо сэр.
И волна признательности такому вежливому офицеру и джентльмену. Однако жарковато здесь. И ребята, похоже, были не только без женщины, но и без ванной. Так что с подветренной стороны лучше не находиться. Интересно, куда нас попали?
— Я прошу простить моё любопытство, сэр. Но может быть вы, сэр, подскажете мне где я очутилась?
— Африка.
Ик! Вот это я представила свой мир! Хорошо, что не Амазонка! Хотя, неизвестно, хорошо ли. Ладно, хоть люди конкретно здесь, — белые. И разговаривать умеют. Только надо сразу определиться с взаимоотношениями в группе, как говорит отец Иаков. Интересно, далеко ли до Российского консульства? Блин! О чём я! Какое консульство! Я без документов, свалилась на головы парням в камуфляже, сидящим в джунглях, и приду вся такая деловая — переправьте меня домой. Ага! Переправят. Куда-нибудь на Лубянку. На Лубянку, конечно, вряд ли, но всё равно, итог моего появления в Консульстве РФ вполне предсказуем. Туристкой представиться не могу. Точнее, могла бы, но не в цыганской одежде. И надо разыгрывать потерю памяти... Лучше я на Родину буду на перекладных добираться. Глядишь, и документами с багажом разживусь по дороге.
Все эти мысли как стрижи пронеслись у меня в вакууме, заменившем мои мозги после слова "Африка". Стою, абсолютно бессмысленным взглядом уставившись на офицера.
— Мисс, теперь я задам вам несколько вопросов.
— Дааа, а в старых сказках сначала кормили-поили, а потом спрашивали.
Про "спать укладывали" благоразумно умалчиваю.
— Прошу меня извинить, мисс. Вы так неожиданно возникли в пламени костра, что я позабыл о манерах. Могу предложить армейский рацион, и кофе.
— Спасибо, сэр. Можно я спрошу? — перехожу на французский. — Ваши бойцы... они нарочно меня пугали, говоря по французски? Или это была проверка на знание языка?
— Французский вы знаете лучше, чем английский.
— Английский я учила у американки. Французский, впрочем, тоже.
Сижу на бревне, угрызаю сухпай, запивая горячим кофе. Первая еда за день. Исподволь рассматриваю командира. Что-то с ним не в порядке. Ранен, и не успел выздороветь? Непонятно.
— А ваш родной язык?
Заговорить что ли на романи? Или на всеобщем? Жалко, что на цыганку я не похожа.
— Русский. Мой родной язык — русский.
— ГРУ? Или?..
— Вы мне не поверите. Даже сочтёте, что я издеваюсь. Я знаю, что это звучит по-дурацки, но тем не менее, я обычный экономист, попавший в другой мир, и через несколько лет вернувшийся оттуда. Почему меня выбросило именно сюда, я не знаю. — Делаю короткую паузу. — Вы мне не верите.
— Ваша история фантастична. Не обижайтесь.
— Кот!.. — самый крупный из наёмников, точнее — просто огромный, как Илья Муромец.
— Кот? — возникает робкая надежда встретить родича.
— Карло Альфред Томас Шеннон, командир отряда наёмников.
— А я Тигра.
— Ваш позывной?
— Моё имя. Впрочем, если вам оно не нравится, можете подобрать любое. Я запомню.
— Вы хотите попасть в Советское консульство, мисс Тигра?
— Нет. Я не сомневаюсь, что... Советское?!!
Ой, мама дорогая! Надо было спрашивать не только где я, но и когда я! Меня начинает разбирать дурацкое хихиканье. Сдерживаюсь из последних сил. Блин! И чего мне рядом со Светлейшим не сиделось? Тихо, спокойно, весь день делаю что в голову взбредёт, ночи, конечно, заняты спецобслуживанием, но я уже почти привыкла.
— Простите... А какой здесь сейчас год? Сэр Кот?
Ребята дружно заржали, хлопая друг друга по спинам, и повторяя: "сэр Кот". Нууу, разрядка нужна конечно. Сам Кот внимательно посмотрел на меня и ответил:
— Тысяча девятьсот семьдесят второй год от Рождества Христова.
Всё, пипец полный! Период застоя, с дорогим Леонидом Ильичом, холодной войны, и процветания имперской политики поддержания "борцов за свободу". Приехали.
Ой, блин! И что теперь? Что мне теперь делать? Домой нельзя. Некуда мне домой. Надо врастать в реалии этого мира. Вот кто меня за язык тянул с русским? Надо было говорить на цыганском, и уходить в несознанку. Похожа, непохожа, мало ли, какие дела... Романи я знаю. Хотя языки могут отличаться. Ну что уж теперь сетовать на жизнь...
Сижу, закрыв лицо руками. Мысли водят хоровод. Некоторые пускаются вприсядку. Поймать ни одну не удаётся. Да я и не стремлюсь.
— Мисс... Мисс Тигра, — Кот прикоснулся к плечу, дождался, когда я подниму голову, и протянул фляжку. — Выпейте хотя бы пару глотков.
Взяла фляжку, выпила глоточек... Интересно, почему я решила, что там вода? Нууу, раз предложили выпить пару глотков, то так мы и сделаем. Тем более, что виски довольно неплохой. Выдохнула...
— Спасибо, сэр Кот. Приятно встретить понимающих людей.
— Вот теперь я точно уверен, мисс, что вы русская!
— Нндаа? Это из серии — "вчера пил с русскими, чуть не умер?"
— Возможно. Я не знаю этой истории, мисс Тигра.
— Это не история. Это анекдот. Выдержки из дневника иностранного специалиста, работающего в России. Вторая часть гласит: "утром похмелялся с русскими. Лучше бы я умер вчера!"
Вежливо посмеялись. Интересно, ребята на задании, или ожидают транспорт обратно к цивилизации? И... Аманда говорила, что её вывезли из Африки сёстры-салезианки. Значит здесь есть католические миссии, и я смогу исполнить обещание, данное Аманде.
— Есть ли поблизости католические миссии, сэр Кот?
— Вы католичка?
— Нет. Я вообще некрещёная. Я обещала подруге заказать заупокойную Мессу, если мне удастся вернуться, и будет такая возможность.
— Мы ждём борт на Либревилль. Там есть католическая миссия. Вот только я не уверен, что нам удастся попасть на этот борт. Если он будет. Если ему удастся проскользнуть мимо русских МИГов.
Покашляв, смотрит на меня. Ну да, я русская. Только к МИГам отношения не имею.
Исчёрпывающий ответ. Ещё бы знать что такое Либревилль. Вспоминается "Трансвааль, Трансвааль, страна моя, ты вся горишь в огне". Таки это борт на ЮАР, выходит? Или... Нндаа... А ведь по географии пятёрка была. Много лет назад. Нет Либревилль, — это как Фритаун. Это, вроде бы, даже столица. Только чего — я не помню.
— Вы географию Африки знаете, мисс Тигра? Либревилль, — это столица республики Габон. А мы сейчас — в Конго. Проиграли войну, и пытаемся выбраться.
— Выбраться отсюда в Либревилль... А вас там примут?
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
