Удивилась, но не так, как мне бы хотелось. Она ощутила источник. А я ощутила, как она потянулась к нему. Ты его хочешь? Ты этого действительно хочешь? Не лопнешь, детка? Пустила малую часть потока через свою "дальнюю память" и бросила ей. Ты иллюзиями морочишь головы — попробуй-ка переварить реальную информацию. Одновременно! И не в жалкие "несколько потоков", как я в первые дни попаданства, а одновременно в десятки тысяч. У меня в голове как раз хватит. Стихов, повестей, романов, учебников, технической литературы... Память ученика, студента, при этом любителя разнообразного чтива, когда в неделю идет по пять-восемь полноформатных томов. Мультики забыли, о, упущение! Вроде этого, где "глаза того тулупа, который из шкуры зайца вышел, когда над ним птенец пролетал верхом на хромой блохе". Ах, да, еще мой любимый метал и симфоническую классику, сверху. А чтоб не скучно было — на засыпку детские вопросы. Приятно смотреть со стороны, как чужая система виснет. Вот смотрела бы и смотрела! Тысячи книг, читающие сами себя, сотни колонок, извергающие разнообразную музыку, и детский голосок с вопросом: "А почему время проходит?"
Прочухивается Фалль быстро, не по вкусу пришлось, и включает обратный поток, только не информации, а рекламы: от спа-салонов и приборов для увеличения члена до гильотины. Для стрижки когтей. Суетятся гологрудые девочки и мускулистые мальчики, играет бодрячок из трех нот, бегают строки, летает блестящее конфетти и вспыхивают вывески магазинов. Бутовый спам. И сама Фалль рассыпается на кучу голосящих на разные лады проповедников с прославлением себя, любимой, обещаниями рая на земле, открытия третьего глаза и пятой ноги. Задолбало — включай спаморезку!
Атакую не фаерболом, а фаерволом, и звучит он так:
— Омммм! — и "мир останавливается".
Старая формула работает и здесь. Бессмысленное мельтешение замедляется и заметно угасает. Спрыгиваю из центра этой какофонии и заявляю ей тоном буддистского монаха:
— Никто не существует на свете, не будучи рожден! Великое несчастье ждет тех, кто поверит в явь этой неяви, в ощутимость этой неощутимости, в суть этой не-сути!
Хм, и Бардо Тодол работает не только в посмертии. Фалль-реклама и Фалль-проповедники заметно поблекли в красках, но она сама еще держится. Закрепить успех нападения! Чем? Стихами.
И, без просвета между состояниями, сотрясаясь от восторженного отрицания, цитирую Элиота:
"Все они уходят во тьму,
В пустоты меж звезд, в пустоты уходят пустые:
Проповедники, банкиры, бумагомаратели,
Звезды экрана, политики и президенты,
Столпы общества, председатели комитетов,
Короли криминала, сутенеры, пиарщики,
И меркнут "Коммерсантъ", и "Вог", и "Светская хроника",
И "Новости шоубиза", и "Эсквайр".
И ты уходишь с ними на молчаливые похороны,
Но никого не хоронишь, ибо некого хоронить."
Плевать, что в оригинале другие названия, перечислила то, что Фалль показала, и иллюзии мне подчинились: собрались в рыхлую колонну и широкой рекой хлынули в открывшийся тоннель. Вот истаивают картинки салонов, бутиков и гипермаркетов, проповедники выстраиваются ровными рядами и маршируют в дырку, за ними вприпрыжку бегут рекламщики и гламурные киски, и даже Фалль протаскивает вместе с ними пару-тройку метров, но она останавливается и отделяется от своего творения. Тоннель схлопывается характерным движением анального сфинктера, и, посокращавшись, успокаивается и пропадает.
Рано я порадовалась. Фалль растеклась на липкие щупальца и спеленала меня в мгновение ока, а потом полезла вовнутрь. Можно сказать, слилась со мной в извращенном экстазе, выволакивая наружу самые мерзкие ощущения и самые вязкие страхи. Страх потери: картины гибели Сашки, Шуфора, разгрома всей экспедиции — они висят на колах, еще живые, вопящие от нестерпимой боли. Вопящие? Ложь! Это вы рыбаков можете в плен взять, а бойцы вам не дадутся живыми.
Новые картинки, пасторальные: Сашка в юрте с мастрис Сиобан, куча детей мал-мала меньше... Опять ложь! Если они поженятся, то будут жить в городе, а если уж в сельской местности — так в большом доме, со всеми удобствами. Он хорошо зарабатывает... И мне... я рада за них.
Иллюзия перестраивается. Фалль шагает по Кароду во всей божественной силе, а у ее ног извиваются, ползают, прыгают, шипят и ревут чешуйчатые, слизистые, шипастые и крючконосные уроды, земля дымится и превращается в колышащееся не вполне реальное нечто, а Саныч следует в фарватере этой процессии, обнявшись с Шутом. И ты хочешь, чтобы я в это поверила?
— Ты действительно этого хочешь? — спрашиваю ее и демонстрирую зеркальный Хагалаз — еще не наполненный силой, но и без каких-либо ограничителей, как есть — полный экстерминатус. — Если нечего жалеть... Я ведь могу... А этой руне. Только. Тебя. Коснуться.
Волна ее ужаса тряхнула даже меня.
— Псих! Маньячка! — Фалль мне поверила. Я бы сама поверила себе, если бы не знала о своей способности удерживать одновременно несколько взаимоисключающих состояний.
Отшатнулась, и осклизлые щупальца вырвались с хорошим куском моей эфирной плоти... Куда, Фалль? Постой, побеседуем! Обхватываю ее потоками, прижимаю к себе вместо пластыря, проникаю вкрадчивым шепотом.
— "Тише, — говорю ей. — Жди без надежды,
Ибо надеемся мы не на то, что исполнится;
Жди без любви,
Ибо любим мы не тех, кому дороги;
Есть еще вера, но лживы ее ожидания.
Жди без мысли, ведь ты не созрела для мысли:
И тьма станет светом, а неподвижность ритмом.
Шепчи о бегущих потоках и яростных грозах...
Невидимый дикий тмин, и дикая земляника,
И смех в саду станут иносказаньем восторга,
Который поныне жив и всегда указует
На муки рожденья и смерти,
Единственную реальность..."
Нагнетаю информационную плотность мысли, отражаю в противницу внешнюю простоту и структурную сложность реального мира, неповторимость всего, вплоть до каждой травинки, их самоценность, индивидуальность, маленькое, но упорное "я!". Вот заливные луга... Те самые луга моего первого дня на Ирайе. С тысячами сложных ритмов, миллионами случайностей, непредсказуемые, неподатливые, настоящие, даже более чем реальные, и этим завораживающие. Но это всего лишь луг! А леса? А поля, горы? Моря, океаны? Я скольжу взглядом по бесчисленным вариантам листьев, ветвей, корней, скал, утесов, горных массивов, пиков, ущелий, ледников, осыпей, обрывов и пляжей, волн, закатов, рассветов, облаков, туч, штормов и тайфунов, атоллов и мелей, островов и заливов, рыбьих стай, глубинных червей и моллюсков, разнообразного планктона, рачков, жгутиковых, радиолярий, по штаммам бактерий и постоянно мутирующих вирусов... Это я не вспоминала зверей! И птиц! И земноводных! И насекомых — вон, смотри, сколько их везде. А еще — звезды! И туманности, и облака застывшего газа, и затягивающие зрачки черных дыр... И миры с другими метриками и законами... Как же много вокруг настоящего! Гораздо больше, чем любых мыслей о нем.
Фалль, вначале обрадовавшаяся халявной силе, захлебывается в информации, ее корежит и выворачивает, она не привыкла к непослушным, обламывающим ситуациям, к равной ценности любого результата, к признанию собственной ограниченности и бесконечной малости. Какая наивная! Еле удерживаюсь, чтобы не пожалеть. Любой ребенок знает мир лучше ее, потому что умеет ему удивляться, не обижаясь на ссадины и синяки. Сминая извивающееся тело, насильно вжимаю ее в реальность, так в уличной драке принуждают жрать землю.
"Чтобы прийти оттуда,
Где тебя уже нет,
Туда, где тебя еще нет,
Надо идти по непроторенной дороге.
Чтобы познать неведомое —
Надо забыть об известном.
Чтобы достичь —
Усомниться в достигнутом.
Чтобы стать собой — забыть о себе.
Можно умереть, не рождаясь,
Но, чтобы родиться — надо сперва умереть..."
— Кто тебя породил, Фалль? И существуешь ли ты, будучи нерожденной? Фантазия, ложь, меньше, чем горячечный бред... Где ты, ау! Ты — не воплотившаяся вероятность!
Она выкрутилась из захвата. Истаивая телом, рванула, как от чумной.
— Все равно сдохнешь! — бросила она мне и прыгнула в разверзшуюся поперек реальности щель. — Без мечты!
Последнее я услышала уже в тот момент, когда схлопнулась и эта дыра в пространстве. Посерело вокруг и поблекло. Что-то важное ушло из этого мира, неоднозначное — но важное. А из меня словно вынули стержень. Выходит, иллюзии нас вдохновляют, без них жизнь пуста? Руки задрожали, как у столетней старухи. Не дождетесь! Есть гипотезы, а есть ложь и самообман. И между ними дистанция, как между Фалль и... моим источником. Жизнь прекрасна и удивительна, и прекрасна потому, что удивительна — никогда не знаешь, какую она тебе подкинет свинью. Стоит ли оплакивать собственные потери... Заплатки, выкроенные из Фалль, исчезли, и порушенная эфирка начала расползаться, а мне поплохело. Тьфу, опять помираю... Второй раз Смерть не отпустит, я и в первый-то еле ушла. Усиливаю поток, но дыры не затягиваются, только растут. Что делать, как остаться в живых? Хрен с ним, с телом, главное — к Ней не попасть.
Я призвала источник — полностью, во всей его силе, и растворилась в нем. Пусть даже прогневаются местные боги, не все ли равно, от чьей руки погибать. Тут еще, может, помилуют, а Смерть — не отпустит. Из пронзительного сквозняка я стала шквалом, смерчем, закружилась, свилась, а потом рассыпалась на тысячи лент ... и уже многоглазым и многоруким вихрем прошлась по поляне, разметав камни и прах, высушив кровь, огибая только своих. Сдула в сторону стрелы и сунула руки-ветры в чащобу. Как она пропитана запахом Фалль! Здесь все живое им пахнет, особенно двуногие-в-чаще. Непорядок! Выпустила еще много рук, дала им задание — отовсюду выдирать этот запах, как сорняк с огорода.
Стянула внимание в центр и почувствовала: что-то не так, кого-то здесь не хватает. Рассмотрела своих. Сосредоточнный, три Яростных, Водяная, Крылатый, Надежный-Камень, Воин-нежить, наконец, Друг-Смерти и Черная Чайка... имен и лиц я не помнила, но признала их суть. И еще то, что там, внизу, не хватает главного. Того самого, Понимающего, и... меня. Которая была до битвы или еще раньше.
Кто я была, какая? Если найду, вспомню себя — вспомню и остальных. Мыслящая? Ищущая? Не то... Меняющая мир? Ближе, но нет, не так... Дергающая за шкирку? Размыкающая круг? В спираль... эволюции? Прогресса? Омела... Росток Омелы. Вийда... — так меня называли духи и мать. Мать? Какая? Оливковая кожа, острые скулы, худые руки с широкими запястьями... или пухленькая розовощекая глупышка?.. в гробу она лежала белой-белой, нераскрашенная восковая кукла в черном ящике. Ненависть к отцу, застарелая, как бомжацкая вонь, или любовь к отцу, ровное и надежное пламя. Что я выберу? Хотелось бы, конечно, любовь, уважение и заботу. Но и эта хуманкая пара, она ведь тоже была в моей жизни? Как это могло получиться?
Я вцепилась во что-то скользкое, удар по голове... Стою на верхней площадке донжона, закручиваю в ночном небе смертоносный вихрь — прямой Хагалаз, или чистое разрушение. Подскакивая на несущейся по бездорожью телеге, вскидываю руки и швыряю в преследователей "шипы камня"... Сижу в кровати, подпертая двумя подушками и одергиваю гостя: "Сам ты — калека!" А потом вспоминаю его лицо и пытаюсь улыбнуться его улыбкой. Вместе с улыбкой я все и вспомнила.
И шагнула на потрескавшиеся камни. Новый выход источника стабилизировался, но он продолжал выполнять задание, выискивая и выпалывая следы Фалль. Это было заметно по кустам и деревьям, когда они, скрипя от натуги, начали менять вслед за сущностью и внешний вид. То тут, то там какая-нибудь хитровывернутая коряга, размахивающая палками-хваталками, за одну-две минуты становилась старой акацией или раздобревшим на жирной земле осокорем, навсегда застывая в древесной неподвижности, лишь едва заметно подрагивая от бегущих под корой соков. А пустота и серость, напугавшие меня после ухода Фалль, куда-то исчезли. То ли я притерпелась, то ли окончательно рассеялось ее волшебство. Во мне билось не только мое сердце, но и сердце источника, и его было главнее. Собственно и источник, и я — одно и то же. Где присутствует он — там присутствую я, куда приду я — там появится он. Никто не сможет приложиться к нему втайне, не говоря уже о том, чтобы его отобрать. Разве что вместе со мной! Но у этого есть и обратная сторона: гибель одного будет означать развоплощение другого.
Ответственность пригнула к земле, и я опустилась на одно колено.
— Простите, Силы этого мира — ну, не получилось иначе! Прошу не изгонять меня и позволить изливаться источнику. Обещаю не мешать вам и помогать всякий раз, как вы ко мне обратитесь. Взамен прошу одного — дозволить здесь технический и культурный прогресс, ибо такова суть моей силы.
Уфф! Земля не поглотила меня, и небесный огонь не спалил. Стало быть, Силы не против. Огляделась. Бой вокруг прекратился — у тиу то ли стрелы иссякли, то ли мозги отключились, но они не стреляли, а один красавчик с абсолютно бессмысленным взглядом вышел, шатаясь, из-за деревьев, но тут же упал со стрелой в груди. Да, такими темпами через пару часов тут вообще вся паства Фалль дебилами станет. Ну, как минимум, дикарями. Растения — более жизнеспособные и пластичные системы, чем гуманоиды. Надо на будущее учесть. Пока же усиливаю и рассредоточиваю выход источника, расплетаю на множество мелких струй. После искоренения "следов Фалль" он будет расширяться и дальше, пока не займет свободные и подходящие ему лакуны по всей планете. Раз местные Силы согласны — надо побыстрее воспользоваться соизволением!
Дед Убуш отозвал своих жутеньких духов, маг земли отпустил источник и стряхнул с рук эфирную золотисто-охряную пыль, Валис опустил лук, но продолжил всматриваться и вслушиваться в скрипящий и меняющийся на глазах лес, а дева-воительница пошатнулась и вцепилась в его плечо. Шуфор обернулся ко мне. Уважительно: "Это сделала ты?" — "Кое-что — я, но в результатах не уверена, — промыслила в ответ. — Будь внимателен, не расслабляйся". Он кивнул, подтянул зубами перчатку и вытер ладонь о штаны. Взгляд его шарил по опаленным, поломанным джунглям и выискивал там любое подозрительное движение. Но стрелять уже было не в кого. Где-то далеко грохали взрывы, сотрясалась земля и шумело пламя пожаров. Скоро мой источник доберется туда, и нашим оркам станет попроще. Но Сашка-то где?
Глава XIV. О любви и халтуре.
Представила его физиономию и начала шарить в эфире, а потом и в астрале. В этом континууме его нет! То есть, не просто в этом мире, а во всем веере! Забираюсь дальше, вместо лица использую метку сути, и чувства к нему опять оживают. А я-то надеялась, что они перегорели. "Значит, чувства — растения, а не животные", — пришла в голову дурацкая мысль. Где-то и близко, и далеко проступило знакомое ощущение, тонкий язычок силы прилип к нему, и легонько потянул на себя. Ощущение развернулось ярче, будто в огонь плеснули горючего. Он!
