Хороший день для зомби-апокалипсиса

В общем, всё бы хорошо, кроме скорострельности (и возможных прыщей), но это всратый барьер обнуляет все радости от полученных вкусняшек.

— Ладно, — говорю тягуче, — будем поглядеть!

Вся надежда, если честно, на авось, да на счастливый случай и пресловутую лампочку Ильича, долженствующую вспыхнуть на пыльном чердаке моего разума. А на что ещё? На физику с химией? На креативность?

— Кстати... — ружьё призывалось дольше, я даже успел проголодаться и снова пожрать — на сей раз умеренно. Но призвалось-таки, и тут настроение снова просело. Уверенно опознаю МР как, сука, "алхимический метатель"! Восемь патронов, двенадцатый калибр, и даже патроны восстанавливаются... по одному в сутки!

— А обычные, я так понимаю, хуй подойдут? Ага... херовато! Из качественного оружия для городских боёв вышел резерв для выживальщика. А "Калаши" у нас в последнее время сбоят, и чует моя чуйка, что перейдём мы на арбалеты. Ладно... будем решать проблемы по мере возможностей!

В принципе, ситуация с ружьём в иное время не стала бы критичной. Возможность не таскать оружие "последнего шанса" на себе, а хранить где-то подпространстве, призывая его в нужный момент, дорогого стоит. И вода, да...

Вот только здесь и сейчас получается так, что я могу рассчитывать только на восемь патронов, а потом — в рукопашную! А оно мне надо? Тот факт, что я, оказывается, могу чего-то в рукопашную даже с холодняком, не равен — хочу!

— А может... — в голове вспыхивает безумная надежда, и я трачу чуть не час субъективного времени на попытку достать что другое. Да что угодно, блять!

Полторашку разливного, которое помню до последнего пузырика, с шипеньем вырывающегося из-под отвинчивающейся крышки, до последней хмельной горчинки...

— Хуй там, — констатирую печально, пытаясь вытащить откуда-то сигареты, патроны и любимую чайную чашку из Натахиной молодожёнки.

" — Кстати, нужно подойти и забрать! — мелькает мысля́, — Не самому, понятно, а через третьи руки. Нанять кого-то и... всё ж таки памятные вещицы"

— ... и не инвентарь, — озвучиваю на планшет получасом позже, — А если инвентарь, то какой-то другой!

Достаю из подпространства и ставлю назад только вещи, которые были со мной с самого начала.

" — Х-ха! С начала Конца Света!"

Патрон, камешек собственный волос и ещё десятки самых разных вещей остались на месте, не желая пропадать в подпространстве. По нолям попытки вызвать интерфейс и прочее, прочее...

— Только срать захотел! — зло бурчу я, окидывая взглядом территорию, — Вот только срать на улице... не приучен, чай не из Гейропы!

" — Сука, и я туда же! Вот что пропаганда животворящая делает!"

Да и время пусть даже остановлено, но... а вдруг? Может, сцена со срущим мной отпечатается в мозгах всех-всех-всех, включая зависшую над Городком стаю ворон?

Мозг на полном серьёзе загрузился задачами дефекации, и наверное, только откровенная бредовость лезущих в голову мыслей привела меня в чувство. Потерев уши, попрыгал по-боксёрски, выкидывая двоечки и проводя красивые комбинации с лоу.

Привычные действия перезагрузили башку, и я начал соображать малость получше.

— Походу, подсознание фортели выкидывает, — гляжу на отдельно лежащий самоцветный браслет, — Разминирование, да? Сапёр ошибается один раз...

Сразу я ничего не придумал, зато в голову полезли варианты действий уже после отключения поля. Вариантов, собственно, два:

Во-первых, хватать Славку и Чудо в охапку и валить за периметр, оставляя Серёгу в плену и надеясь забрать его когда-нибудь потом.

Во-вторых — хватать их в охапку и пробиваться к Серёге, и далее действовать вместе с ним.

Другое дело, что Пирог сидит в мастерских чуть дальше, вглубь территории Военного Городка, а до момента начала погони у нас будет плюс-минус минута, в лучшем случае три. Пока опомнятся солдатики, пока по инстанциям наверх, пока обратная реакция пойдёт...

Нет, так-то может и больше времени пройдёт, но лучше рассчитывать на ретивого, мать его, кшатрия, а не на классического захолустного штабного "от сих до сих". Такой не рвётся в бой и не горит желанием примерять на себя ответственность за что бы то ни было, кроме гарантированного успеха.

— Кшатрии, значит... — открыв планшет, ещё раз смотрю на карту и прикидываю расстояния. Опираясь на фундамент расстояний, начинаю вносить в это уравнение данные о наличии поблизости казарм, учебных классов и прочих сооружений. Заканчиваю переменными в виде привычных маршрутов передвижения солдат, с поправкой на условия военного времени и боевую тревогу.

Времени в принципе хватает на то, чтобы подхватить Славку с пиксей, кинуть в Тойоту Лэнд Крузер, стоящий метрах в двадцати, и свалить через проломы в стене. С гарантией. Даже если он не ходячий после столкновения с барьером, сил дотащить рептилоида до автомобиля у меня точно хватит.

— А заведётся? — я вспомнил о начавшихся проблемах с техникой, и засомневался было.

— Должна, — постановил я, приглядевшись к номерам. Автомобиль этот из "трофейных", и мы делали ему ТО, вроде как доказывая "Тащ генералу" и его окружению свою техническую грамотность.

Грамотность доказали, и майор (ставший таковым из старлеев) Петрищенко получил свою "ласточку", а я... то есть мы с Пирогом — "ручную" технику. По идее.

— Ага... — ещё раз просмотрев все расчёты, а потом ещё раз...

... с тоской в душе подошёл к браслету. И водичкой его, водичкой!

— Текущая вода очищает всё зло и наносное, — бормочу вслух поливая его из бутылки. А потом ещё раз, ещё...

— Ни хуяшечки! — кусаю губы, но дальше методы только такие... вовсе уж рисковые. А меня всё подпирает...

Плюнув на всё, раскорячился над кучей артефактов и навалил на них свою кучу. Кучищу! Вместо бумажек использовал одежду эльфа — те места, что с гербами.

— Символично, — киваю удовлетворённо и прикидываю — снимать, не снимать? Пошлятина рвотная, эт да... но, сцука, символично! И пощёчина педрилам всяким ушастым, не без этого... хе-хе-хе!

Решив, что съёмка, скорее всего, всё равно "тренировочная", снял-таки, комментируя в стиле Саши Барона Коэна.

— Не хочешь, да... — снова подступаю к браслету и долго стою, не решаясь, — кровью, значит? Ну, попробуем!

Резанув по запястью, полил браслет кровушкой и добился слабого свечения, на чём все спецэффекты и закончились.

— Ага... — руководствуясь вовсе уж наркоманской дурью, читанной невесть где и невесть у кого, подхватил за длинные волосы отрубленную башку и потряс над артефактом. Кровь из головы почти вся вытекла, но почему-то не сворачивается даже на асфальте. Парит... как свежая.

Трясу с ожесточением, и с каждой упавшей на браслет каплей сияние разгорается всё сильней.

— Ага... — руки трясутся, но если я посчитал правильно, но плюс-минус так и должно быть... Если это Системная логика, разумеется! А если нет...

— По праву победителя!

Увязав отрубленную башку в майку, привязываю себе к поясу и надеваю браслет, встав предварительно поближе к падающему Славке.

... едва успеваю его поймать, повалившись на асфальт вместе с рептилоидом. Подхватив его подмышками, волоку к Тойоте и...

... автомобиль, пикнув, распахивает двери.

— Моя ты ласточка, — умиляюсь я, — хорошая девочка! Сейчас, сейчас...

Затаскиваю Славку внутрь и хлещу по щекам.

— А?!

— Хуй на! Пиксю перевяжи!

— А, да... — он заторможенный и кажется — контуженный, но завозился на заднем сидении с Чудом. А я прыгаю за руль... и Ласточка завелась, едва моя жопа коснулась сиденья.

По газам... мысленно благодаря майора-долбоёба за затемнённые окна машины.

— Я свой, я свой... — твержу как мантру, пытаясь накрыть Ласточку хоббитянским отводом глаз. Хер его знает, получается ли... Скорее всего, сработала привычка к "своей" машине, и к гаражам я долетел никем не остановленный, меньше чем за полминуты.

Душа просила полицейских разворотов "как в кино", но наконец-то заработали мозги, и к гаражам я подъехал плавно, как и полагается солидному майору Петрищенко. Заезжая задом, гляжу в зеркальце заднего вида...

— Пирог... ага, вижу, — он вытирает руки какой-то ветошью и выглядит немного напряжённым, — а это что за два опездола с ним? Охрана? А, похуй...

Майор Петрищенко медленно открыл дверь...

... и с водительского места кубарем выкатился кендер-полукровка, подсекая ноги одному из солдат и наставляя на другого ружьё.

— Прыгай, Серёга! — с бешеными глазами кричу на него. Кричу тихо — не самолётными децибелами, но соответствующими эмоциями.

— Привет, Володь, — неторопливо отзывается он, усмехаясь кривовато, — рад...

Он замолкает, и мы оба понимаем невысказанное.

— Ну! — тороплю друга.

— Я... — он отошёл вглубь гаража и похлопал по боку БМП, — на своей поеду. Ты со Славой?

Он заглянул в машину и качнул головой, поджимая губы.

— Да, лучше не кантовать... и парней отпусти! Свои. Отвечаю.

Наклонившись, Серёга спокойно отстегнул длинную цепь...

"Которая в моих глаза была явным признаком неадекватности командования Военного Городка. Ладно на цепь сажать, хотя такие тенденции говорят о душевном нездоровье лучше любых тестов от психиатра... но слесаря в гараже?! Это вообще что?"

... подошёл ко мне и помог подняться рыжеватому парнишке, держащемуся за голову, ушибленную при падении.

— Как ты... — начал я, но вовремя заткнул фонтан своего любопытства, — давай вперёд! Со стороны Каменного Лога стены нет, пока Центровые не подошли — валим!

— Я! Я! Я тебя нашла! — на Серёгу спикировала Милашка, топя его в словах, слюнях и нежности. К невысоким срочникам, которые "свои" пикся отнеслась как так и надо, не воспринимая за врагов или опасность.

Косясь на меня, солдаты забрались в БМП вслед за Пирогом и...

... как мы рванули!

" — Время, время, время!" — пульсом колотится в виски. На "заднем дворе" Военного Городка уже началась суета. Подняли по тревоге какие-то вовсе уж тыловые подразделения, выгнали на улицы вольнонаёмных с оружием.

Но мы проскочили...

... почти. У пролома уже устанавливают какие-то металлические рогатки, растягивая на них колючую проволоку.

Какой-то толстый военный со смутно знакомой физиономией махнул нам рукой, приказывая остановиться. Серёга притормозил... а потом шевельнул спаренной тридцатимиллиметровой пушкой, и смёл на хер военного со смутно знакомой физиономией, колючую проволоку и ещё десяток вояк.

Мы вылетели из Военного городка, как камень из рогатки! Кажется, в нас стреляли...

... но это неточно! Переваливаясь на рытвинах, мы удалялись всё дальше от обстрела.

— Слава, звони Анвару — скажи, выбрались! — командую коротко, не столько даже "за надом", сколько из желания занять рептилоида делом, чтоб нервничал поменьше.

" — Наверное, тру-вояки начали бы пробиваться к своим через весь Военный Городок или как минимум, нанесли бы "ощутимый урон живой силе противника" и только затем удалились бы прочь. Но мы не тру и потому просто рады тому, что остались живы!"

Когда Серёга свернул в Каменный Лог, я поначалу было напрягся, но потом вспомнил, что он облазил весь Липецк, и знает все улочки, проулочки и тупики лучше любого краеведа. Доля сомнения всё ж таки осталась, и откровенно говоря, немного жалко Ласточку, для которой этот путь буквально на грани проходимости.

Тойта продирается по Логу вслед за БМП, обдирая бока. Каменный Лог, и без того достаточно заросший (а местами и замусоренный), и в лучшие свои годы походил на полигон для выживальщиков. После Зомби-апокалипсиса он как-то моментально одичал, обзавёлся стайными мертвяками и стал вовсе уж стрёмным местечком.

Мы ехали, ехали и...

— Сусанин ёбаный, — выдохнул Слава, озирая прерии Локации, — Карма у него такая, что ли?

Проехав километров пять вдоль реки, БМПшка Серёги свернула на длинную галечную косу, вклинивающуюся в реку, и я свернул за ним, заглушая мотор. Выбравшись из БМП, Пирог уселся на броню, бездумно глядя на текущую воду. Чуть погодя, опасливо озираясь в мою сторону, к нему присоединились срочники, похожие, как матрёшки из одного набора.

— Приехали, — сказал я для затравки, усаживаясь по-турецки на горячие камни и доставая из подпространства воду, — будешь?

— Это как ты... — брови Пирога поползли вверх, но он справился с удивлением, — Буду! Инвентарь?

— Другая хуйня, — я поделился с ним сперва кинутой бутылкой воды, а потом своими открытиями и размышлениями, косясь то и дело на Славку. Рептилоид возится с пиксей, что-то ласково шепча ей и укачивая на руках, как ребёнка. От этого зрелища, и от вида окровавленной ткани вокруг культяпок, хочется даже не плакать, а выть в голос.

— Больно... больно! — услыхал я горячечный писк и заморгал часто, отворачиваясь в сторону. Как же теперь...

— Не проедут? — мотанув головой в сторону портала, спрашиваю у Серёги внезапно охрипшим голосом. Пожав плечами, тот некоторое время молчал, а потом ответил неохотно:

— Не должны. Не сейчас, по крайней мере. Пока бой, пока... нет, не сунутся. Если вообще поймут.

— Надеюсь, — киваю, разглядывая друга. Он сильно помолодел и выглядит лет на шестнадцать-восемнадцать. Вместо ухоженной бороды неровная, клочковатая юношеская бородка. Гладкая лысина на куполообразной голове покрылась коротким, но густым рыжеватым волосом, да и сам он хоть и стать чуть пониже, но как-то распрямился.

В принципе, ожидаемо... вот только в голове у меня странным образом сложился его нынешний облик с прежним. Ничего ведь, сука, общего, а как так и надо!

Как будто кто-то покопался в мозгах... хотя какое там кто-то?! Система и покопалась.

И мне это чертовски не нравится! Если она, Система, способна переписывать такие вещи, то сколько во мне нынешнем от того Владимира Николаевича Евгенова, лезущего по верёвке из окна молодожёнки несколько недель назад?

Разархивированные воспоминания кендера-полукровки легли в голову, как так и надо... а ведь так не должно быть! Не должно, сука!

Да, я не выжил бы без умений, вбитых в деревенском ополчении, без отвода глаз и тому подобных вещей, которых на самом деле превеликое множество. Мелочи... но кирпичиков таких мелочей наберётся на целый Камаз!

Но я, сцука, воспринимаю всё как должно, и только в моменты перехода в Локацию и обратно включается критическое мышление! А ведь таких несуразностей — до хуища! И все... все мы воспринимаем это как должное.

— А теперь вопрос, — озвучил я вслух, не в силах держать всё при себе, — зачем Системе, способной дописывать нам в мозг воспоминания виртуального детства, в принципе возиться с нами? Сколько там осталось от первоначальных нас, и сколько — добавилось Системой?

— И с какого вообще хуя, — продолжаю, распалившись до летящих слюней, — при таких божественных возможностях вся эта хуета с игроками бета-тестерами?! На-ху-я?! Если есть Система с божественными возможностями, вплоть до тонкого вмешательства в сознание каждого из нас, то что делают тестеры?

— Как хотите, — выплеснув эмоции, я вял и спокоен, — но мне кажется, что ситуацию с Системой и игроками можно охарактеризовать как "обезьяны с гранатой". Может, их цивилизация деградировала, а может, цивилизация игроков вообще не имеет никакого отношения к созданию Системы, а просто нашла её и присосалась, как пиявка.