Сам же в голове продолжаю рассчитывать заклинание. Мне бы минут десять тишины, лист бумаги или хотя бы палка и земля, но этого нет.
— Ух ты! — наконец, выдохнул малец и поспешил схватить волшебную игрушку. Увы, его ладонь прошла сквозь "светляков", два из трёх мигнули и с тихим "п-ш-ш" исчезли. Последнего развеял я сам.
Парнишка вновь нахмурился, и что есть мочи заголосил:
— П-а-а-а-па-а!
— Зови-зови, — согласился я, резво выбираясь из веток куста, и подхватил парня на руки. Тот даже не дёрнулся. Не смог. Значит, рассчитал верно.
Дёрнуться не смог, зато голосил как обворованная на рынке матрёна. Крик мальчишки подхватила увидевшая "похищение" цыганка и понеслось...
Я только успел отойти от небезопасного куста и прикрыть спину боком кибитки, как прибежал папа. Внушительный небритый тип, похожий на кабана. В одних штанах, на ногах портянки, грудь обнажена, но за тёмным волосом кожи почти не видно, зато в каждой руке по метательному ножу.
Прибежал он не один, с компанией таких же заросших вооружённых мужиков. Даже женщины откуда-то вытащили ножи, а не будь у них ножей, по глазам вижу: готовы вцепиться обидчику ребенка в горло. Но их сразу отталкивают назад, за спины мужчин, мол, нечего мешаться под ногами.
Пацан, заметив отца, орать перестал, но заревел, как малое дитя. Что и понятно: теперь, когда тело не слушалось, мальчишке было жутко страшно. Его страх оплетал меня, сковывал, однако моя злость оказалась сильнее. У меня тоже украли дорогую вещь, и я намерен её вернуть!
— Фаль ше орак, Лекса, ту махон! — слова белесым облачком пара вырываются из горла цыгана, и не имеющий возможности пошевелиться ниже шеи пацан, затыкается. Его отец смотрит зло, предупреждающе, эмоции полыхают напополам гневом и страхом, но тон достаточно спокоен:
— Ниро готи, — уже мне говорит цыган.
— Не понимаю, — отвечаю я, тогда цыган переходит на понятный мне язык, и просит:
— Опусти сына.
Я отрицательно качаю головой и так же спокойно озвучиваю свои требования:
— Как только мне вернуть моё имущество.
Цыган хмурится, из "группы поддержки" слышаться провокационные выкрики — языка я не понимаю, но эмоции чую отлично, выражение лиц тоже говорят сами за себя, кто-то из женщин рвётся в толпу, но её не пускают.
Чувствую себя весьма неуютно, но отступать некуда. Мальчишка у меня на руках тихо поскуливает, словно волчонок и хлопает глазищами. Один раз, правда, попытался меня укусить, пришлось встряхнуть — у парня аж зубы клацнули, зато урок он усвоил.
— Я не понимаю, о чём ты говоришь, — у цыгана был лёгкий акцент, и он действительно не понимал, что я от него хочу. Сам он просто хотел, чтобы сын оказался в безопасности.
Крестьяне ошибаются на счёт цыган. Они слишком гордые и никогда не воруют, а вот взять бесхозную вещь, это легко. И если хочешь вернуть эту "бесхозную" вещь, докажи, что она твоя.
— Я не враг вам. Сагид взял у меня невесту. Она моя собственность. На ней мой браслет, а сама она в той кибитке, — коротко и, надеюсь, достаточно полно, объяснил я суть претензии. Пока говорил, сплёл каркас нескольких "боевых" заклинаний, не сильных, моего уровня. И "вспышку", конечно. Куда ж без неё?
Цыгане с каждой минутой зверели, хотя, после того, как я объяснился, некоторые расслабились, даже заулыбались. В наши переговоры более никто не вмешивался, ни криком, ни знаками.
— Сына отпусти, тогда поговорим.
— Я не говорить пришёл. Я пришёл за своим, — звучало убедительно, с налётом угрозы, так же я старался транслировать на цыгана свои эмоции: "Я шутить не намерен. Лучше отдай!".
— С чего ты решил...
Договорить я не дал, зажёг ещё пару светляков, для наглядности.
— Я маг. И лишь хочу забрать своё.
— Что с сыном?
— Заклинание. Не опасное. Сниму, как только отдашь моё.
Цыган смотрел с прищуром, но, вроде поверил. Ножи опустил, отав их стоящему рядом мужику. Другому сказал что-то обрывистое, по тону не приказ, но просьба. Мужчина кивнул, и зашагал в сторону интересующей меня кибитки.
Я напрягся, парнишка у меня на руках слабо дёрнулся. Мельком глянул на структуру оплетающего его заклинания, и выругался про себя. Не стабильно, того и гляди развалится к демонам. Значит, чего-то не учёл. Сейчас поздно переделывать, будем надеяться, продержится сколько нужно.
— Хэй! Какого демона, Арик? — а вот и Сагид показался. Разъярён, эмоции добивают даже до меня, хотя больше щитов я не снимал. Позади Сагида, понуро опустив голову, тащится его братишка. Бледный, губы непрерывно шевелятся, молитву читает?
Сагид расталкивает цыган плечами и подходит к отцу мальца. Секунда, хлёсткая пощёчина, — и Сагид летит на траву.
— Шатта! — рычит отец парнишки.
Держась за щеку, Сагид вскакивает: глаза метают молнии, ноздри раздуваются, эмоции зашкаливают.
— Хайто!
Голос, произнёсший это не громок, но строг. Табор моментально погружается в тишину, слышно только как в ярости пыхтит Сагид. Цыгане расступаются и по образовавшемуся коридору кто-то идёт. Мне не видно. Секунда, две, пять, наконец, я вижу того, кого табор так сильно уважает. Точнее — ту. Это пожилая женщина. Не древняя, но возраст так сходу не определишь. Опирается на крюку, но более для вида.
Невысокая, лицо приятное, хоть и изрезано густой сеткой морщин, глаза тёмные, смотрят с мудростью веков, седые волосы с редкими чёрными прядями заплетены в толстую косу, спускающуюся ниже талии, одета в простое однотонное платье тёмно-зеленого цвета, на плечи наброшен шерстяной платок, на ногах сваленные из шерсти же сапоги.
Цыганка осматривает меня, мальчишку, которого я уже с трудом удерживаю в руках — минута, может меньше и заклинание лопнет как мыльный пузырь; переводит взгляд на отца парнишки.
— Арик, гино щар`то? — наверное, интересуется что тут происходит. Арик ей отвечает, старая цыганка выслушивает чуть прикрыв глаза, кивает и снова смотрит на меня.
— Отпусти.
Нет, это не магия и она не Одарённая, но я подчиняюсь. Ставлю парнишку на траву, сознанное на скорую руку заклинание "лопается" спустя секунду, и мальчика вырывается из моих рук. Впрочем, я уже и не держу.
Бежит к отцу, тот отвешивает ему затрещину, и резко отчитывает.
— Тахо, — улыбается старая цыганка, проводит ладонью по голове мальчонки, и подталкивает его в спину: — Лди всвете.
Парень скрывается в толпе цыган, его тут же прижимает к груди перепуганная заплаканная женщина, уводит куда-то, и тут Сагид решается подать голос. Старая цыганка поворачивает голову, пристально смотрит своими мудрыми глазами, и отрицательно качает головой. Сагид пытается возмутиться.
— Арик, но.
Цыган послушен, но окрик цыганки запаздывает, а Сагид снова пыхтит на земле. Его братишка помогает ему подняться, но Сагид отталкивает парня, встаёт, смотрит на всех, включая меня полным злобы взглядом, разворачивается и уходит. Так, теперь моя очередь.
Я уже готов. Каркасы заклинаний наполнены энергией, стоит только тихо выдохнуть активатор.
— Не стоит, мальчик, — совсем без акцента говорит старая цыганка. — Тебя не тронут. Ты в своём праве.
В праве-то в праве, но Лисы до сих пор не увидел. Посланный за ней цыган... А, вижу, вон он: уже открыл дверь, однако входить в кибитку (или уже выходить? — не уследил) не спешит, просто стоит на пороге и непонятно чего ждёт. Вид хмурый.
— Пойдём со мной, Але, — продолжает цыганка. Вижу в её глазах горечь и сожаление, но не понимаю причин. Она спокойна, зла мне не желает, я уже чувствую, вижу. Наверное, поэтому вытягиваю энергию из заклинаний и иду за ней. Цыгане почтительно расступаются, на меня теперь смотрят с интересом. Знать бы кто такой этот "Але", как меня назвала женщина.
Иду, как привязанный, настороженно посматривая по сторонам, но никто не спешит нападать. Кибитка, в которой держат Лису осталась позади, как и большинство цыган. Лишь Арик, тенью следует в трёх шагах позади и чуть сбоку. Впереди стоит большой фургон, старая цыганка ведет меня к нему.
— Что... — хочу задать вопрос, но она жестом просит не спешить, и приглашает зайти внутрь.
Поднимаюсь по старенькой хлипкой лесенке в три ступени, захожу, осматриваюсь, прохожу вглубь, и сажусь туда, куда указывает цыганка. Арик остался снаружи.
Столик небольшой круглый, "на двоих", женщина опускается напротив, и просит руку. Смело протягиваю ей правую ладонь, цыганка внимательно смотрит, хмурится, поджимает губы. Наконец, отпускает, и глядит на меня, словно на покойника, но в эмоциональном фоне ярких всполохов нет.
— Але...
От голоса цыганки по спине пробегают мурашки. Я вскидываюсь и перебиваю:
— Меня зовут Виктор.
— Але, — настояла старая цыганка.
— Допустим, — соглашаюсь. — Кто такой Але?
(Лиса)
В себя прихожу рывком, будто кто-то выдернул из забытья, и тут же чихаю. Тянусь почесать нос и с удивлением обнаруживаю, что руки связаны. Хорошо хоть спереди, так что почесать нос мне всё же удалось. Вставать пока не рискую, вдруг здесь кто-то есть, и он только и ждёт, когда я приду в себя. Поэтому осторожно поворачиваю голову и осматриваюсь, однако рассмотреть обстановку удаётся плохо — слишком темно. А это значит, без сознания я пробыла не очень долго. Был бы день, хоть какой-то свет обязательно нашёл бы щёлку, если только у комнаты есть окна. В комнате не тепло, изо рта вырывается белесое облачко пара, однако мне почему-то не холодно.
Потом неожиданно смеюсь: если бы в комнате действительно кто-то был, то моё почёсывание носа точно не пропустил бы. Тоже мне, Лиса — шпионка, смех один.
Когда глаза немного привыкли, стало ясно, что комнатка крошечная, вытянутая в длину, я лежу на узкой твёрдой койке. На противоположной стене точно такая же койка, и это напомнило мне фургоны оборотней.
Первой реакцией был ужас, прокатившейся по спине ледяной волной и скрутивший внутренности в тугой узел, но я заставила себя успокоиться. Виктор убил тех оборотней, а до следующего полнолуния ещё далеко. Но, кто бы меня ни украл, без сомнения он ведет кочевой образ жизни. Сейчас же мы стоим и никуда не едем. И это даёт надежду, что Виктор появится раньше, чем меня увезут неизвестно куда и зачем.
Хотя "зачем?" понятно, чего тут непонятного?
Убедившись, что в комнате я одна, аккуратно приподнимаюсь на локте, потом сажусь и едва не заваливаюсь в сторону. Голова тяжёлая, того и гляди утянет за собой всё тело, поэтому столь же аккуратно ложусь обратно и прикрываю глаза.
Одежда на мне не порвана, даже не расстёгнута, но неожиданно приходит неприятное ощущение чужих рук. Будто меня всю ощупали и... бб-р-р, по телу снова проносятся мурашки. Боги, противно-то как!
Я зажмурила глаза, глубоко вздохнула и приказала себе не паниковать. Я верю в Виктора. Маг меня ни за что не бросит. Пошёл же за мной в тюрьму. Это уже традиция какая-то: я попадаю в неприятность, а Вик меня из неё вытаскивает. Порой я напоминаю себе героиню любовных романов, которые подсовывала мне мама. Часть из них была о мифических драконах, которые зачем-то похищают прекрасных принцесс, а благородные рыцари спешат принцессу спасти. Только вряд ли меня похитил дракон, а Виктор не особо похож на рыцаря на белом коне.
Мимо фургона, кто-то прошёл. Мужчина и женщина, они живо переговаривались, но из их слов я ничего не поняла, язык, на котором они говорили, был незнаком.
После того, как услышала речь похитителей, кто бы они ни были, передумала ждать Виктора, поднесла руки к лицу, и попыталась зубами развязать верёвку. Тем более стянутые запястья начали затекать, а это ещё один признак того, что похитили меня совсем недавно.
Веревка была тонкой, но ворсистой. Кажется, её было проще перегрызть, чем развязать, но я не мышь, поэтому заставила себя снова сесть, потом встать и пройтись по фургону в поисках... например, ножа. Или чего угодно острого, обо что можно перетереть волокна.
Голова всё ещё была тяжёлой, но перевешивать тело больше не тянула. Я тоже не геройствовала, а придерживалась за стены.
Буквально на втором шаге нашлась глиняная миска, которую я в темноте свалила с полки. Миска с глухим звуком упала на пол, и разбилась. Я испуганно притихла: вдруг на звук ворвётся похититель? — но нет, было тихо. Тогда я подобрала осколок побольше, вернулась на койку, зажала его пятками и начала перетирать верёвку.
Пожалуй, когда вернусь домой, стоит самой написать любовный роман, только героями там будут не похищенная принцесса, рыцарь и дракон, а удачливая воровка. И... ну, пусть будет влюблённый в неё гвардеец! Или маг, вот!
Пока отвлекалась на сюжет будущего романа, верёвка не выдержала, разошлась по волокнам, и я, со вздохом облегчения, растёрла ноющие запястья.
Выбрасывать черепок не стала, другого оружия всё равно нет, а так, смогу себя защитить... Наверное, смогу.
Чтобы хоть как-то взбодриться начала по памяти цитировать уголовное уложение Энтарийского права в части статей касающихся особ дворянского происхождения. Тихо-тихо, чтобы, не дай Боги, никто услышал. Сама же снова шустрила полки в поисках лампы или хотя бы свечи.
Лампа, как назло нашлась у изголовья койки, на которой я очнулась. Выглядела она необычно, поэтому я не сразу поняла её суть, но потом всё-таки сообразила, что бронзовая чашка квадратной формы со спрятанным под настоящим стеклянным колпачком фитилём, именно то, что я ищу. Разобраться, как она зажигается, много времен не заняло: нужно всего лишь покрутить колёсико рядом с промасленным фитилём, вспыхивает искра и фургон освещается ярким огоньком, который я тут же прячу под дорогой, чуть закопченный стеклянный колпак в виде пирамиды. Осматриваюсь. И понимаю, что фургон намного больше, чем я увидела в темноте. Задняя часть — "жилая", передняя — что-то вроде рабочего кабинета с небольшим столиком и двумя табуретками. Между собой помещения отделены плотной тёмно-зеленой шторой.
Стол в "рабочем кабинете" завален вырезанными из дерева поделками и заготовками, баночками с клеем, лаками и красками, камешками и блёсками, всевозможными кисточками, резцами и ещё кучей всяких инструментов, названия которым я не знаю.
Я даже зарычала, когда поняла, что могла не возиться с черепком, а откинуть штору и... Но чего теперь злиться?
Между прочим, у моего похитителя талант, я сама бы не отказалась в детстве иметь сознанные им игрушки. А какие он делал картины из крошечных камешков!
Чуть правее стола, захватывая рабочую зону, располагалось небольшое квадратное окошко, закрытое ставнями. Ставни изнутри держались на двух толстых жёрдочках, и стоит их повернуть, рама раскроется.
Первым желанием было открыть и бежать, но я остановила себя. Поставила лампу на стол, подошла к двери, толкнула. Как и предполагалось — заперто.
Ладно, окно, значит, окно.
Сменив черепок на узкий, загнутый, словно коготь ножичек, я осторожно повернула одну планку, и чуть приоткрыла окно.
На дворе ночь, освещаемая огнями нескольких костров. Впереди, рядком стоят странного вида яркие фургончики. Вокруг костров расселись люди: все черноволосые, кудрявые в пёстрых одёжках. Ужинают, общаются, смеются.
