реагируя. Наконец Ксенобайт высунулся из-за монитора и кисло спросил:
— Поясни.
— К нам направляется моя бабушка, с которой вы недавно уже познакомились лично.
Насколько я помню, рязанский экспресс приходит в двадцать минут десятого. Около
десяти бабуля будет в конторе. И всем сразу станет мало места.
— Махмуд, ты категорически неправ, — заметил Банзай, — твоя бабушка, без
сомнения, своеобразный, но очень милый и душевный человек.
— Когда добрая, — кивнул Махмуд. — А сейчас, судя по количеству ненормативной
лексики в письме, она просто в бешенстве.
Тестеры с беспокойством переглянулись. Махмуд решительно встал и направился к
двери. Ксенобайт уже хотел было высказаться том смысле, что «а вот это уже
серьезно», когда дверь резко распахнулась.
Махмуд, точно ошпаренный, шарахнулся от двери, споткнувшись о Мак-Мэда. Мак-
Мэд сдавленно чертыхнулся и, потеряв равновесие, схватился за этажерку, похороненную стараниями команды под всяким хламом. С этажерки, точно водопад, хлынули бумаги, запчасти от компьютеров, документация...
Когда грохот и шуршание стихли, стоящий в самом эпицентре бардака Мак-Мэд
осторожно приоткрыл один глаз. Вся комната была усеяна хламом. Банзай с
Ксенобайтом сидели за своими столами. В глазах программиста плескалась тоска.
Мелисса продолжала флегматично созерцать кофеварку. А в дверях стояла...
— Привет, Внучка, — кивнул Банзай.
— Ребят... вы чего? — ошарашенно спросила Внучка, оглядывая помещение.
— Да к Махмуду бабушка приезжает... Вот, готовимся! — с сарказмом ответил
Банзай.
— А... э-э-э... Ну...
— На самом деле — к эвакуации готовимся, — процедил сквозь зубы Ксенобайт, угрюмо глядя на Мак-Мэда.
— А зачем? — спросила Внучка, направляясь к кофеварке, которая как раз
разродилась стаканчиком кофе.
— Это хороший вопрос. Но ответить на него должен Махмуд.
— Понимаете, бабушка писала, что...
В этот момент дверь снова распахнулась. На этот раз — едва не слетев с петель. В
проеме показалась рубчатая подошва десантного ботинка, потянуло запахом дорогой
кубинской сигары, и раздался хриплый голос:
— Кар-рамба!
— Я больше не могу, — печально объявил Ксенобайт, отодвигая от себя тарелку с
недоеденным пирожком.
— Кушай, касатик, — с тихой угрозой процедила сквозь зубы Бабуля Флэш. — Кушай, вон какой худенький... Голову двумя пальцами отвинтить можно, в ребра только ткни —
они и сломаются...
— Товарищ Бабуля, мне ваши намеки не нравятся, — уныло заметил Ксенобайт, угрюмо глядя на пирожок.
Бабуля, раздраженно махнув на него рукой, затянулась сигарой и, заложив руки за
спину, принялась расхаживать взад-вперед вдоль стола, за которым сидели тестеры.
Весь стол был заставлен всевозможной снедью, а в середине возвышался начищенный
до блеска самовар.
— Бабушка, — не выдержал Махмуд. — Рассказывай. Что стряслось?
— А с чего ты взял, что что-то стряслось? — грозно спросила Бабуля, вперивая во
внука испепеляющий взгляд.
— Да брось, — отмахнулся Махмуд. — Последний раз ты курила сигару как раз перед
тем, как отправить в реанимацию того идиота, который в парке аттракционов тебя
«старой кошелкой» обозвал — пятнадцать лет назад! Колись.
Старушка яростно рыкнула, но потом вдруг сникла.
— В общем, так, Мишка. Нужна мне твоя помощь. И еще программилу вашего
прихвачу.
Ксенобайт мучительно закашлялся, подавившись пирожком, который он из последних
сил пытался заглотать, точно удав. Махмуд, которого крайне редко называли по имени, уронил челюсть.
— Рассказывайте, — решительно сказал Банзай. — У вас явно что-то произошло.
— Произошло, — кивнула Бабуля. — Бунт у меня произошел, кар-рамба! Вот что
произошло!
Вытащив откуда-то граненый стакан, Бабуля опрокинула над ним заварочный
чайник, долила из самовара кипятка и, цыкнув зубом, выплеснула в глотку, лихо
закусив ломтиком лимона. Потом она наконец поведала о своих горестях.
Несмотря на преклонный возраст, Бабуля Флэш считалась одним из лучших игроков
Рязанской области. Ее полем деятельности были всевозможные шутеры, а команда
регулярно брала первый приз на областных соревнованиях по «Вирт-Квейку».
Но вот произошло то, что рано или поздно должно было произойти. В команде
завелся молодой, ловкий парень, отличный игрок, который вдруг захотел стать
капитаном. И начался в команде разброд...
Бунтарь, по прозвищу Потрошитель, оказался, к сожалению, еще и неплохим
лидером. А для остальных членов клана это была еще одна игра. В результате
тренировки превратились в политические дебаты, команда уже пропустила три
крупных матча...
— А позавчера этот кретин... Этот... Этот сын бабуина и гиены... Этот...
— Бабуль, его происхождение можно опустить, — поморщился Махмуд.
— В общем, мне прислали черную метку. Детский сад, ей-богу...
— Не понимаю, — устало проговорил Ксенобайт, потирая переносицу. — Да забейте
вы на них. Неблагодарные молокососы... Практика покажет. Ставлю десятку, в первом
же чемпионате они не возьмут даже город!
— Это к гадалке не ходи, — буркнула Бабуля. — Мне за державу обидно! К тому же...
К тому же с этой «черной меткой» надо что-то делать. Это вызов... Ведь этот поганец
нашел, как меня достать! Нет, ребятишки, они взяли меня за горло! Это вызов! Не
ответить на него просто нельзя.
— Бабуль, ты дело говори. Что еще за вызов?
— Мы друг другу много гадостей наговорили, — буркнула Бабуля Флэш. — Ну, я и
ляпнула, что они без меня — ноль без палочки, а я завсегда себе команду найду. А этот
гад и говорит: «А вот проверим!».
— И что? Вы набираете новую команду квейкеров? — удивленно вскинул брови
Ксенобайт. — А, простите, при чем тут я?
Бабуля цыкнула зубом.
— Если бы дело было в «Кваке», я бы внучка своего уволокла, и баста. Но... Но
поединок состоится в «Битве Титанов».
Ксенобайт тихо застонал. Банзай ностальгически закатил глаза и улыбнулся. Махмуд
с Мак-Мэдом глубоко вздохнули...
— Ну так в чем вопрос-то? — вдруг встрепенулся Махмуд. — Пошли, наваляем
молокососам по соплям... Только... как у тебя с ресурсами, бабуль?
— Никак, — огрызнулась Бабуля Флэш.
— Чего? — почесал затылок Махмуд.
— Чего слышал! Я туда года три как не выходила! Вот, собственно, надеялась, что
кто-то из вас... ну, вы же профи!
В комнате повисло молчание.
— Ну-с, — вздохнул Банзай. — Признавайтесь, голубчики. Кто когда в последний раз
бывал в «Титанах»?
— Года четыре как, — неохотно признался Махмуд.
— Аналогично, — кивнул Мак-Мэд, — мы двойным экипажем ходили...
— Года полтора назад писал модули, — пожал плечами Ксенобайт. — На заказ. В
свою галактику не лазил года два.
— Понятно, — вздохнула Бабуля. — Голяк. Вот черт...
— Бабушка-а, — виновато подала голос Внучка. — А что это за «Битва» такая? А?
— Трудно поверить, но сейчас уже мало кто помнит «Битву Титанов», — задумчиво
рассказывал Банзай. — А ведь в своем роде одиознейшая игра. Она пришла к нам еще
из довиртуальной эпохи.
— И чем это она такая особенная? — напирала Внучка.
— Ну... Прежде всего, это сразу несколько игр.
— Это как?
— А вот так. Все начиналось как простейший онлайновый экономический симулятор.
Галактика, планеты, добываешь ресурсы, изучаешь технологии... Но, вот беда, пользователи стали ныть, что, мол, «космические бои скучные». К игре приделали
небольшой симулятор космических истребителей. Теперь можно было сесть в лично
сконструированный корабль. Рейтинги игры, естественно, взлетели. Потом стали ныть
насчет планетарного боя... Личных перестрелок...
— В результате получился монстр, — встряла в рассказ Бабуля Флэш. — Играть в
него возможно только командой. Кто-то рулит разработками и экономикой. Кто-то
конструирует корабли и прочую технику. А кто-то управляет всей этой лабудой.
— Эти сволочи добавили еще полторы сотни модификаторов в квантовую физику! —
горестно взвыл зарывшийся в распечатки Ксенобайт. — О, горе мне, горе...
— Угу, — уныло кивнула в его сторону Бабуля. — А вот это — самое интересное в
«Битве». В конце концов вместо планетарного боя прикрутили движок одной старой
игры, которая самостоятельно так и не вышла в вирте. «Механический воин». Режим
планетарного боя фактически представляет собой операционное пространство с
набором модификаторов. Вся наука сводится к тому, чтобы разузнать операторы
внутреннего языка и построить на их базе скрипты, управляющие действием оружия.
— Погодите, — округлила глаза Внучка. — То есть фактически игроки сами пишут
игру?
— Именно. Любой команде просто жизненно необходим хороший программист, владеющий внутренним языком. Он описывает действие оружия, сервер все это
просчитывает и выдает результат. Лаборатории пашут над разработками, программист
проектирует новое оружие, испытывает его, потом лучшие образцы ставят на
вооружение...
— В общем, — вздохнула Бабуля, — меня очень грамотно прижали. Со стороны
Потрошителя это, так сказать, благородный жест: мол, старая игра для старой леди.
Шутка в том, что я давным-давно забросила «Битву»: у меня нет ресурсов, а техника
безнадежно устарела. Отказаться нельзя, потерпеть поражение — позор...
Один из компьютеров мелодично звякнул. Мелисса, стащив с головы вирт-шлем, устало вздохнула.
— Плохо дело, — буркнула она, направляясь к кофеварке. — Навела я справки об
этом вашем Потрошителе, Бабуля... все это провокация. Грамотная и со вкусом
подготовленная. Он — один из пилотов «Дестроеров». Этот альянс держит тридцать
четвертое место в топе.
Бабуля мрачно вытащила из нагрудного кармана недокуренную сигару. Банзай
спокойно кивнул. Из вирта тем временем вышел Махмуд.
— Ух, чтоб меня... — проворчал он. — Значит, так. Весь наш с Маком арсенал можно
спокойно сдавать в переплавку. Появилось десятка два новых видов шасси. Черт, да с
моим стареньким «Мохаутом-54» нынче танк разделаться может! Как все изменилось...
— Понятно... Ксен... Ксен!!!
— А? Что?!
Ксенобайт, яростно стучащий по клавишам, вздрогнув, оторвался от клавиатуры.
— Что там у нас с наукой?
Программист вскочил из-за компьютера и, рассеянно выдернув из руки Бабули
сигару, принялся мерить комнату шагами. Наконец, глубоко затянувшись, он
проговорил:
— Мы обороняемся или наступаем?
— Обороняемся, — буркнула Бабуля.
— Угу... Так... — и он снова надолго задумался.
— Слышь, очкарик, — подождав минут пять, пасмурно изрекла она. — Мне нужен
робот. Сможешь его нафаршировать чем-то убойным?
Ксенобайт кинул на Бабулю колючий взгляд.
— Нахватались вы от нашей молодежи дурных манер, — холодно буркнул он. —
Ладно... Значит, так. Шасси надо брать современное. Присмотрел я одно: «Могол-13».
Энергетическая установка тоже нужна из последних. С вооружением поколдуем.
Сколько точно у нас времени?
— Две недели, — буркнула Бабуля.
Ксенобайт судорожно затянулся и, достав из кармана калькулятор, выбил на нем
бешеную дробь. Потом, вырвав из принтера лист бумаги и сунув сигару в пепельницу, стал яростно что-то писать.
— Значит, так. У меня есть план. Я распечатываю свою галактику...
Производственные мощности там будь здоров... Банзай, на чем ты летал? Какой
движок?
— Субнуклеиновый, девятый уровень.
— Так... Энергетическую установку будем делать у тебя. Объединяемся в альянс, я
получаю доступ к твоим заводам... Шасси будем делать у Махмуда с Мак-Мэдом, оружие и броню — у меня. Поищем планетку, где будет удобнее обороняться, развернем там орбитальную станцию, планетарную защиту... На разработки и
изготовление оружия мне нужны эти ресурсы.
Ксенобайт протянул исписанный листок Банзаю. Тот глянул на него и схватился за
сердце:
— Ты что, сбрендил? Где я тебе столько германия нарою?!
— А где хочешь, там и рой! — зло огрызнулся Ксенобайт. — Мелисса! Могу
поспорить, шпионаж у тебя раскочегарен по полной программе...
Программист выдернул еще один лист из принтера.
— Где хочешь — достань мне эти технологии.
— Надеюсь, наши дуболомы тебе не нужны? — вдруг спросил Банзай.
— А? Да нет вроде... Хотя... Махмуд понадобится для испытания наземной техники.
— Дудки. Бери Внучку. Ходоков я забираю.
— Зачем? — изумился Ксенобайт.
— Рудокопов из них делать буду, — огрызнулся Банзай.
Пояс астероидов, сектор 345:114:002
13 сентября, 12:00 реального времени
— Дед, что мы тут вообще ловим?
— Спокойно, Махмудыч, спокойно.
— С чего ты взял, что тут вообще караваны ходят?
— Эту тропку я давным-давно протоптал. А по топам сервера узнал, что мой старый
кореш Шумахер до сих пор играет. Он — человек привычки. Была у нас традиция: каждую среду идет жирный караван. Впритирочку к астероидам. Ни один нормальный
пират сюда не сунется...
— ...Ненормальный тоже, — вмешался в разговор Мак-Мэд.
— Ну вот... Значит...
— Дед, вчера ты говорил, что традиция была — гонять караван по вторникам, —
пасмурно заметил Махмуд.
— Тс-с! Внимание на радар! Режим радиомолчания, атаковать только по моему
сигналу...
На радарах тестеров показался транспортный караван, состоящий из трех...
четырех... шести...
— ...Пятнадцать секций, — потрясенно прошипел Махмуд. — Дед, ты гений!
— Спокойно, спокойно... Мак, истребители видишь?
— Два... Не, три.
— Нормально... Шумахер желторотиков обкатывает...
